Blog do Rost

Árvore Amarela

2011-07-13T18:47:00.001-03:00

Tinha uma árvore amarela lá.
Ficava na curva da lomba
No calombo mais alto do barranco.

O tronco se erguia firme sustentado
Por raízes bem grossas e expandidas
Muito bem boas de esfolar os dedos num tropicão.
A coisa de quase dois metros –
Ou era eu pequeno demais
E tudo me parecia demasiado alto-
Ele dividia-se em dois e abria-se
Em forquilha. E depois em outras
Tantas mais até à galhada fina
Onde não nos arriscávamos a chegar.

Àquela altura toda até
Coragem de guri rende-se ao freio.
O tombo no fim do barranco
Seria grande demais.
Podia-se quebrar o pescoço
Fácil, fácil, ou definhar-se na andada
Do espinho da Coroa de Cristo
Na fronteira com a calçada.

Lembro do meu irmão de cabelos quase brancos
E de minha irmã quase parecida comigo,
Coisa de barbeiro setentista de um único corte -
Ou talvez àquela época, quem sabe, nós até nos parecêssemos,
Sabe-se lá (!) - escalando a portentosa aos abraços.

Dela, com os olhos além do baixio, enxergávamos
A linha do fim do vale e as montanhas
Que prenunciam a grande serra.
No meio do caminho das vistas, se fosse por julho,
Tínhamos a neblina do rio, que até hoje,
Lufa e levanta-se para quem se dispõe a
A vislumbrá-la para mais longe das ocupações
E dos tijolos assentados no charco.
Era uma umidade só no inverno
E um timbre trêmulo no mormaço do verão.
Era só olhar e ver.

Por aqueles lados é que se
Avolumavam os temporais.
Quando as nuvens rompiam o alto
Das escarpas incitadas pelo vento
Patagônico o mundo fazia juras
De desabar-se.
Entrar para a casa, procurar abrigo?
Qual nada!

Enquanto o gelo da ventania
E a lambada dos galhos não nos açoitasse
Até a espinha, não descíamos.
Só quando o uivo do mau tempo
Extremava-se em fúria
E a chuva fazia-se em agulhas e pregos
É que escorregávamos tronco abaixo.

Daí era bom tomar um banho bem quente
E pedir para a mãe ferver leite com pó ruim de chocolate
Para reavivar as tripas.
E então espiar da sala bem envidraçada e lacrada
As pedras de gelo pipocando no pátio.
Ô, barulho bom...
Confusão gostosa de telhas e granizo,
De água correndo com força para
O sumidouro da Três Marias.

Chato era saber que alguém teria
Que logo em breve sair para abrir o portão
Para o pai. Isso era ruim... Ruim demais.
Ele bem que podia deixar a merda do carro na parreira
E entrar pela frente.
Porra nenhuma (!), alguém tinha que ir.
E esse alguém não podia ser a mãe
Se quiséssemos evitar falatório e confusão.
O Pinto era pequeno demais,
A Betina, a guria e a mais velha – eu (?),
Eu era o homenzinho - eu sou o do meio.
A merda do cadeado seco de óleo
Ia acabar de foder com tudo. Qualquer imbecil preveria.
Molhaceira do caralho... Pantufas ensopadas...
Raiva do pai.

Em uma manhã, depois de uma noite de vento,
Acordamos e vimos o Ipê no chão,
E não reconhecemos o retrato da casa
E, muito menos, a linha do céu para lá do banhado
Que margeava o cânhamo
E contrasta com o verde da serra geral.

Uma outra árvore amarela
Foi plantada no calombo na curva da lomba,
E lá ainda está. Mas não é a mesma - nunca foi.
É que quando ela por fim ganhou corpo
Para abrigar a alcatéia de nossas almas
Já havíamos crescido demais,
Nos separado demais,
Acreditado que toda e qualquer
Leveza, cedo ou tarde,
Acaba tombando no repuxo do insustentável.

Quantas tolices nos contam,
E que por fim, subjugados,
Depositamos fé.

Pois agora,
Nem preciso de ipê vestido de amarelo
Para enxergar mais adiante.
Pois agora,
Eu também sou a escarpa, o granizo, o vento,
A minha garganta - e grito muito mais.

Sábado Catharina

2011-07-09T09:58:00.001-03:00

Sábado Catharina

Indolência no tempo
À toa na trilha do sol
Na preguiça do dia.

Casca de laranja fervida, morango e leite.
E Canjiquinhas, pinhão, pães e requeijão,
Capelete e copa com limão.

Sábado Catharina

Clarinha e cocô no ralo.
Pincéis atômicos e manchas
Na lousa que dependurei.

Geladeira apitando e pia cheia,
Mila limpando remela onde não deve -
As pequenas algazarras do depois do almoço.

Sábado Catharina

Suco entornando no
Sobe e desce da cama alta -
Inquieta-se a miúda no deita e levanta.

Sono leve e descanso na
Tonteira boa que exige a digestão enquanto labuta.
Barulhinhos extinguindo-se nas lonjuras de quem adormece.

Sábado Catharina

Tarde que anda e apetece.
Brinca, pula - se veste de armadilha e taco
Para enjaular e cutucar quasares de querer.

Só nós dois e a noite agora no mundo.
Suor e trapézio sem panos e rede - cama
Esculhambada por folia e malabares.

Sábado Catharina

Casa

2011-07-06T11:35:00.001-03:00

Estou em casa e seguro,

Mas não tenho uma foto tua.
Pouco importa.
Do que menos preciso agora é
De um retrato para te enxergar.
Estás estampada nas paredes,
Cantos, lençóis e cortinado.
Vejo-te e te sinto por todos os lados.
Os meus pulsos latejam o teu nome e
Minhas vértebras esticam-se por teu corpo.

Não compliquemos as coisas.
Eu deveria ter ido,
Tu deverias ter vindo.
Os dias não são carimbos, chancelas ou portais
Que se abrem ou se cerram.
Os dias trasladados sou eu e és tu – junto,
E nos pertencem para fazermos
Deles o que bem entendermos e desejarmos.

Somos o dia, a cada dia, de carne e de osso.
Ensolarado ou plúmbeo;
Rajado, pardo, malhado... Ou lambuzado de muitas tintas.
Estancado por calmarias de Jonas,
Ou acelerado por ventanias que bufam
Velas por todos e quaisquer caminhos.

Não compliquemos as coisas.
Os dias não são correntes, cordoarias ou garateia
Que se amarram ou prendem-se em arrecifes.
Os dias girados sou eu e és tu – junto,
E devem-se curvar a nossa benção para fazermos
Deles o que bem entendermos e desejarmos.

Somos o dia, a cada dia, de veia e de tripa.
Impetuoso ou reticente;
Desconfiado, convicto, trêmulo... Ou de si bem certo.
Incrustado e lento e medroso,
Ou tocado por remos e músculos que
Arvoram-se todos por quaisquer caminhos.

Não compliquemos as coisas.
Eu deveria ter ido,
Tu deverias ter vindo.
Só queríamos, um e outro, eu sei,
Fomentar a saudade, a tesão, as mãos, por mais um dia.
Acontece que parece que já vamos passando por isso
E o que nos compele e resta
É alimentarmo-nos juntos.

Não somos o gás em letreiros ou meia luz e bola de roleta.
Somos o passo que chega e anda,
E que depois se põe e de novo
Nasce a cada nosso santo dia.

Carta

2011-07-06T11:20:00.000-03:00

Filha!?...

O pai está longe de ti.
Não por querer, tão amada minha guria.
E por isso mesmo, apesar de longe, acredite,
Estou muito, muito perto,
Como sempre e jamais estive.

Filha!?...
O pai está longe de ti.
É que existem pessoas
Que são incapazes de compreender aquilo
Que chamam de desprendimento e amor.
Elas não são más, só estão perdidas –
Mas saiba que isso não as redime do que fazem.

E o pai, independente do que te façam,
E em que te transformem,
Reconhecerá o teu sono em meus braços,
O teu sorriso, o teu andar,
A tua voz e o nosso abraço.

Filha!?...
Esse teu pai cresceu distante do teu avô
Que hoje vive com as estrelas.
E só eu, o filho, sei o que perdi.
Eu sou teu pai, tão amada minha menina,
E por um segundo sequer te perderei.
Tu cresces a cada dia, minha guria mais linda deste mundo,

E o pai, a cada teu instante, não duvides, cresce contigo.
E o pai, independente do que te façam,
E em que te transformem,
Reconhecerá o teu sono em meus braços
E te abraçará, mesmo que voltes para mim,
Caricaturada de monstro.

Filha!?...
Ainda que tu te esqueças,
Basta encostar o teu queixo no teu peito, e me reconhecerás.
Basta esticares os teus dedos ao encontro do sol, e me terás.
O pai, ainda que morto, te alcançará, filha.
Olhe para mim quando quiseres
E aliviarei as tuas angustias, te prometo.

Lembra Nina!
Lembre de nossa bicicleta,
Do descansar abraçadinhos,
De nossas cantorias, cães, febres e sopas.
Quem manda na Pipa e na Sol?
- Já para dentro, diga a elas.

Lembra Nina!
Lembre de meus ombros - a tua garupa e transporte.
E do vento e das folhas que nos faziam voar.
A tua memória cuidará de mim, minha filha,
E daqui, ou das estrelas, o teu pai por ti zela, e sempre olhará.

E o pai, independente do que te façam,
E em que te transformem,
Reconhecerá o teu sono em meus braços,
O teu sorriso e o teu andar.

Upa, minha guriazinha....
Quando me leres,
Dê um upa bem gostoso neste teu pai,
Minha guria mais linda deste mundo.

Do papai Marco Rost
Para minha muito amada filha Nina.

Tempo

2011-06-20T12:49:00.000-03:00

O céu está com um umbigão enorme
Apontado para o mar -
Prateando e embarrigando o mar.
Tempo, Tempo, Tempo...
Precisamos de um novo acordo.

Releve os meus desperdícios
E o pouco caso que sempre fiz de ti.
Honrarei as promissórias, não tenhas dúvida,
Mas arrolemos a dívida.

Preciso de tempo, Tempo.
Preciso de mais crédito e de teu lastro.
Não laves as mãos agora se afinal,
É em teu caminho que redescubro o bom passo.

Releve a minha empáfia
E a descortesia que a ti sempre impus.
Honrarei os valores, que a nós fique claro,
Mas renegociemos as prestações, os juros e a multa.

Preciso de tempo, Tempo.
Sei que és infinitamente mais justo do que eu,
Assim como sei que tens a impiedade por premissa e razão.
Mas se então és o reto tutor, me deixe caminhar para mais adiante.

Releve a minha falta de discernimento e o meu desdém.
Bem sabes que apesar da hipocrisia nunca me desviei de fato de tua cartilha.
Pelo contrário, a segui a risca.
Eu só não esperava que a essa altura tivesse tamanha sede por ti.
Desmereci e fui relapso, confesso, a nossa aliança.
Mas com as rótulas e o chão te peço:
Perdoe, ao menos por enquanto, um pobre tolo.

Preciso de tempo, Tempo.
Preciso de mais crédito e de teu lastro.
Honrarei até a tua usura, tenhas certeza,
Mas alinhavemos novas ratificações –
Três décadas me são imperativas. O quê achas?

E nem por um instante, em troca,
Pedirei-lhe que esqueças do fio de tu espada.
Pelo contrário, rogo-te que o afie ainda
Mais em escambo por uma penca de anos.
Anos que a mim são caros,
E que para ti afinal, não passam de lapsos e piscares.
E então sim... Aí sim... Leve minha cabeça.

É que preciso de tempo, Tempo.
É que fiz uma guria e encontrei uma mulher
Que requerem o meu, e o teu tempo.
Se concordares, eu e tu - empenhemos novo trato.
Juro-te que por nova apólice te dou mais uma vida.
Mas com elas, terás que te entender depois. E te confesso,
Para que fique mais interessante,
As ensinarei sobre os atalhos para burlar-te.

O céu está com um umbigão enorme
Apontado para o mar -
Prateando e embarrigando o mar.
Tempo, Tempo, Tempo...
Precisamos de um novo acordo.

Travado

2011-06-16T09:36:00.002-03:00

Travado em frente à tela.
Travado e em pelo de cobertor e alfabeto.

Pelado de verbo, adjetivações, pronomes e sintaxe.
Pelado de concordância, de conjugações pretéritas e futuras.
Falta-me até a soldadesca de substantivos, indefinidos ou não.
Hoje consoantes e vogais abandonaram-me
Repudiando danças e cópula,
Negando-se a brincadeira do teclado com as mãos.

De mim nada se compassa, rabisca, ou se forma.

Hoje está forçado, doído, espremido... Uma bagaça.
A porra do freio de mão embestou de ficar puxado.
As engrenagens não se encaixam,
Os pistões não empinam,
As velas não faíscam.
Fugiu a correia, o câmbio,
O cabo de aceleração, o pedal, e também a direção.
Falta-me a ignição, a combustão, os rolamentos, a graxa.

Hoje a consecução mandou a frigidez,
O estéril e a inaptidão, em seu lugar.
Meu útero enrugou,
Minhas trompas estão ao avesso -
Minha vagina, lacrada e seca.
Não consigo sequer abrir as pernas
Ou subir os dedos pelas virilhas.

Não tenho cheiro, gosto, ou umidade.

De mim nada precipita-se, escorrega, ou se pari.
Hoje me surrupiaram as musas,
Os deuses, as partituras, a flauta e as cordas.
Tiraram-me o canto, a voz, o timbre.
Os fonemas diluíram-se na rouquidão.
Minha língua é uma cãibra e meus lábios estão agrilhoados por crinas em pontos.
Não consigo sequer soprar um conto
Ou assobiar sandices.
Tão pouco sussurrar pequenas e miraculosas inverdades.

Falta-me o bisturi,
Sobra-me o cansaço.

Ao menos não vou dormir de castigo - eu acho.
Vai ver tudo de muito disso, é que dia sim dia não,
Eu acabe sentindo frio.
Nada de novo – os mesmos bosques, barbas de pau, faunos e gralhas.
Tudo do mais do mesmo, desde pequenininho.
Muito bom e ao meu bem que por agora,
Flutua entre as copas uma mulher branca
Que trás aos ombros azulões, canários e calafates
A alumiar. E que diz meu nome, e do travesseiro, sonolenta, pergunta:
“Marco, o que foi que te deu hoje?”

Putz

2011-06-15T19:46:00.000-03:00

Putz... Gosto de ti pra caralho!

Dos teus pés inquietos que não caminham, mas assim saltitam.
Do teu olhar ladeado que me vê
Enquanto eu vou construindo um mundo.

Do que escreves e me mandas
Com Anaís e ópio a te regar.
Gosto da poesia que te engole,
Das noites que não te tenho
Mas que nelas estás.

Gosto das tuas pernas sobre as minhas enquanto tagarelamos sentados,
De tentar prender inutilmente teu cinto com um clips.
De roubar teu copo, de dividir os talheres, de catar as alcaparras para ti.
Do que me dizes e te escapa de tua língua amor - espontaneidade.

Putz... Gosto de ti pra caralho!
E do receio que me atenta por gostar
De ti, acho que tanto assim.

Repouse....

Joaninha

2011-06-09T22:56:00.001-03:00

Não fique triste, apenas chore.
As lágrimas desintoxicarão o mundo
E o sorriso virá como bom império.

Virá como as anáguas dançam com o vento,
Como celofane colorido rodopiando já solto do arame
Em noite estrelada de São João.

Virá branco como nascem os primeiros dentes de uma criança,
Macio feito à fruta rupestre que viaja
No bico de um passarinho para nova e boa terra.

Virá desprendido do ontem
Como uma seta, livre da retenção da besta,
Corta o ar sem importar-se com o alvo.

Não fique triste, apenas chore.
As lágrimas purificarão o mundo
E o sorriso assentar-se-á como bom tempo.

Assentar-se-á como o musgo cobre a rocha fria
E aveluda as quinas de pontas e retalhos
Cegando o fio do corte.

Assentar-se-á como a joaninha de bolinhas pretas
Repousa no lustro da folha da pitangueira
Zunindo nas manhãs cálidas de primavera.

Assentar-se-á como se assenta uma boa avó
Na cadeira de balanço na vigília dos netos
Com o brilho sereno de quem bem já desentrançou a vida.

Não fique triste, apenas chore.
E depois fique risonha até aquelas tuas marquinhas que lembram parênteses,
Cada qual do seu lado esticar-se, abrigando o teu sorriso.

Ressurreição

2011-06-08T20:36:00.000-03:00

Ouvi dizer que alguns bons amigos andam dizendo que estou diferente,
Mas eu acho que só estou de retorno.
Saindo das ravinas de águas mau cheirosas,
Deixando os guinchos das hordas baixas para trás.

Os mares andaram turbulentos e espumados. Infindáveis monstros de sal marinho se sucederam a abalroar a minha nave. Uns tinham olhos e narizes enormes, outros, couro e escamas de serra. Alguns tinham presas tão longas que poderiam triturar rochas e montanhas. Tinham tentáculos, caudas de rebenque, garras e esporões do tamanho de arcos.

A terra andou deserta, seca e erodida. No horizonte nem miragem se avolumava.
A planície se alongava num alaranjado turvo exalando um mormaço pestilento.
Os lábios deram lugar às feridas, a testa as bandagens, as orelhas e nuca a carne morta.
Os olhos eram pus, a pele um derretimento - o corpo, todo uma carcaça.

Ouvi dizer que estou diferente,
Mas eu acho que só estou de retorno.
Saindo do covil das almas mortas,
Deixando os guinchos das hordas baixas para trás.

Medusas, Minotauros, Hidras, Krakens... Senhores do inferno.
Derrotados, viciados, ladrões, assassinos, putas...Cobradores de impostos.
Bruxas, demônios, leprosos, mercenários... Vendedores de relíquias.
Escuridão, azia, vômito, aneurismas... Zeladores de incongruências.

Casas mal vividas, salas repartidas, quartos mofados, camas vazias.
Plagas desertas, córregos estanques, folhas secas, capim queimado.
Praça sem coreto, chafarizes oxidados, bancos apodrecidos, gangorras trincadas.
Alianças equivocadas, ouro de mentira, filha feita com o imprestável.

Ouvi dizer que alguns bons amigos andam dizendo que estou diferente,
Mas eu acho que só estou de retorno.
Saindo das sendas do mau feitiço,
Deixando os relinchos das hordas baixas para trás.

Aurora

2011-06-07T10:35:00.000-03:00

O vento sul bate desde ontem à noite arrebentando com as castanheiras.
O doido fez um rebuliço danado à madrugada inteira:
Arrancou roupas do varal, embolou as nuvens,
Derrubou latas, jogou os baldes longe.
Fez graça com a bacia do molho dos panos de prato que
Rodou feito carrossel pelo pátio.
Mas trouxe por fim na manhã, o sol para a janela.
Precisava de tanta algazarra, o Malazarte?
Tem granola, suco de soja de laranja. Pão, iogurte, frutas, manteiga nova e queijo.
A mesa é pequena, mas a gente cabe nela, os farelos é que se entendam com o chão.

Perdi muito tempo com gente que fala demais ser ter nada a dizer.

Coloquei as tuas meias, não achei nada na gaveta e nem lá fora.
Ficou bom, mas tem um negócio rosa nelas... Não atrapalha ou incomoda.
Agora já dá para caminhar, além do mais as cadelas estão indóceis no portão.
Na volta tira as tuas coisas do chão,
Coloca aquele monte de xampus e cremes no banheiro.
Abre espaço do lado de lá do armário,
Tá sobrando um monte de cabide.
Vê se pendura às coisas.
Eu e a Nina (?)... A gente vai gostar.

Passei muito tempo com gente que fala demais sem ter nada a dizer.

Tira o teu carro, o meu ficou no Jacir e na Marilza, foste tu quem nos trouxeste.
A gente passa na farmácia compra manteiga de cacau
E depois almoça Tilápia com gostinho de limão e de terra.
E depois que almoçarmos a gente volta para casa
Para cairmos de novo na cama. Com esse vento encanando
É bom colocar lençol, manta e edredom.
Vai ficar quentinho com a gente lá embaixo.

Muito tempo...

O dia vai se deitando devagar, mais amarelado do que de costume.
No cômodo ao lado tem um monte de cobertas
Sobre a cama, e sob elas, um sono de pupa.
Pupa, pupa, pupa...
Antes de acordá-la molho os xaxins e alamandas.
Depois paro na porta do quarto e a vejo com as ágatas entre os seios.
Não tem jeito, amanhã é segunda.
Pega, toma, me abraça...
Leva um Neruda, ao menos.

Branca

2011-06-03T12:08:00.002-03:00

Quinta - passa das vinte uma.
Quase em casa... O cheiro dela está lá.
Ficou da noite passada, ficou de noites atrás.

Conto isso para ela pelas teclas apertadas do celular
E ela responde e diz que o gosto de minha boca está com ela.
Ficou da noite passada, ficou de noites atrás.

Posso ver tua ponta de pés catapultando o teu corpo
Um pouco mais para o alto - sentir tua boca tocando a minha.
Posso ver teus olhos sorridos com jeito de emaconhados.

Tu passaste o dia procurando anomalias, possibilidades de acidentes.
Fazendo relatórios imensos sobre buracos, pó de ferro, capacetes e ausências de luvas.
Passei o dia preocupado com os cabos e a transmissão simultânea.

Passei à tarde com o teu sorriso róseo,
Com o gosto do caldo de aipim esverdeado pela couve.
Passaste à hora depois do almoço e das planilhas, sonolenta.

Mas a fábrica não pegou fogo, afinal.
Nenhum infeliz teve a sorte de acabar o dia decepado.
A transmissão também deu certo, foi tudo bem... Todos estão satisfeitos - até amanhã.

Teu carro está com pneus novos, ora essa!
Tu fizeste as unhas correndo e saíste apressada.
Eu fiz a barba e achei um perfume velho para passar no rosto.

O placar está por quanto?
Quantos dias sem acidentes?
Há quanto o gelo das barrigas não trazia medo e faceirice?

Há quanto tempo não ríamos por qualquer
Bobagem até a dor exercitar os abdomens?
Já nem poderíamos nos lembrar... E nem devemos, Catharina.

De nossa esquina se estende uma rua, e logo adiante uma avenida.
E depois da avenida, se estica uma estrada,
E pela estrada, dormitam os desvios, as vicinais, a luz e a brita.

Por ela quebram-se noites intermináveis.
Os passados vividos, sofridos, alquebrados, corrompidos.
Desfazem-se as tristezas - cristaliza-se o sal.

E da noite quer nascer o dia.
E de o vivido, erguer-se um andaime.
E do sal, pontear o gosto, de novo... Catharina....

Tá bom...tá bom!
Se tu dizes... Vou tentar dormir com esse cara, Deus,
Ainda que prefira repousar contigo.

Achei teu brinco...

Catharina

2011-05-27T12:16:00.002-03:00

Conheci uma guria...

É bem bacana ela.
É bem bonita, assim falando mesmo de verdade.
Mas a gente anda só, do jeito dela lá ela, e cá eu do meu jeito,
Permitindo por frestas algumas quantas espiadelas.
Querendo saber um poquito más um sobre o outro,
Anunciando-nos em gotas, um e outro em suas falas.

É saliente esta guria.
É bem luzidia ela, e senhora do seu bom cheiro.
Daquele cheiro que dispensa perfumes em frascos,
Daquele cheiro que ninguém imita,
Que suscita imaginação, faro e palato.

É bem bacana ela.
É bem bonita, assim falando mesmo de verdade.
Mas a gente anda só, do jeito dela lá ela, e cá eu do meu jeito,
Equilibrando nas linhas das palmas das mãos improváveis bússolas.
Querendo saber um poquito más um sobre o outro,
Revelando-nos devagar, um e outro em suas arcas.

É ereta esta guria.
É bem alinhavada ela, e dona de seu brilho.
Daquele brilho que dispensa abajur e lâmpada,
Daquele brilho que só se propaga se for por ela,
Que suscita agulhas, carretéis, pequenas sombras em novelos.

É bem bacana ela.
É bem bonita, assim falando mesmo de verdade.
Mas a gente anda só, do jeito dela lá ela, e cá eu do meu jeito,
Atiçando os pontos alaranjados no carvão ainda quase todo preto.
Querendo saber um poquito más um sobre o outro,
Assoprando-nos com cuidado, um e outro em seus hálitos.

É clara esta guria.
É bem acastanhada ela, e segura de sua cor.
Daquela cor que pinta os olhos,
Daquela cor que borra e expande a aura,
Que suscita a mistura das tintas sobre cavaletes e telas.

É bem bacana ela.
É bem bonita, assim falando mesmo de verdade.
Mas a gente anda só, do jeito dela lá ela, e cá eu do meu jeito,
Cutucando os pés, cotovelos, braços e emendas.
Querendo saber um poquito más um sobre o outro,
Sentindo-nos por rótulas que se raspam ou encaixam, um e outro em seus membros.

É esverdeada esta guria.
É bem torneada ela, e dona de seu contorno.
Daquele contorno que é traço, mas também é mancha,
Daquele contorno que alinha, mas também entorta,
Que suscita o oblíquo, círculos, intersecções e alamedas.

É gateada esta guria.
É bem um sussurro ela no andar das unhas dos dedos dela.
Daquelas unhas que bem quero continuar a vê-las,
Daquelas unhas que bem quero sentir percorrendo a noite,
Que suscita as costas a pequenas fissuras, arranhões meio afobados.

Conheci uma guria...

Esfíncter

2011-05-27T12:06:00.002-03:00

Ando numa merda desgraçada. Daquela merda que cheira feito cu em cancro.
Carro velho quebradiço, calças surradas, cuecas sem elástico.
Taxas de luz e água sempre atrasadas. Tem mês que quando aponto na esquina já miro de longe a caixa de luz para ver se o pontinho vermelho continua piscando. Se pisca, respiro aliviado, já sei que vou acender as lâmpadas e tomar banho quente.
Do contrário, velas e ducha fria. Tropeços e impropérios.
E vós sabeis, ou não, que quando a bosta chega à tamanha grandeza, a vida torna-se uma fossa mal cavada fermentando um caldo grosso que respinga feito um vulcãozinho raso na planície, fumegando pequenas tragédias cotidianas.

Quando a coisa chega a esse ponto tudo vira susto.
Se tilintar o telefone, tu pulas.
Se a cachorrada empreender arranque no quintal, tu pulas.
Se um galho arranhar a janela, tu pulas.
Se um fusca estourar um peido na redução brusca das marchas, tu pulas, mais ainda.
Mesmo que tu não tenhas nascido de susto e que, portanto, tu não sejas por natureza assustado, tu pularás, creias nisso.

Engraçado é que já houve uma época em que eu associava essa condição fecal ao uma espécie de romantismo, esperando dela o útero da musa.
Engraçado, e muitos tapas em minha cara, é que nessa época eu não escrevia nada, ou escrevia um monte de besteiras. Tantas como agora.

É fácil ser romântico quando as coisas não efervescem ou fedem ao sol.
É fácil quando as coisas continuam te permitindo o sono.
Desejar o esterco para que ele seja gatilho de inspiração é uma coisa.
Já ele esmagado por entre o comprimento dos dedos (?), é bem outra.

Às vezes tenho vontade de armas o tabuleiro para o copo, ou dar um pulo num centro espírita. Chamar para um colóquiozinho, Milleres, Bukoviskes, Rimbaudes, Plínios Marcos.
Seria só para ter certeza que muito antes de mim eles já haviam sacado tudo há um tempão, e por isso escreviam.
A merda fede, não digo novidade. É só, que quando ela se esparrama por certas páginas tem o dom de camuflar-se e parecer apetitosa.

Quando o copo, se o copo deslizar, eles mandar-me-iam tomar no cu, estou certo. Arremessariam- o contra a parede, enterrariam os dedos no meu rabo, e me fariam lamber a casca de feijão mal digerida que estava grudada na parede do meu reto.
- Qual merda o quê!?, gritariam
- Não basta sentir o cheiro dela, otário, é preciso comê-la. Enfie no cu os cacos do copo junto com o teu médium, vociferariam.
- Coma o que tu cagas ou cala-te, maquete de pequeno mentecapto. Engula aquilo que evacuas ou te banharás eternamente com o que espirras com a força do teu esfíncter.

É.... Eles diriam...
É que a merda anda tanta.....

Páscoa

2011-05-03T11:10:00.000-03:00

De assassinos e suicidas todos nós temos um tanto e um pouco – é o preço para quem nasce. Basta escorregarmos vagina abaixo, ou sermos arrancando com hora e dia marcados através do corte no ventre encaixados entre dedos estranhos para começarmos a fenecer, e logo depois, a matar.
A condição é idiossincrática para quem, por algum motivo, vem para o mundo.

A questão não é o assassínio em si, puxar um gatilho e pronto.
Mas sim de que assassinar num repente faz parte de nossa natureza. É telúrico, atávico, instintivo, e, sobretudo, o passo da sobrevivência..
Também não é a de cortar os pulsos ou enfiar um cano gelado na própria garganta e disparar o ferrolho. A agressão contra a própria existência é contraditória, esfola o afã de perpetuação.
Mas sim, é questão, de que gente quando vive, mata e é morta todos os dias, a pequenos bocados.

Nosso primeiro e inexorável impulso de vida, pode bem predar, pode bem liquidar quem entre contrações e fincadas lancinantes se rasga para nos jogar para o chão. Mas a quem chega envolto no sebo da placenta, muito pouco isso importa – não há ponderação ou recuo, só há o impulso. E logo em seguida mais e mais impulsos de experimentação e de lambuzar-se em um mundo que está sempre mais adiante, e de gente que nos mina a saúde e nos arremessa para umidade da cova.

Nada vem de graça, nem mesmo a graça de Deus.
Tão pouco, o equívoco da maternidade.

A pólvora seca e esquenta ao tempo que esticamos, e o nó na corda aperta a cada passo dado.
E não adianta amansar, ou termos boa vontade.
Essa é a língua fosca daqueles que engolem dedos, mãos e braços.
Gente que se apossa de brasões dissimulando, longe do sangue, brincando no tabuleiro.
Essa é a língua daqueles a quem falta bandeira e perdem-se em camalionices

A morte não é a mãe, em uma frase por telefone, matando a filha.
A morte não é mais um homem pelado em frente à filha miúda de um outro.

A morte é teu dia que começa com o café na manhã, passa pela indolência de tua tarde, e descansa na noite de tua cabeça torta, deslumbrada, incapaz de perceber o que não seja fruto e vontade de tua confusão.
A morte é a tua casa, o pátio a quem nuca te permitiu, é a tua varanda vazia de plantas.
A morte é teu pai, a tua mãe, quem te cerca e te esconde.

A morte está em teus dedos, em teu toque mudo, nas tuas calças e sapatos de revistas couché.
Ela cresce nas tuas sombras, nos teus fios de cabelos grossos, aramados, secos pelas tintas.
Ela se enreda por tuas canelas feias, coxas gordas, pentelhos encravados e joanetes.
Ela caminha nos teus olhos plúmbeos e na tua língua grossa de papilas cegas que invade sem sutileza, desprovida de graça, atarantada e ansiosa.
Ela é a gosma dependurada em teus cílios longos de canecalon.

A morte não é a tua copla fraca e sem ritmo.
Não é a poesia que tu és incapaz de sentires ou trançar.
Tão pouco tuas idéias derretidas em coisas que discursas, mas não entendes.
Não é a tua dança esquisita, desengonçada, ou o barulho que fazes ao sorver o leite.

A morte não é tua boca suja sem argumento plausível, ou tuas pílulas.
Não é teus lábios murchos a vomitar ironias ébrias de vinhos.
Vinhos que não produzes e pelos quais, muito menos, pagas a conta.
Ela é o gesto largo, desastrado de afetação.

A morte é a tua escuridão, o teu disfarce. É a tua roupa moderninha.
A morte é teu compasso de ponta incerta incapaz de vislumbrar a emenda do círculo.
A morte é tua vista sem horizonte ricocheteada na amurada de neurônios que não se falam.

De assassinos e suicidas todos nós temos assim, um tanto e muito mais de um pouco.
E na páscoa, ninguém ressuscitou.
Pois então, fodam-se os Lázaros, os Batistas, os Jesuses.
Todos os doutos.

Dois pais mortos.
Valor. Proteção. Punho. Zelo.
Existe uma guria que me acalenta o sono e repousa em meus braços.

Morte

2011-04-19T14:05:00.001-03:00

Antes de ontem minha ex-mulher
Disse-me que minha filha estava morta.
Há dois dias morri pela primeira vez.

Topadas

2011-04-13T19:44:00.000-03:00

Muitas coisas me irritam, aliás, me irrito fácil, diga-se de passagem, mas não sem motivo.
E embora possa parecer loucura, não abro mão da irritação. Ela é o adubo que alimenta meu poder de indignação, ainda que a contra-indicação potencialize uma úlcera perigosa, que no final das contas, cultivo com esmero.
E são as pequenas, e aparentemente tolas coisas do dia a dia, que me tiram do sério. Provavelmente porque as maiores já encheram há muito meu pote.
Mas enfim... Um copo quebrado na hora errada, um pneu furado, um nó no cadarço teimando em desatar - contratempos triviais, insignificâncias, mas donas de sombras gordas.

Como sou assim, irritadiço por natureza, mas não sem motivo, insisto e faço questão de assim deixar claro ao fiel leitor, resolvi a título de catarse escrever sobre as cinco mais.
A princípio a idéia era ranqueá-las. Mas como a tarefa pareceu-me árdua demais por exigir metodologia científica, e eu cá estou muito pouco inclinado a exercê-la, vou restringir-me a explaná-las. O leitor, por cognição e afinidade, fique a vontade para ordená-las, se assim desejar, por ordem hierárquica.

Irrita-me profundamente quando objetos funcionais residentes na casa tornam-se temperamentais e embestam em não funcionar, negando-se a índole de suas serventias justamente na hora mais imprópria.
Voltar para a casa depois de um dia difícil com uma filha de dois anos cansada, por exemplo, sujeita à irritação. Eu louco para dar um banho rápido na guria e depois deitá-la no sofá já com a mamadeira enfiada na boca com Monstros SA na tela, de modo enfim ela relaxar, e aí, o DVD não toca.
Funcionava antes o mentecapto! Rodou ainda hoje sem problema algum. Porém no instante delicado em que um movimento em falso pode desencadear um cataclismo, ele faz o quê? Nega fogo, o puto.
Minha vontade é espancá-lo.
Desejo que ele nunca tivesse sido inventado e que os canais abertos transmitissem como nos velhos e não muito distantes tempos desenhos animados.
Sopra daqui, aperta dali, e nada.
Tapinhas comedidos.
Ejeta, enfia, enfia, ejeta... Rezas, por favores - amores de Deus.
Esfrega CD, esfrega CD. Álcool não! Acetona, acetona – pára, pára, é pior!
Água, água. Algodão e água – limpa.
- Espera, o pai vai conseguir.
Uma lágrima sincera despenca dos meus cílios na esperança da máquina de mau gênio compadecer-se... bem capaz....
Uma bordoada convicta, e o palhaço sem graça, pressentindo a fúria, gira.
Bem em tempo...
Anjos e demônios já se anunciavam por trombetas viajando nas gotas de no suor da testa da Nina, e da minha.
Precisava o merda, fazer isso tudo para começar a trabalhar?

Possesso também me deixa a pia e a torneira quando tiram o dia para me sacanear.
Tô lá eu, todo arrumadinho, prontinho para sair, quase atrasado.
Abro a torneira e, chuá...
A porra da pressão de crista enfezada a mando dos cúmplices jorra a água direto para dentro de um dos quadrados da forma de gelo que dormia junto à boca do ralo.
Vão-se a roupa, o chão limpo, e qualquer chance para o exercício da paciência.
Não conto até dez. Não há tempo - o ataque é subido demais. Só aflora-me o instinto.
Penso na marreta. Por sorte dos conspiradores, e minha, ela não está ao alcance.
Resta-me resignar-me.
Mas há de chegar o dia em que mandarei as favas à ponderação e deixarei a marreta à mão. Aí sim, quero ver onde a porca vai torcer o rabo.

E se pia, torneira e pressão abusam da fanfarronice, o que direi dos prendedores de roupas com tendências suicidas.
Pendurar panos no varal já é uma tarefa hercúlea, ao menos para mim, que já estendi coisas demais, entre elas calcinhas que não mereciam o meu empenho, e que já fiz toda a aeróbica que o labor exige.
Quem já não se embananou tentando dar conta de um lençol de casal que excede o comprimento da abertura dos braços enquanto o chão, dissimuladinho, assobia?
É de foder, convenhamos... Ainda mais se tu não andas fodendo.
E aí, como se não bastassem calcinhas e lençóis sem cheiro e marcas, os prendedores começam a atirar-se para o vazio.
Eu coloco o bicho lá no arame e o desalmado cisma em pular para o precipício. Arrebenta-me por último, o acocar-me para pegá-lo rosnando impropérios, e ele zomba mais uma vez, escondendo-se sob as roupas que estavam sobre o meu ombro, e que, com o movimento abrupto dos joelhos, espalham-se pelo chão.

Nos cascos também fico quando alguma coisa some logo depois de eu tê-la colocado nalgum lugar no intuito de assegurar-me que ela não desapareceria.
A maldita repousava em berço pleno. Eu sabia que ela estava lá, e por conta de não estar no lugar usual, eu resolvo tira-la do seu canto de descanso para ela não sumir. Isso, normalmente, minutos antes de eu ter de pegá-la. Acontece que não a coloco em seu lugar de praxe.
E então o que faz a bandida (?), some sem deixar vestígios.
Não há pegadas, restos de fogueiras teimando em consumir-se em carvão, muito menos um rastreador apache.
Não existe cheiro ou qualquer tipo de rastro. Não há testemunhas ou vibrações de passos. Só a certeza de uma conduta absorta e de uma memória fraca para trivialidades desinteressantes, mas que no final, se subestimadas, causam um baita problema.
Ela não podia evaporar assim, foi o tempo de um banho, caralho!
E me emputece mais ainda, ela ter se escafedido no lapso de minha imprudência e idiotice.
Demônios – raios. E nem o Mutley eu tenho.
Custava eu prestar um pouco mais de atenção?
No final, eu até encontro-a, mas e o batimento cardíaco acelerado pelo sofrimento desnecessário, quem banca?

Fechando a lista, e deixar enfim que o leitor faça as suas devidas ponderações, e se desejar, eleja das circunstâncias a que maior carrega a combustão da ira, mas que por fim, inocenta, releva e absolve a irrascibilidade - ainda que eu pudesse enumerar mais uma penca e tanto de rosetas que volte e meia incitam minha irritação - lhes confesso meu quinto inferno: pisar na merda que eu sabia estar ali e que não recolhi, e depois meter o pé em cima.
Tremenda bosta.

Não obstante, do que adianta nojo e xingamentos ao resvalo?
A cagalhança esparramou-se, afinal. Reclamar de quê (?), se eu sempre soube que se não a recolhesse ela se esparramaria.
Um pára-choque arrebentado na cabeça de um cão grande na Dutra foi o sino que não quis ouvir.
O abandono de um amor.
A rejeição de um filho ainda feto.
Babá adolescente, improbidade, canela arrebentada.
Muitos fodam-se cedo demais.
Pílulas de amostras grátis com o lote arrancado da cartela na liturgia do dissipar-se na pós-modernidade transformando gente em nada.
Pouco tudo agora importa. A caganeira sempre esteve lá e lá continua.
Eu a vi, não limpei, e ainda assim percorri a trilha.
Desinfetantes? Qual o quê (!?), Maria Lelé e caras pálidas -
Minha filha dorme no cômodo ao lado.
Flor que vicejou do esterco.

Paladar

2011-04-03T09:49:00.002-03:00

Gosto do gosto de buceta branca.
Em verdade gosto de tudo quanto é tipo de buceta.
Bucetas magras, bucetas polpudas, bucetas peludas, bucetas raspadas.
Mas me encantam mesmo as buceta claras.

Melhor ainda se os olhos
Que a acompanham forem verdes
E mudarem de tom conforme o tempo.
Se chover mais escuros, no sol clareados.

Melhor ainda se a pele
Que a veste for alva
Com as veias azuis do abdome
Subindo até o pescoço gentilmente.

Gosto do gosto de buceta branca.
Em verdade meus dois grandes amores
Têm virilhas de leite e pelos amarelos,
Às vezes, na variação das luzes, quase avermelhados.

Melhor ainda que são belas
E de olhos claros, e que as vivi.
E persegui o curso de suas veias,
Das falanges dos dedões às escondidas nos céus das bocas.

Melhor ainda que elas ainda vivem
Traçando seus caminhos, pouco importa
Se distantes dos meus. Nossas vidas
Um dia se bordaram. Muito isso me basta.

Gosto do gosto de buceta branca.
Em verdade não as escolhi,
Elas simplesmente me ganharam
Nas intersecções de seus entroncamentos.

Melhor ainda que me desejaram,
Engoliram-me enquanto os olhos
Que as acompanhavam me davam
O inusitado prazer de ser o agora e o depois.

Melhor ainda que me amaram.
Quiseram-me em suas mesas e
Em seus banhos. E vestiram seus seios rosados
Com minhas blusas sem botões.

Eu gosto mesmo é do gosto de buceta branca.

MUDANÇA

2011-04-02T18:39:00.000-03:00

Minha escrivaninha de madeira boa voltou.

No tampo, pequenos ramos de flores
Pintados à mão no pinho retalhado
Nas serras do sul respiram mais uma vez.

Madame antidepressivos de boca suja devolveu.

Meus livros agora estão aos seus lugares.
Respiram no armário de madeira boa e dezesseis vidros
Que veio no mesmo frete, chacoalhando
Por conta do asfalto ruim dos cantos de cá.

Madame antidepressivos de cabeça torta deixou pegar.

Armário e mesa de escrever combinam
Com a carreta de seis bois pitangas levando
Fumo de um lugar para outro lugar, sempre mui longe,
Pintada por pictografia e tintas no couro esticado.

O lanceiro que a conduz, nunca deixei para trás.

Na parede o milongueiro de chapéu, lenço e viola,
Repousa no cobre dedilhando melodias de cordas
Gozando na cor da lenha que agora retorna.
Coisas suas irmãs, que tantas coisas já choraram.

A milonga e as melodias das distâncias, nunca ficaram para trás.

Abro as gavetas, ajeito a papelada.
Nina disse que os livros dela
Devem ficar juntos aos meus em nosso escritório,
Que segundo ela, ficou muito lindo.

Reservo lugar para as ilustrações, para as páginas, para as letras de sonhar.

Os meus espaços são também os dela,
Não há outro jeito senão repartir.
Os sonhos dela serão os meus sonhos,
E suas andanças, minha artrite e meu travar.

Que venham as épocas, os entreveros, a tolerância com alguns grandes sorrisos.
Gargalharemos... Nada nos importa -
Tempos rotos, dias anis...
O que há para saber afinal?

Nossos braços nos abraçam Nina, e estalam todas nossas costelas.

Paquiderme

2011-03-14T11:22:00.005-03:00

Abandonei cedo demais o caminho dos passarinhos
Tornei-me um paquiderme pesado e velho
Quis me travestir de poesia sem ter vivido
E ajoelhei-me diante da idéia de que só a tristeza cria

Li coisas sem entender cedo demais
Entrelacei meus dedos aos da arrogância
Quis traduzir a mim e a terra
E vendi-me ao sorriso da vaidade julgando-a ser virtude

Entreguei-me a indecência de Deus cedo demais
Flertei com demônios e infernos
Fiz do cinismo e do escárnio altar de bajulação
E tornei-me desertor de mim escondendo-me no ímpeto do ataque

Vesti os trapos do mentecapto cedo demais
Enamorei-me da lágrima do incompreendido para acreditar-me herói
Empunhei sem sangue as dores do mundo
E abandonei-me a pretensão da blasfêmia

Encarnei a obtusidade dos arautos cedo demais
Anunciei as tolices de minha gagueira
Fiz com a idiotice um tapete mal trançado
E acreditei-me o escolhido enquanto ruminava asneiras

Hoje como a poeira do mundo
E me lambo com ela
E me limpo a garganta com ela
E me clareio os olhos com ela
E me destampo os ouvidos com ela
E me descongestiono o nariz com ela
E me arrumo o tato trôpego com ela

E me cuspo o cuspi comprido
E pingente tentando falar através dela

Água-Viva

2011-03-14T10:56:00.000-03:00

A madrugada vai alta, o céu marinho.

Canários e pardais de barrigas vazias nas galhadas atiçam o arvoredo.
Os lençóis rotos de insônia e suor seco me tiram da cama mais uma vez.
Tentei de tudo – assisti dois filmes, li cento e cinquenta páginas, tomei uma cacimba d’água, jantei duas vezes.
Fumei uma caralhada de cigarros na varanda, molhei tudo no quintal: primeiro as alamandas, as flores baldias, as orquídeas. Depois as folhagens que plantei sem saber o nome, as bromélias, as espadas de Jorge. A mangueira, o abacateiro, e até os inços que teimam em crescer a revelia do tesourão.
Nada adianta - não durmo.
Olho para as sombras na parede e em vez de patinhos, cavalinhos, girafinhas, amebas, vírus, bactérias, águas-vivas.

Provocam-me as sombras dessas coisas de uma ou poucas células tão pródigas em perpetuarem-se. Centenas de milhões de anos de incubação, de espera em bolhas quentes para então desmembrarem-se - e eis a costela de Adão viajando na explosão cambriana .
Mas foi esticarmos a coluna para começarmos a inventar bobagens e acreditarmos que o tamanho de nosso cérebro e nossas habilidades com gravetos nos catapultariam a testa de tudo que vive.
Se desperto tendo a concordar que a abstração tende a transforma-se nas culturas que bordam o homem, minha insônia me diz que ao tempo que ela nos recria também impõe a marcha ao extermínio.
No espelho, a esta hora da madrugada, meus olhos sussurram-me que quanto mais nossos códigos anabolizam e eletrificam nossos neurônios, mais diminuímos as possibilidades de sobrevivência. Segredam-me eles, mesmo embaraçados e tontos, que nossa capacidade de abstração não é o cano do fuzil, mas a culatra. E que para singrar o tempo, e isso até uma ameba sabe, precisamos abandonar as penduricarias.

Rasuramos palavras em papel ou telas iluminadas, esculpimos deuses e monstros em mármore e madeira. Pintamos a história em manchas inteligíveis, tentamos reproduzir nossos batimentos cardíacos através de caricaturas, traços tortos, retas longas, de círculos em elipse. E assim vamos pincelando desvairadamente aquarelas de fantasmas desviados no empenho do assombro de nossas próprias casas.
Imaginamos negros pernetas, caminhantes de pés virados, coisas ruins com piteira entre os dentes, cobras com cabeças em chamas, répteis que se tornam mulheres, mamíferos do rio que se vestem de homens, fêmeas que se deitam em pedras a afiar os dentes.
Não sabemos pelo que vbale respirar e mergulhamos em mitologia para sobreviver. Negamos-nos a uma vida fantástica em nome da projeção do fantástico.
Se não me engano foi Platão quem apontou o dedo para as caverninhas de águas espelhadas. E que foi Aristóteles quem externou a idéia de que pensa melhor aquele que anda.

A groselha de meus olhos não quer mais refutar a água-viva
- Tu és um caminhante ereto, me diz ela, e deves perceber a deformação de tua coluna. E ainda que isso me assuste, firmo meus olhos na vermelhidão.
Não sou Saci, Curupira, Boitatá, Caipora, Teniaguá, Boto ou Iara.
Sou só o fantasma otário que se esmera em me assombrar.

Musa

2011-02-04T22:28:00.002-02:00

Tenho fome

Minha pele seca
Meus caninos enfraquecem
A catarata acinzenta meus olhos

São os anos de inanição, meu amor

Mas ainda olho o derredor com viço
Tenho dedos rijos e hábeis
Pés que andam
E uma certeza que me basta

São os anos em que a distância aproxima

Sinto o cansaço no ranger das falanges
Minhas veias entopem
Minhas unhas se alquebram
A cabeça lateja

São os anos do açoite, do sal espumando a ferida

Mas ainda pressinto um mundo alvissareiro
As flores me inebriam
Os cheiros me entorpecem
Constelações me abraçam

São os anos de meus cílios e nariz no purgatório

O meu peso debruça-se sobre minhas vértebras

A minha descrença malsã amarga meu palato

Minha desconfiança com toda a gente bifurca minha língua

Meu cinismo deita-se em meu colo

São os anos do tropeço, do manquejar, da turbidez da obviedade, meu amor

Mas ainda percebo a minha sorte

Em minha península és musa e flutuas

Caminhas como gente

Levanta-te mulher

São os anos que me pedem agora o esboço de um sorriso

A Vida útil, apesar do tempo – Cartas II - Alianças

2011-02-02T10:59:00.003-02:00

A intersecção da berinjela e da Tailândia,
Da melancia, dos feromônios,
Dos cães, de Kundera,
Dos animais na praia, do tomate seco,
Do suco de morango e laranja liquidificados juntos com Nabokov.

Como se faz (?), eu até sei, mas não conto.

A liquefação do salmão e do basset,
Da água de coco, do boxer, do pincher esquentadinho com a saudade;
Dos cabelos curtos, do beijo que não sai da boca com as flores sobre a mesa;
Dos ataques de sinceridade, das sardas, da ausência, da leveza insustentável,
Da mitologia, das abelhas, do atraso, da cadeira quebrada com o amor que não desprende.

Como se faz (?), eu até sei, mas não conto.

O laço da fechadura e da chave,
Da cana de açúcar, do telefonema longo, do cheiro de fumo com a lágrima na escada;
Da letra da música, do parágrafo estancado, do pedido de ajuda, do iogurte sem gosto,
Da Granola, do jiló, do gosto trocado nas línguas, do sorriso de dentes,
Do estrogonofe de soja, do chocolate amargo, do Neruda com o passado que não passa.

Como se faz (?), eu até sei, mas não conto.

A aliança do frio e da jaqueta emprestada,
Da girafa, da neblina sobre o lago com botas de couro bom;
Da geada, da hortência, da faca com o nome incrustado, do atraso para o almoço,
Da irmã amorosa, da sanga de água turva, do velho de chapéu com pedras enormes que retêm o calor.

Como se faz (?), eu até sei, mas não conto.

A primazia do pastel e da sopa,
De cobertores, penas, calor e pernas;
De quatro pés esfregando-se;
De dois corpos abraçados em descanso.

Como se dá (?), eu até sei, e talvez um dia, se ela deixar, eu conto.

Felicidade

2011-01-29T16:01:00.000-02:00

Eu sei sobre muitas coisas.
Que Baudelaire foi um comedor de ópio, por exemplo.
Que Neruda amava o Chile, que Henry adorava June, e que o meu vizinho é um Bambi
Sei também que basta a um homem viver um só dia para que ele tenha memórias para o resto da vida. Foi Camus quem disse isso enquanto empurrava um cara pelas ruas de Argel.
E sei ainda, que ao encarar Tolstói, nos fodemos de vez – É que os homens são incapazes de vislumbrar as manhãs de primavera, “para eles só é importante e sagrado aquilo que inventam para instrumento de mútuo engano e tortura.”
E para ferrar com tudo eu sei que nos meus bolsos ando carregando coisas demais, e entre elas, a certeza de que o que eu sei não vai mudar a vida de ninguém, muito menos a minha. E o que eu digo, não tem a menor importância, mesmo.
Acho melhor então esvazia-los, talvez todos nós devêssemos.
No que me diz respeito, tornar-me-ei um idiota.
Os idiotas não sabem que são idiotas. Conheço uma penca, e eles são quase todos felizes.
Talvez fosse melhor para nós assim.
Faríamos um cursinho para aprendermos as sendas de um suicídio bem planejado; pediríamos ao ébrio para tornar-se o mestre; imploraríamos ao ignoto que elevasse além das colinas a sua gagueira de períodos prontos e premissas inseridas por lobotomia.
Viveríamos sob a égide da estupidez, mas também do seu bom senso. Sim, e o que é que tem? Minimamente seríamos menos tristes e dormiríamos mais e melhor, apesar da saliva azeda e da fedentina na fronha.

É claro que existem outras soluções para vivermos mais seguros, resolutos de nossa significância, importância e grandeza. Mas nenhuma garante a leveza da idiotice, além de serem complicadas. E como bem sabemos, costumamos desistir quando as coisas começam a complicar-se, só não admitimos. Preferimos acreditar que os caminhos do subterfúgio são traduções de nossa sapiência.
Mas vejam bem, chegar ao nirvana da idiotice, para alguns, pode não ser coisa tão fácil. Tornar-se um bobalhão exige ponderação, opções, astúcia, conclusões, e um sistema em constante evolução que iniba ponderações, opções, astúcia e conclusões.
É imperativo também que se varra a memória – um grilo falante - para uma vala tão funda onde nem os porcos sintam-se a vontade para chafurdar.
Sem memória, sem o cheiro de nossas fezes, tudo fica mais fácil.

Difícil?
Ora, pois, não desanimem tão rápido, tenho cá a solução: bolinhas.
As bolinhas nos alijam da tristeza, da dor, da responsabilidade. E quem não chora de verdade, quem não fornica com o doído e não se lambuza com a própria merda, dificilmente pensa. E não pensar é condição primeira para quem quer tornar-se um idiota.

É claro que existem contra-indicações, e elas são óbvias: a quem não chora não é dada as variações da luz do dia, portanto da percepção, ainda que fugas, do belo.
Como todo bom abobado não sofreremos. No entanto nunca, por nem um clarão sequer, nos será dada à certeza, ainda que ligeira, de comunhão com o mundo de verdade, da beleza, do que vale a pena, por fim.
Mas se chegarmos ao nosso intento não saberemos disso, não é mesmo?

É... Bolinhas são legais. Com elas poderemos fingir, fingir, fingir...

Mas olhe, lá....É preciso tomá-las todo dia, e com o passar do tempo, sempre em doses maiores. Do contrário a abstinência nos jogará em um limbo perigoso. Um choque de realidade poderia ser fatal. Ele pode esquentar a tal ponto a gelatina que terá se tornado o nosso cérebro, que ela esvair-se-á pelos ouvidos até que os nossos crânios enrugarem como uma ameixa seca.
Mas nós também não nos daremos conta disso, não é mesmo?

Mas e tu, continuas aí a ler. Deus meu...Eu já disse que o que eu sei e digo não têm a menor importância. Não desperdiça o teu tempo aí pensando. Deixa de ser besta. Esvazia a tua cabeça e teus bolsos.

Engula uma bolinha.

Crueldade

2011-01-28T23:09:00.001-02:00

Cruel foi Pizarro e depois Custer, espalhando cobertores de bolhas e febre.
Cruel foi Madre Tereza ao prolongar a vida desgraçada do desgraçado.
Cruel foi Gandhi ao incitar muçulmanos e hindus
A marchar em direção as linhas de perucas brancas e coletes vermelhos..
Cruel foi a minha mãe ao usar mertiolato em detrimento
Do mercúrio para desinfetar e cicatrizar minhas feridas.
Cruel é quem impõe a canga ainda que para
Carregar o trigo até a criança que vai espichando sob as telhas da casa.
Cruel é quem borrifa o inseticida nas folhas da joaninha,
Nos troncos da cigarra, nas trilhas da saúva.
Cruel é quem desaloja a pupa do roda forro para ela não atrapalhar
A simetria das linhas da sala de estar negando a vida a borboleta.
Cruel são as opções –
O acerto e o erro.
Cruel é a covardia do medo da escolha.
Cruel é não ter como saber se a escolha do agora será pujança ou desgraça amanhã.
É não poder retornar ao ontem para redirecionar o logo depois e o mais adiante.
Cruel é nascer sob a condição de morrer.
É estar vivo sob as ladainhas de como se deve viver para bater as botas e reviver.
Cruel é ter que andar descalço no asfalto,
Ler a placa de “Não pise na grama”,
Ser educado por apostilas.
Cruel é furar as orelhas da guria que nasceu e logo depois afoga-la por batismo.
Cruel é estar exposto aos carrapatos, aos mosquitos, as mutucas,
Ao parasita lambedor de sangue -
A toda a gente que chupa o teu sangue e te rouba a alma.
Cruel é o enganador, o medroso, o mentiroso.
Cruel é fazer o outro sofrer.
Cruel foi ter feito o outro sofrer.
Cruel foi ter dado as costas a um grande amor.

Mãe, Irmãos, e uma desgarrada pelo mundo

2011-01-05T11:05:00.001-02:00

Irmãos, mãe, meu pai morto, como eu andei distante. Tão distante que desconfio ter nascido longe ou descrente de deus.

Mas vou dar mais uma chance para o carinha.

- Se tu estás além dos platôs do universo, se tu és o átomo, a matéria bruta, o bafejo do pensamento, a mudez do verbo - se tu me és, agora te mostre. Se a minha vida boceja moribunda pouco importa. Já vivi meus sorrisos, já enterrei minhas tristezas. Distribuí o suficiente da água e do fogo. Minhas boas intenções e patifarias não sujeito a ti - as guardarei para mim. O que quero é que te reveles não me estendendo a mão, mas sim encouraçando a quem para ti murmura ladainhas e pulsa por vida.

Se estás por aí num lapso do tempo, numa folha, em um peido atravessado, em uma cólica impúbere, então leve minha mãe além do século. Continue a fazê-la a acreditar que lhe é possível subir em telhados, podar espinheiros, remexer na bolsa procurando moedas e as chaves do carro em frente do flanelinha, impunemente. Se não botares o dedo nisso, então não existes.

Irmãos, o que nos é importante? Nossas crianças que carregam o nosso nome? A esposa, o esposo? A pouca umidade relativa do ar, o pessegueiro que exige sacos protetores para seus frutos? Dentes brancos e couro sem marca de carrapato? Arre... como se há saber.

Ando volta e meia bebendo águas em vossas orelhas.
O cobre é importante, como sei. Fundamental, eu diria, é a prata. Mas o metal não passa de merda diante de vocês. E aí está o dilema. Dá para imaginar isso encilhado em um silogismo? Que bruta confusão!

Irmãos, quando comecei a rabiscar plagiando o “Corcel Negro”, sabia que me irmanava à disritmia. Sabia que o meu compasso não marcaria passo algum. Sabia que seria o prospecto de um eterno rascunho. Não tenho esquadro e réguas como vocês. Mal sei diferenciar um quadrado de um retângulo. Confundo as figuras, não me apercebo das medidas, escorrego pelos círculos. Mas sei que as coisas podem ter muitos lados: lados tortos, lados retos, ou lado algum. Não tenho terços, quartos, meias metades, não fraciono as coisas assim. Não que não gostaria de... é que simplesmente não consigo. Talvez tenha sido o cogumelo que comi no quartel, talvez nossa mãe, sem a má intenção, tenha me parido desse jeito. O caso, é que sou o hiato, e também o ditongo que cresce e desce.

Eu sou o balanço, a gangorra, o Trem Fantasma, o Mexicano, o Carro Choque, o algodão doce no parque Tupi. Eu sou a tatuíra, o girino, o funcho na boca do Campari. Sou o gavião, o pato afogado, a seiva do nó de pinho, a vassoura no camundongo.
Eu sou o susto que a negra nos deu.
Eu sou aquele que se xinga.

E tu Clarinha, vais ganhando o mundo por aí.

A vida útil, apesar do tempo - Cartas I - A Estrada

2010-12-20T20:05:00.000-02:00

Toca a tróica, Marco - levanta o pó. Deita os olhos na risca do horizonte que lhe sorri, corta, zomba, transpira, e que inevitavelmente acabará te matando. Ainda assim, crava as esporas no desejo e no por lá adiante que te espera com a conta na mão.

Andei por muitas terras, planícies e platôs vastos formando confins. Barrancas vermelhas no Uruguai. O Yucumã rasgando a terra e perseguindo o chão. Estepes, pampa, trigais, e um gado orelhano bufando contra a marca. Guaranis cambaleando pela fronteira, bugres prendendo o fogo na estrada. Comi a carne sem sal curtida ao sol até o início da putrefação.
Vi a índia bonita com os seios na geada.
Nas cidades, amontoado de gente e ruas de pessoas derretidas.
Céus de fumaça, fuligem e rinite.

E eis que chegaram as abelhas, a palha, São Gabriel.
Cidade quente, gente estranha – lugar de uma rua só. Sem cuidado a gente passa e já se foi. Na verdade, sem um bom motivo, lugar que sequer a gente entra. E antes de entrar sentei no aramado e expulsei com as unhas absortas os cupins do moeirão. O peito num fuzuê danado: uma bandinha desafinada num coreto mal erguido, crianças de tambor na mão .
Mas tu cresceste lá. Pisou o chão de lá. Vê beleza nas terras de lá.
E por isso, fui lá. Fui lá te buscar.
Uma brisa ligeira e quente bateu em minhas orelhas.
E entraste no carro, e tuas costas procuraram um ponto de conforto evitando a maçaneta, e teus joelhos apontaram para mim.
Desse dia nos apartaram os anos e os quilômetros de muitos dígitos.
Tudo que, de tão longe, parece logo alí.

Jamais esquecerei as nuvens carregadas, cinzentas,
Com suas imagens indescritíveis sobre o céu de minha terra.
Tão pouco dos meninos com um pênis obeso enterrado em suas bundas
Clamando por um telefone dourado para falar com Deus.
E deste que lhes responderia:

- Agora não. Ainda trépo com Maria.

Também não do horizonte açafrão
E das histórias de trapo escarlate
Se dirigindo para o norte,
Irredutivelmente para o norte.
Dos andarilhos cinzas- plúmbeos
De eucaliptos e intermináveis inalações.

A vida útil, apesar do tempo – Cartas I – O espaço

2010-12-16T20:25:00.007-02:00

Sinto o teu cheiro pela casa. Tu andas pelas frestas, te escondes no meio da porcelana, espias por entre as colunas de livros. Os teus cabelos instalaram-se na pia do banheiro. Tuas unhas nas cortinas. Teu gosto se levanta cada vez que encosto o rosto no travesseiro.
Presilhas de cabelo, sandálias, colares, calcinhas.
Tu estás na manhã que calçaste minhas alpargatas.

Teus pés pequeninos sobre as cordas gastas fincaram marco adentro de minhas fronteiras. Durante dois meses foste paulatinamente deixando tuas coisas nas minhas coisas, nos meus lugares. Primeiro o mel no banco de trás do carro. Depois a blusa, os cds, as roupas no meu armário - o teu reflexo em meu espelho.Naquela manhã de alpargadas e cordoaria, uma bruma leve e clara de jasmim invadiu a casa, e nunca estiveste tão bela.
Com a tua presença molho o futuro, a hortelã, a pimenteira. Borrifo o xaxim das orquídeas, o toco das bromélias, e com um espirro d’água te desenho no ar.
A cada lufada de vento aguço o faro. Procuro sinais, tendo adivinhar se ele chega do norte e, por ensejo, anuncia notícias tuas.
Sei que tardarás a voltar. Mas ainda assim posso te contornar nas folhas eclodidas na madrugada. Quanto elas assumirem a coloração das irmãs mais velhas agarradas na galhada farta, será o dia de tua volta.
Ocuparei o tempo com adubação, corte e plantação de novos ramos.
Vou sentir o aroma da terra, verificar a umidade, a química de que é feita. Medir o teor de calcário, fósforo, ferro, estrume. Procurar minhocas, sementes, ossos, restos de invertebrados mortos. Vou medir o índice pluviométrico, a incidência de sol, o peso do orvalho sobre os grãos.
É isso, arrumar os canteiros.

Vou por sobre o criado mudo as conchas que me deste.
Lembras que elas haviam sumido? Achei. Todas estão arranhadas, desbotadas, alquebradas, imperfeitas, lembras?
Mas tu disseste: “são como você, cheias de defeitos, mas eu quero mesmo assim”.

E eu que dentro de um um ônibus corto a 101 quente lendo Kaddish com as costas suadas, e retorno sob a garoa fina, letárgica, concatenando versos para dizer teu nome, tomando café num boteco ensebado cheirando a fritura com pulgas aloucadas pulando sobre as mesas.

Então são luminosos, tripés do mundo – viadutos de crianças nuas. E fumo seguidamente até que a ânsia de vômito de um nó na garganta – e depois vou trôpego pelos corredores do metrô.
No fundo, três bichas borradas de tinta sobrevivem no domingo.

E nas passarelas, pórticos – quimeras de dores tantas, felicidades esclerosadas de um circo falido martirizam o bailarino manco que tem como aplauso o estupro de suas convicções mais íntimas.

E a obesidade de meu tempo, fósseis de minha raiz, com lágrimas coloradas em poéticas vampiras me faz morrer com uma boceta desconhecida, áspera, perdida, com meu pau de mármore nas mãos esperando por um telefonema.

E eu que amei Rimbaud em seu barco bêbado – “Dans les clapotements furieux des marées”. Wittman em sua democracia. Miller bêbado de sacanagens, Keruak invadindo Denver. E saí pelas ruas gritando teu nome em versos roubados acreditando em sofismas, em metáforas, em megalomanices de impacto.

Continua...

Tormenta

2010-12-14T16:45:00.003-02:00

Agora te vai tormenta medonha.
Levas contigo ao ralo tuas águas de ópio.
O meu amor escondido em jarros e vasos
Nem teus mil olhos, Agramon,
Foram capazes de perscrustar.
Agrisalhaste minhas melenas,
Tornaste meu peito quase tísico,
Revelaste-me as possibilidades de minha morte,
Mas ao preparar meu esquife foste avaro.
A madeira era ruim
E os cravos que usaste eram curtos demais para cadear as juntas.

Achaste que seria assim tão simples sepultar-me?
Acreditaste que os círculos onde te é permitido entrar
Bastariam (?), mentecapto.
Pensaste que teus silvos de diabo de segunda ordem
Seriam o suficientes para estourar meus tímpanos
E desnortear meu labirinto?

Tua ilusão do medo açoitou-me até a ferrugem do sangue,
Isso é bem verdade.
Mas subestimaste-me.
Subo melhor do que desço,
E aqui em cima, também somos cólera.
Fiz-me gente com a lestada – o minuano em frio -
Eu também sou o inferno, seu bosta.

Queres saber de quantas balas precisas para prostrar-me?
Conto-te:
Convoque teus irmãos das ordens inferiores.
Juntos, ergam a maior metalurgia do mundo interior.
Ressuscitem os forjadores esquecidos nas catacumbas,
E usem o fogo e o enxofre ao ponto do próprio derretimento.
Aí então, acelerem os átomos,
Os façam colidir.
Da matéria escura que brotar
Bordem os seus projéteis.
Todavia, saibas tu, Agramon,
Que sou capaz de engolí-los.
E da azia que me queimará o estômago,
Dou conta com um sal de frutas.

A vida útil, apesar do tempo - Cartas I - O Riso

2010-12-08T14:28:00.004-02:00

... Teus sorrisos desataram-se e tornaram-se gargalhadas. Aqueles risos tão grandes tinham algo de pantagruélico. Foram me devorando primeiro com a boca, depois com os cílios, o queixo, as falanges.

E tu vinhas a mim nas contrações de tuas costelas. Escondia a face entre as mãos. Espiava do verdume de teus olhos. O riso subido no tom trouxe a variação do olhar, e um não sei o quê de confiável, tenho a impressão, lhe parecia, me parece, aparecia em mim.

Levei-lhe as frutas que te trazem para o dia... e depois das horas inclementes em que o sol castiga, e depois de ele se esconder para o descanso tardinheiro, servi a mesa. A noite, com tua vontade, entrar em teu corpo para depois me deixar cuidar. Tuas mãos em meus pés cansados, em minhas vértebras corcundas, na minha nuca em nódulos.

Manha de gato, dengo de guri.

Um mundo sereno em que mil exércitos com seus mosquetões, adagas, banhonetas, canhões, homens em fúria, não seriam capazes de subjugar.
A alquimia, a estrada para o gral, o algodão bailando sobre os campos.

Foi depois de desprendido o teu sorriso, que os dia passaram a ser mais leves. Foi depois do teu olhar leve de sorrir que o teu corpo começou a serpentear... que me olhaste pela primeira vez nos olhos enquanto me tinhas.

Agora navego na saudade de teus olhos gateados na luz do céu marinho. Nos teus cabelos avermelhados de arrebol. Nos teus quadris que se movem na procura da entrega. Navego pela união dos corpos e pela vontade do espírito. Se fosse um pássaro ligeiro, uma flecha rápida, iria até a onde estás para velar teu sono, afagar teus sonhos, e cantar ao nascer de mais um dia. Como não possuo asas, tão pouco o impulso dos arcos, me resta pensar em ti na esperança que minha alma passeie próxima a tua.

Que eu seja parte do hálito dos anjos que te sopram o fim de mais um ano.

Eles não perdem a velha mania –
Giram, giram, giram
Por sobre os paralelepípedos cobertos de fungos.
Elas não lêem
nem mesmo as orelhas
dos pobres livros envoltos em ácaros.
Estou transbordando.
E minha tesão aumenta
Toda vez que ouço tua voz,
E sinto teu cheiro,
E miro teus olhos
Na estagnação lépida
Das esquinas pontiagudas de meu porta-retratos.

Continua

A vida útil, apesar do tempo - Cartas I - O Encontro

2010-11-29T17:51:00.008-02:00

A palavra no rosto de qualquer superfície dura.

Sobrevive nem que seja por pirraça, teima - e empresta vida ao tempo.

Diferente de quando borboleteia ao vento misturando-se no farfalhar do caminho perdendo força,quando não o sentido. Letrinhas apartando-se do conjunto.

Mas se martelada em rocha sólida, pintadana luz da manhã, torna-se irmã do tempo.

Eu de volta, de novo em alfabetos tortos, querendo chegar a ti.
Quanto aos detalhes que perdi ao longo dos dias, e que agora o embaço das horas turva, pouco importa. Não é o que vivemos, mas sim o que sentimos ter vivido.
Não há como fugir do que escurece o entendimento.
É o incerto – a bebedeira e a lucidez de quem afunda o pé no chão e caminha.
Agora que estamos distantes, embora goste de pensar que nunca estiveste tão perto, mastigo a lembrança do suor depois dos meses de negaceio. Me atirei em tua ravina como um lobo uivando além da cordilheira, fazendo ecoar a lascívia dos desejos sem dar-me conta que os paredões nevados, pela altitude, e pelos quereres, são suscetíveis a avalanches.
Atarantado com o rugido do deslocamento criado por minha impaciência, ainda que assustado, indócil... rodando, bramindo, tranformado em catavento, me agarrei a delicadeza e procurei teus olhos.
Escarafunchei em meu peito embrutecido as fábulas que vivi e fui. Me desarmaste com a descoberta de que o rude em mim está muito próximo do delicado.
Nunca havia ficado tão em pelo.
Fui teu assim.
Apontaste o caminho me devolvendo os canteiros que achava estarem secos, perdidos, tomados por urtigas, emaranhados num cipoal sombrio, sem fim. Foste o mateiro que mira a porta do João-de-Barro, protegendo-me do vento.
Foste meu pála, meu poncho, o cobertor em minhas orelhas, a lã aquecendo meus pés.
Te ergueste da linha do areial.
Teus olhos foram minha bússola, teu sorriso o mapa reconduzindo-me as indiossincrasias, teus lábios, a vela rósea apontando o curso.
Teus dentes de pérola despertaram a leveza que havia ficado perdida.
Me devolveste o olfato, o tato, o sabor.
Alarmaste os sentidos, a vontade de ser melhor.
Eu quis te dar a minha vida.

Hoje não é sábado, é uma manhã de quarta.
Sonolenta, corpo quase espreguiçado, olhos de retorno ao mundo.
Beijei teu ventre na aurora.
Junto do armário, horas antes, quando te toquei e corri as léguas do teu pescoço, e tuas pálpebras cerraram-se, e tuas espáduas arqueadas estimularam meus lábios, quis parar o tempo.
Mas o mundo gira, empurra os ponteiros para adiante.

Nada para, estanca, freia.
As águas seguem o seu peso na gravidade.
Correm pelo leito, por vezes inundam os campos.
Fazem das planícies os charcos que servem de repouso a vaidade do firmamento.
E que bom que não para. Que bom que não estanca.
Só assim pude ouvir: “quem bom que você está aqui de novo”.
E depois, dentro: “que saudades senti.”
E a noite foi surrupiando as horas, levando nossas mãos ao entrelaço dos dedos na madrugada.
Senti a tez da noite aveludada em teu corpo molhado.
Depois dormir na quentura de tuas pernas.
Olha o sol...
Bom dia, Clarinha.

Continua.....

Alcunhas

2009-08-13T08:36:00.004-03:00

Apelido, para ser assim, apelido mesmo, de verdade, tem que colar rápido e com naturalidade, feito ranho em azulejo. Precisa varrer do mapa o nome de batismo. Apelido bom só devolve ao dono o nome que mamãe tanto fez gosto quando o sujeito bate as botas, esticas as canelas, inspira.
Meu irmão, por exemplo, é Pinto. Antes de o chamarmos pelo nome, alguém disse: “Parece um pintinho amarelinho.” Pronto, estava lá o Pinto. Para voltar a ser chamado por Flavio foi morar lá onde o Danado perdeu as calças. Ainda assim, quando está de férias e alguém lá dos infernos liga, a gente, involuntariamente é claro, entrega a rapadura:
- Alô.
- Oi...
- Queres falar com quem?
- Com o Flavio.
- Pai ou filho?
- Filho, eu acho.
- Ah, é com o Pinto... Momentinho. Pintô... É pra ti.

Éramos pródigos em apelidar. Os codinomes variavam conforme as características –invariavelmente as piores –, habilidades e esquisitices de cada um, somadas aos dias que se viviam.
Exemplificando: o Zulu, que na infância havia sido Péle, era Zulu porque todo mundo via a ignomínia, a merda se melhor lhes soa, do Apartheid pela TV. O Buléu era Buléu, por conta das acrobacias na bicicleta. Corajoso, é bem verdade, voava alto sempre. No ar era um espetáculo, mas na aterrissagem, feridas e ossos partidos.
O lance, é que esse negócio de apelido, quando pega, pega e já era. Justificá-lo pouco importa. Como esclarecer na estaca do condizível ser o Salada, o Salada? Existem coisas que ninguém explica. O gozado é que hoje o sujeito é chefe de cozinha em um navio de cruzeiro. Vai saber!
O caso do Pelado seguia a mesma incógnita, só que esse, apesar de continuar viajando, não embarcou em navio algum.
Outros qualificativos, porém, não tinham mistério. O Foguete era é ruivo, cabeludo e avoado. Alguém precisa fazer alusão à altura para que se entenda o caso do Tatu? Ou do Farmácia, que vivia amassando e cheirando hipofagin? Ou mesmo o do Fanho, que até poderia ter dado um nó na afronta, mas como desgraça quando dá na telha de ser desgraça não tem jeito, mesmo com toda grana e cirurgias, permanece falando pelo nariz.

Já outros apelidos são não resistem assim ao tempo, e a alguma força de vontade . O Quatorze, coitado, envelheceu, e agora vira o rosto quando gritam Quarenta. O Gordo, não acreditaríamos na época, emagreceu, ficou bonito, e agora trepa com umas magras que nem na punheta ousava comer. E o Barata, que apesar de continuar branco feito vela, acalmou as incursões pelas sarjetas. Mas isso, diga-se de passagem, muito se deve a ausência prolongada do Cure no Brasil, e da decadência do Bom Fim. Sem falar na dificuldade de hoje em dia, para quem não tem plano de saúde, de descolar umas cartelinhas tarja preta.

Não obstante, apelidos nem sempre flertam com caricaturas. Vez em quando, imergem por antítese. O Loloco foi e continua a ser o cara mais careta que conheci na vida, apesar de já ter o corpo todo pintado numa época em que só a âncora do Popeye passava batida. A mesma coisa o Aloprado - obelisco de sobriedade.

Pondo fim às reminiscências, foram tantos, que não posso seguir adiante sem incorrer no risco de tornar-me enfadonho. Para acabar só lhes peço um bocadinho de paciência e ritmo.

Em meia dúzia de fôlegos:

Aranha, Jubi, Bolo, Zoio, Laranja. Tofo, Dinho, Báro, Feice, Cenoura, Baga, Manduca, Banana.

Um respiro. Segue em frente. Logo acaba.

Prego, Escurinho,Maradona, Maneco, Magu, Nego, Seco, Colméia. Paranga, Taquara, Goiaba, Caverna, Jacão, Assassino, Tomate, Conha, Beterraba, Alemão, Pardal.

E entre tantos muitos outros... Paspalho, um abraço.

Circo - panturrilhas e olhos puxados

2009-08-13T08:33:00.004-03:00

Impérios, senhores, lacaios, mulas, homens vencidos. Todos tropicaram nos cascalhos em busca da seda. Abro mão da luz e perscruto os traços. Tendo descobrir se vieram do frio das bétulas ou do mormaço dos bambus.
Os olhos puxados se parecem tanto quanto os redondos nossos. São mui, mui diferentes, todos eles.
Os corpos de tanta força contra a gravidade chegam ao hiato donde mora a leveza.
São elásticos... Reviram-se, dobram-se, desenroscam-se. E a gente quase estrábica já não sabe onde começa ou termina o homem. Nada de novo, se o porém fosse filosófico. Não obstante, se tratando de pele, músculo e osso, urge logo ali a obrigação do desenozar-se. Pouco importa o intricado do emaranhado. Ou a coluna se recompõe ou termina num esquife. O resto é conversa mole. Patatis, patatás, teretetés de quem mal se estica ou encolhe, não vai nem fica, encaroçando a vida quasímoda.

E as mulheres...

Que lindas, que fortes. Ancas, cada uma das laterais nas ponteiras do osso, entrosam tórax e pelve num lacete. Coxas rijas, panturrilhas filhas da rocha dura. Antebraços de ópio e descaminhos.
Tantos membros de disciplina, de borracha, de fibra, de plástica... Tudo bem torneado.
Volúpia (!), que cheiro bom tu tens.

Verdes Anos

2009-05-26T22:40:00.004-03:00

O controle da televisão era uma meleca só - a gosma da modorra do dia. O sebo entre os dedos fedia o azedume do vômito.
O corpo, pegajoso de suor ressequido, se ouriçava em um coça e coça de beirar desgraça.
Pois então, as brotoejas num inchaço beirando a inflamação, que aparece lá na TV um guri de calças de veludo molhado. A camisa e a gola enorme, endurecida no cuspe da goma, rija feito pau de lei, carimbava o tempo: setenta, na veia - e desgrudei numa puxada certeira com o indicador o escroto suado das virilhas.
Vendo o piá, feito coisa morta na ronda do mundo brincando de assombração, veio à lembrança a calça de lã que era obrigado a usar. A desgraçada, nem ainda o dia havia esquentado, já judiava o traseiro que nem urtiga peluda. Até hoje, a lembrança mais vívida de martírio e suplício, é a de viajar durante horas no banco de trás de um Opala junto com meus irmãos com a bunda em brasa, formigando feito xoxota de beata lavando cueca de pároco.
Aquela medonha era o prólogo do inferno. Nem o blusão tricotado de lã crua roçando no pescoço conseguia ser pior. As frieiras causadas pelas carpins eram fichinhas perto do flagelo daquela merda. O cu suava em bicas. Quando ia tirar a pingolinha para urinar tinha de fazer uma faxina no cabeçote, tamanha quantidade de fios enroscados no prepúcio. Era de matar. No fim do dia, finalmente livre do incômodo, o traseiro lembrava um Tolstoi em braille. A vontade era de não sentar nunca mais. Horas depois de liberto da maldita, ainda dava para sentir os minúsculos furinhos a atazanar o traseiro.
Quando então me livrei da danada, foi a vez do Bamba, cintos de náilon e calções curtos do mais puro algodão. Dor ao corpo até que não causavam, mas ao moral... Para mim que tinha, e ainda tenho, pernas compridas e canelas finas, eles eram um relho açoitando a estima. Deus, meu! Como colocar um Bamba branco em conspiração com a carpin marrom que, por sua vez, tramava com o shorts de pano contra a insegura adolescência? Não tinha jeito, a luta era inglória. Não havia para onde correr.
As coisas na época eram diferentes. Nos cabelos, por exemplo, tinha-se de dar jeito. Pouco importava se eles se recusassem peremptoriamente à doma dos ossos do pente.
Espinhas, puberdade? Defeito, sujeira, feiúra - sujeito desengonçada.
Agora, quanto mais descabelado, esfarrapado, sem combinação, melhor. Bamba é cool, e os bermudões vão até a circunferência das canelas, se esse for o caso. Hoje, ainda bem, o feio já não tem tanta certeza sobre sua feiúra. E o bonito, também não sabe bem se é tão bonito assim.
Em dias pós-modernos, tudo se disfarça, confunde-se. Enganação e talento troteiam juntos. As bússolas perderam o ímã. Ora, ora, carambolas, e isso tudo até é bom.
Não obstante, contudo, porém, todavia, porra... Índigo rasgado fica dependurado nas araras dos centros comerciais, e não nas estrepadas do uso. Qualquer aventureiro mete a mão. No tempo ido, ao menos para mim, ascender à descompostura exigia puir a alma em alguns sonetos e em uma penca de sarjetas. Fora o cacife para bancar a desconfiança que os rasgões despertavam. Se a consciência dos setenta e o desbunde dos oitenta eram melhores, não sei. Mas, me parecem mais íntegros. Desconfio de uma época em que tudo é permitido ao tempo que a vigilância aumenta. Parece-me condescendência vigiada. Tenho a impressão de que gaiolas mais claustrofóbicas suscitavam cantos mais melódicos e inquietantes. O viveiro grande em que tentam resumir agora o mundo impede os olhos de vislumbrar a tela miúda, aprisionando a passarinhada que vai gorjeando numa nota só, feliz no ledo engano de meia dúzia de timbres. Esses tempos minha guria mais velha trouxe na pauta de negociação sobre os programas de TV a serem liberados para assistir o ponto “Rebeldes”. Vetei de cara. Faço isso sempre, sumariamente, de modo a instigar argumentações. Naquele dia quase tombei perplexo:
Disse ela: “O programa é bom, ensina a ser rebelde”.

Gárgula

2009-04-06T21:56:00.005-03:00

Palavras, assim como gente e bicho, e tudo mais que se movimenta e anda, vivem sob a cruz das castas. Algumas são campônias, outras operárias. Muitas são peões em batalha; tantas outras, políticas matreiras. Há as que ao mundo dão o movimento, enquanto outras sentenciam à estagnação. São férteis, são estéreis. São labuta, são preguiça - a vida e a definhação. E se ainda muito importa o papel que cumprem e os sentidos que todas elas alavancam, no final, ou são nobres, ou são plebeias, e ponto.
O Insólito, por exemplo, tenho certeza, é senhor de muitas almas e alqueires. Veste casaca aveludada e botas de bom couro. Com seus aneis, assenta-se sempre acima do passo da rotina.
Quando topei com ele pela primeira vez, fiquei impressionado por demais. Seu tom me deu a impressão da volatilidade. E ao descobrir que na vida nada mais faz além de encarnar o inesperado, a recusa ante a regra, salivei abobalhado.
Lua cresce, lua mingua, as melenas entordilhando, voltei ontem a me inclinar em sua reverência.
Transtornado pela prisão ventre de minha filha mais nova, resolvi entrar no google para assuntar se o leite Ninho entope ou não entope os intestinos. Achei que não ia dar em nada, “bobagem minha”, pensei. Mas como o Desespero também é de linhagem antiga e nobre, fui em frente. Ora pois, quanto assombro. Num clique estava lá eu num fórum de discussão sobre barriguinhas duras e estufadas. Mães zelosas de todos os cantos com suas dúvidas, certezas, lamentos, procurando um desentupidor para os rebentos. Uma mulherada que só vendo. Fiquei de longe, só de bico, na esperança de que alguma delas solucionasse o meu problema sem que precisasse me manifestar. Como a resposta não vinha, ofereci a todas meus cumprimentos e pesar pelos seus e fui levantando a questão:
- Alguma das senhoras sabe se o leite Ninho endurece a merda e tranca o rabisteco?
Para quê? Foi um alvoroço só. Nem tinha acabado de digitar a interrogação e o rugido ecoou:
- O senhor quer dizer endurecer o cocô? Constipar o nenê?
Como não sou bobo nem nada, entendi o puxão de orelhas, e não gostei. Afinal quem é ela para dizer como devo externar minhas aflições? Ora... Retruquei de pronto:
- É isso mesmo, minha senhora. A merdinha mole vira um monstro cagalhão prevalecido que deveria procurar alguém do tamanho dele para brigar? A senhora sabe ou não sabe, afinal, se é o leite Ninho o mandante da peripécia?
Arre, que peleia comprei. Mães indignadas congestionaram minha caixa de entrada:
- Seu grosso... Não tem vergonha de falar desse jeito?
- Tenha mais respeito, escreveu outra.
- O senhor está brincando com a desgraça alheia e, ainda por cima, de crianças, seu medonho, dedilhou mais uma.
Emputeci:
- Cacete! Oh... Pecherecada louca!?, digitei já meio enfezado.
- Tô com uma guria de seis meses que não caga têm três dias, e vocês com todo esse xingamento? Será que dá para responder se com o leite Ninho o cocozinho do bebê fica sequinho e durinho, e o coitadinho acaba entupidinho?
- Mas por que o senhor não explicou isso antes? Pricisava esse estresse todo?
- É, precisava?, emendou logo outra.
- Deve ser pai solteiro, desses independentes. No mínimo adotou achando que ia ser fácil.
- Gozado isso, né? Será que ele é....
- Senhoras! E o leite Ninho?
- Disso eu não sei, mas conheço uma receita infalível para desamarrar os intestinos.
- Eu também, atalhou uma de volta.
- Ah, mas melhor do que a minha não deve ser.
- Pois aposto que é.
- Duvido.
- Até parece...
- Parece o quê?
- Que tá se achando, a sabida.
- É pena eu não estar aí, daí ia ver só uma coisa.
- Que coisa, que coisa? Dou-te o endereço e te espero, só quero ver então....
- Senhoras... Senhoras....
- E tu não te metes, bobalhão. Vai-te embora dormir, chatonildo. Leite Ninho, leite Ninho... Parece um bebezão choramingando. Não sabes falar outra coisa?
Como a discussão foi adiante, resolvi aceitar o conselho. Desliguei o computador e peguei o rumo da cama.
Já deitado, joguei a vista perpassando o breu até o tronco mais alto do pé direito. Na forquilha, acocorado feito um Gárgula, ria o nobre Insólito, mangando de mim.

Sinal de alerta

2009-03-23T14:08:00.004-03:00

Meus caros e parcos leitores, o texto abaixo foge do perfil do blog, mas é imprescindível passar os olhos.

Carta aberta aos jornalistas do Brasil
19/03/2009 20:54:59

Por Leandro Fortes

No dia 11 de março de 2009, fui convidado pelo jornalista Paulo José Cunha, da TV Câmara, para participar do programa intitulado Comitê de Imprensa, um espaço reconhecidamente plural de discussão da imprensa dentro do Congresso Nacional. A meu lado estava, também convidado, o jornalista Jailton de Carvalho, da sucursal de Brasília de O Globo. O tema do programa, naquele dia, era a reportagem da revista Veja, do fim de semana anterior, com as supostas e “aterradoras” revelações contidas no notebook apreendido pela Polícia Federal na casa do delegado Protógenes Queiroz, referentes à Operação Satiagraha. Eu, assim como Jailton, já havia participado outras vezes do Comitê de Imprensa, sempre a convite, para tratar de assuntos os mais diversos relativos ao comportamento e à rotina da imprensa em Brasília. Vale dizer que Jailton e eu somos repórteres veteranos na cobertura de assuntos de Polícia Federal, em todo o país. Razão pela qual, inclusive, o jo rnalista Paulo José Cunha nos convidou a participar do programa.
Nesta carta, contudo, falo somente por mim.
Durante a gravação, aliás, em ambiente muito bem humorado e de absoluta liberdade de expressão, como cabe a um encontro entre velhos amigos jornalistas, discutimos abertamente questões relativas à Operação Satiagraha, à CPI das Escutas Telefônicas Ilegais, às ações contra Protógenes Queiroz e, é claro, ao grampo telefônico – de áudio nunca revelado – envolvendo o presidente do Supremo Tribunal Federal, ministro Gilmar Mendes, e o senador Demóstenes Torres, do DEM de Goiás. Em particular, discordei da tese de contaminação da Satiagraha por conta da participação de agentes da Abin e citei o fato de estar sendo processado por Gilmar Mendes por ter denunciado, nas páginas da revista CartaCapital, os muitos negócios nebulosos que envolvem o Instituto Brasiliense de Direito Público (IDP), de propriedade do ministro, farto de contratos sem licitação firmados com órgãos públicos e construído com recursos do Banco do Brasil sobre um terreno compr ado ao governo do Distrito Federal, à época do governador Joaquim Roriz, com 80% de desconto.
Terminada a gravação, o programa foi colocado no ar, dentro de uma grade de programação pré-agendada, ao mesmo tempo em que foi disponibilizado na internet, na página eletrônica da TV Câmara. Lá, qualquer cidadão pode acessar e ver os debates, como cabe a um serviço público e democrático ligado ao Parlamento brasileiro. O debate daquele dia, realmente, rendeu audiência, tanto que acabou sendo reproduzido em muitos sites da blogosfera.
Qual foi minha surpresa ao ser informado por alguns colegas, na quarta-feira passada, dia 18 de março, exatamente quando completei 43 anos (23 dos quais dedicados ao jornalismo), que o link para o programa havia sido retirado da internet, sem que me fosse dada nenhuma explicação. Aliás, nem a mim, nem aos contribuintes e cidadãos brasileiros. Apurar o evento, contudo, não foi muito difícil: irritado com o teor do programa, o ministro Gilmar Mendes telefonou ao presidente da Câmara dos Deputados, Michel Temer, do PMDB de São Paulo, e pediu a retirada do conteúdo da página da internet e a suspensão da veiculação na grade da TV Câmara. O pedido de Mendes foi prontamente atendido.
Sem levar em conta o ridículo da situação (o programa já havia sido veiculado seis vezes pela TV Câmara, além de visto e baixado por milhares de internautas), esse episódio revela um estado de coisas que transcende, a meu ver, a discussão pura e simples dos limites de atuação do ministro Gilmar Mendes. Diante desta submissão inexplicável do presidente da Câmara dos Deputados e, por extensão, do Poder Legislativo, às vontades do presidente do STF, cabe a todos nós, jornalistas, refletir sobre os nossos próprios limites. Na semana passada, diante de um questionamento feito por um jornalista do Acre sobre a posição contrária do ministro em relação ao MST, Mendes voltou-se furioso para o repórter e disparou: “Tome cuidado ao fazer esse tipo de pergunta”. Como assim? Que perguntas podem ser feitas ao ministro Gilmar Mendes? Até onde, nós, jornalistas, vamos deixar essa situação chegar sem nos pronunciarmos, em termos coletivos, sobre esse crescent e cerco às liberdades individuais e de imprensa patrocinados pelo chefe do Poder Judiciário? Onde estão a Fenaj, e ABI e os sindicatos?
Apelo, portanto, que as entidades de classe dos jornalistas, em todo o país, tomem uma posição clara sobre essa situação e, como primeiro movimento, cobrem da Câmara dos Deputados e da TV Câmara uma satisfação sobre esse inusitado ato de censura que fere os direitos de expressão de jornalistas e, tão grave quanto, de acesso a informação pública, por parte dos cidadãos. As eventuais disputas editoriais, acirradas aqui e ali, entre os veículos de comunicação brasileiros não pode servir de obstáculo para a exposição pública de nossa indignação conjunta contra essa atitude execrável levada a cabo dentro do Congresso Nacional, com a aquiescência do presidente da Câmara dos Deputados e da diretoria da TV Câmara que, acredito, seja formada por jornalistas.
Sem mais, faço valer aqui minha posição de total defesa do direito de informar e ser informado sem a ingerência de forças do obscurantismo político brasileiro, apoiadas por quem deveria, por dever de ofício, nos defender.

Leandro Fortes Jornalista

Brasília, 19 de março de 2009

Foram enviadas cópias desta carta para Sérgio Murillo de Andrade, presidente da Federação Nacional de Jornalistas (Fenaj); Maurício Azedo, presidente da Associação Brasileira de Imprensa (ABI); e Romário Schettino, presidente do Sindicato dos Jornalistas Profissionais do Distrito Federal (SJPDF)

Lepra

2009-03-18T23:05:00.003-03:00

Escrevi aqui no Blog, tempos atrás, sobre minha pendenga com uma empresa junto aos tribunais constituídos. Revelei pouco sobre o causo para não atrapalhar o bom andamento dos trâmites processuais. Agora, a sentença dos senhores de preto e togas é pública, então já posso dar a língua ao vento.
Iniciando pelo fim, logo adianto: quedei na peleia. A briga era contra Os Correios, empresa estatal subordinada ao Ministério das Telecomunicações. Aquela bem conhecida da gente por conta dos caras suando dentro de um uniforme que cachorro vê de longe, e pela aparição de diretores nos telejornais metendo a mão larápia e sebosa no dinheiro dos otários que pagam impostos direto na fonte.
Pois é, a empresa essa perdeu um DVD meu. Quem dera fosse do espetáculo da Bethânia com a Omara Portuando. Esse eu achava rapidinho em qualquer centro de compras. Ela perdeu mesmo foi uma produção em vídeo de trinta minutos que banquei do próprio bolso, há muito currado por taxas e contribuições que vou bater as botas sem ver transformarem-se em benefícios.
Perdeu como? Não sabe, e tão pouco quer saber. Mas nega, nega até o fim. Aceitou despachar a encomenda, cobrou por isso, não entregou, e nega, nega até o fim.
Fiquei fulo mesmo, emputecido, raivoso e ainda mais descrente do que já ando, por ter perdido a causa. Ora, se eu tenho os documentos comprovando a postagem do material na data tal, em tal agência e município, e a empresa por sua vez não possui minha assinatura na papelada atestando o recebimento, como meu requerer pode ser improcedente, como disse a juíza?
Sem pestanejo lhes respondo: simplesmente porque sempre perdemos, e eles sempre ganham. É a ordem natural das coisas por aqui. Eles têm apertos de mãos, assessores, fisiologismos, leis caducas e o nosso voto burro. Parlamentar hoje, por exemplo, é atravessador de verba pública. Juiz? Estrela de televisão. Vide o Gilmar, guardião supremo do Estado de Direito e, segundo a Carta Capital, senhor de universidade prestadora de serviços sem licitação a organismos públicos, e também coronel de metade do Mato Grosso. Se acharem que estou me passando, é só consultar uma hemeroteca, e daí tentar formar opinião.
Mas voltando a vaca gorda, foi por causa dele que perdi minha causa. Foi por culpa do Gilmar. É ele o responsável. Ele, o Renan, o José, o Michel, e mais o PMDB inteiro. Ah, e também o Fernando, agora o bam-bam-bã da comissão de obras do Senado. Justo lá, por onde passa a metade dos lobistas ancorados no cerrado plácido da Esplanada dos Ministérios.
Êta porra! E eu aqui, sem meu documentariozinho que me custou as burras para fazer. Mas Oxalá, tenho fé, alguém ainda há de ser preso. Afinal de contas perderam o meu DVD, ora bolas!
Não obstante, se ninguém entrar em cana logo, largo esse negócio de audiovisual e viro diretor do Senado. Diz que o negócio é bem bom. Dá grana e não precisa fazer quase nada. Só dar uma alisadinha nos escrotos que, apesar de enrugados, são pródigos em foder com quem não faz parte da rodinha.
Posso também abrir uma empresa em Brasília e negociar notas frias. Será uma roldering de muitas empresas: postos de gasolina, restaurantes, gráficas, serviços de transporte. Firmas de segurança, limpeza, instalação de telão e tradução simultânea. E tudo, tudinho mais que a demanda impuser às necessidades. A sede vai ser numa salinha em Planaltina. Vai ter uma escrivaninha com o tampo solto e uns armários grandes, daqueles de latão. Iguais aos das secretarias de escolas públicas. Vão servir só para guardar os blocos de notas fajutas. E é claro, na precaução, na saída dos fundos do cômodo, coloco um incinerador dos quentes.
E não julguem o valor do negócio pela saleta e pelas traças na cola avermelhada dos bloquinhos. Empreendimento assim já nasce respaldado, sim senhor. Com aval e retaguarda de delegado, capitão e coronel. E mais ainda, lá para adiante, se os números forem bons, chega a benção dos congressistas, procuradores, juízes, ministros e generais.
Assim vai ser. Vou ganhar muito dinheiro. Vou ensinar aos meus filhos que em terra de ninguém, cada um, de cepo, arranca o seu quinhão.
Mais dia, menos dia, vou estar na televisão. Homem influente, amigo de barões. Senhor financiador amasiado com os pequenos diabos, varões da lei.
Salve o voto, a democracia, a carta federal. Salve as instituições, e o senhores que por elas nos guardam.

O matador

2009-02-24T22:28:00.004-03:00

Ia um quarto de século que não tirava uma manhã para entregar-me ao fabrico de uma boa funda. Atiradeira, estilingue, bodoque, para quem não é do sul. Outro dia já havia tentado fazer uma pandorga. Tarefa hercúlea, tendo em vista que nunca fui bom em lidar com coisas que rasgam ou se partem facilmente. Sou meio abrupto nos manejos. Para mim material bom é aquele que aguenta minha parca paciência e a falta absoluta de jeito. Acreditem ou não, na quinta série rodei em Educação Artística.
Atirei-me a empreitada por um sobrinho meu, de seus sete anos, que chegou por aqui falando em estilingue, pedra, borracha, grito de gato. Não sei de onde saiu a cisma, já que esse negócio de manufaturar a própria distração caiu em desuso faz tempo, mas confesso que fiz bastante gosto.
Depois de uma noite de falação: “vou ganhar, minha mãe vai comprar”, parapapá e tititi, tirei o guri cedo da cama e fomos atrás de uma boa goiabeira. Sim, porque funda boa se faz de goiabeira. De resto, é só para passar raiva. Achadas duas, três árvores e examinadas as potencialidades das forquilhas, deitamos o facão num braço da pobre e arrastamos a galhada até em casa.
Mal havíamos limpado os galhos finos e serrado as bifurcações escolhidas, o piá já batia pé em inquietação.
- Oh, Tio Marco, demora isso aí? Não tem uma loja por aqui, não?
Só amansou a impaciência quando lhe dei o canivete. A cada pedaço de casca tirada o guri soltava um impropério de regozijo. Quando viu a madeira branqueando aos poucos vibrou e se pôs a raspar as últimas fibras. Com um monte de ferramenta pelo chão, largou o canivete e tentou continuar o trabalho com um serrote. Não deu certo, e lá foi o dentado pelos ares. A serrinha, quem sabe? Que nada. Ele já ia pronto para encher a funda de porrada contra a cesta de basquete quando se deu conta:
- Oh, Tio Marco (?), devolve o canivete.
Prontas as forquilhas das três atiradeiras – uma grandalhona, outra mediana, e mais uma nanica que cabe escondida no estojo e dá para levar para o colégio - deixamos o sol trabalhar de maneira a dar conta da umidade. De dois em dois minutos ia ele lá fuçar.
- Agora tá ficando seco. E ia de novo.
- A madeira tá ficando dura. E mais uma vez.
- Agora não quebra mais. Ficou branquinha.
Levei então o danado até a garagem para canibalizar uma bicicleta velha. Rapidinho, rapidinho, e a câmara do pneu já era força de empuxo. Depois rumamos ao quarto para bagunçar alguns armários a cata de uma calça de couro velha ou qualquer outra coisa útil ao propósito. Achamos um cinto e em meia dúzia de picotes estavam prontos os descansos da munição.
Foi só nessa hora que zuniu a aura da prudência em meus ouvidos. Embora tardiamente, desdobrei-me na catequização.
- Olha, Lipe... A funda é uma arma rústica. Uma arma... Entendeu? Os homens caçavam com isso. Imaginou? Dá para derrubar um veado com ela. Até hoje algumas tribos isoladas mundo afora utilizam a atiradeira nas caçadas.
E o guri? Ora, cagando pro meu blablabá, tirintotón. Minha herpes de estimação formigou dentro do lábio:
- Lipe, o estilingue pode ser perigoso. Se uma pedra pegar na testa de alguém até matar pode.
- Eu não vou usar pedra, não. Só bolinha de gude. Tenho um monte assim num saco lá em casa.
- Pior ainda, zebuzão”.
- Mas foi você quem falou que bolita era bom.
- Se falei tá desfalado. Não pode, é perigoso. Projétil bom mesmo de bodoque é aquela britinha, pequena e leve. E a gente só atira em sítio, chácara, pátio grande, e pronto.

Durante os dias que ficou por estas bandas a vida dos insetos foi um inferno. Como se não bastassem os passarinhos, as lagartixas e mais uma penca de predadores, tinha o Lipe. Se um cascudo, aranha, gafanhoto, dormisse no ponto, estava lá ele e a inseparável. E para complicar ainda mais a vida da bicharada, não era simplesmente evitar cruzar o caminho do piá. A irmã e a prima, donzelas em desespero a cada pobre coitado ao longe passando, aos gritinhos clamavam pelo matador.
- Vou buscar minha funda, anunciava o carrasco para o alívio das moçoilas.
Normalmente ele acabava resolvendo a contenda com o peso do pé. Mas o estilingue estava ali, de salvaguarda, impondo respeito caso uma aranha se mostrasse peluda por demais.
Pois bueno... Depois de vinte anos fui ao mato feito guri avoado buscar um bom pau de funda. Fiz mira e encolhi os ombros quando a pedra ricocheteou no alvo pra mais de dez metros e chegou perigosamente perto da varanda.
Agora, o matador volta para casa. Ele e as fundas. Aos pais recomendo atenção. Principalmente com a nanica. Afinal, ela cabe no estojo do colégio.

Ciclo

2009-02-21T23:17:00.016-03:00

Matem-me, por obséquio, nem o lixo recolho mais.
É o tempo das mulas sem cabeça dando-se por chegado.
O tempo dos caiporas, sem fumo, sem piteira.
O ensejo dos Curupiras em dentes verdes falecidos na mata.
Dias de Guaçu-boi - Boitatá caolho nas campinas secas.
Sucessão das horas do preto, sem mágica, sem fantástico.
É o tempo exilado nos ciprestes, sem Teiniaguá, cerro, Salamanca e Jarau.

Passo em passo, passa a canoinha e seu Caronte pelo Riozinho.
Passa a bruxa sem arquétipo, sem vassoura, sem chapéu pontudo ou tamancas.
É tempo dos ventos tristes - Bóreas em carrancas.

Matem-me, no obséquio, nem o lixo recolho mais.
É o tempo da hidrocefalia.
O tempo do rosto monstro, sem sombrancelhas, sem bochechas e nariz.
Hora e vez do beiço leporino, da boca retalhada, da baba seca na marca da sutura mal feita.
Época de cabeças orelhudas e dentadas postiças.
Ocasião do olhar sem têmpera, orfão do viço.
É o tempo exilado na pele seca - rugas em sulcos.

Passo em passo, passa a canoinha e seu moedeiro pelo Riozinho.
Passa o Jorge sem manto, sem espada, sem cavalgadura e dragão.
É tempo de Quimera - ausências de herois.

Matem-me, por obséquio, nem o lixo recolho mais.
É o tempo dos pastores sem cajado.
O tempo do ovelheiro sem lã, sem toldo, sem sineta e sandálias.
Noites das matilhas, da saliva medonha, do rosnar.
Ciclo das feras, dos grunhidos, do range-range que não cessa.
Anos da peste, do pus, de caninos ensanguentados.
É o tempo das buchadas abertas - tripas esturricadas ao sol.

Passo em passo, não tenho óbolo, sequer língua, para atravessar.
Passo em passo, adentro o irremediável.
É tempo de insanidade, sucessão dos versos sem clave, sem dó, sem sol.

Expedição

2009-02-11T21:46:00.007-02:00

Aventura, esporte radical? Esqueçam asadelta, montanhismo, paraquedismo, rafting, tiro ao alvo em mendigo, expedições à África Central. Se quiseres tu adrenalina, faça um filho. É fácil. Basta só colocar aquele negócio dentro daquele outro negócio e esperar nove meses... com o cu na mão.
Exemplo bobo para justificar o ânus no andaime? Cinco ou seis dedos?
Quer complicar? Repasse os últimos quinze anos da vida que levaste. Alô, show de horrores. Bom dia, trem fantasma.
Isso sim é radical. Ficar matutando sobre o grau de imundície e contaminação da tua semente e ficar torcendo para quem venha adentrando o mundo não herde o fardo de uma vida ligeira.

A porrada do susto passa quando a gestação já vai entrando no terceiro mês. A essa altura já abandonaste o discurso ateísta e te transformaste num agnóstico amedrontado.
Quando chegar o quinto mês e tu olhares a barriga da prenda com um caroço movediço andando de um lado pro outro, e fores chutado no meio da noite por um alien escondido na barriga da tua mulher, tchauzinho big-bang, darwinismos e descrença esnobe. Tu entregas a deus e mente que o passado te faz hoje uma pessoa melhorzinha. E vê se aproveita o ensejo e pede para tua companheira voltar à velha forma.
Não que mulher grávida não seja bonita, coisa e tal. Basta relevar os inchaços, o nariz indecente, e fazer de conta que nem reparou na pata aqui, pata acolá.

Mas não te desespere, afinal tu já acreditas e a tua fêmea ainda está lá. Não se sabe bem onde, mas está. É só fazeres um esforço que tu enxergas. Se não, acalma-te. Depois do parto o nariz volta ao normal e a leveza do andar se refaz.

Mas nem te vai alegrando e podes ir recolhendo os assanhamentos. Aquele corpo e o tempo já não te pertencem. É tudo-tudo para a cria.
Mas daí tu olhas a pequena rindo com os olhos, e não terás tido na vida gozo maior. A vampirinha sanguessuga, que te cansa e te grita em qualquer hora e geralmente em todas elas, é tua costela, rins e unhas. É com teu braço que acalma e descansa.

Então tu te pegas capaz de todo absurdo. Plantas aipim numa nesga de pátio. Cavas um buraco até bem no fundo para dele brotar um poço - enfias um projétil na testa de qualquer alguém. Invocas a ti a ardência, a dor, a angústia, a existência trêmula. A ti chamas o constrangimento, a penúria, o medo, a dívida, o finar, se isso poupar os olhos do rebento do vislumbre de uma só mancha, de uma sombreadinha só de mácula.

E aí, irmão, a vida tua pode acabar-se como uma figueira velha tombando em final de tarde à beira de uma lagoa, porque em tuas raízes farão casa os lambaris. Como pontinhos prateados de luz ao entardecer eles chacoalharão as águas. Chafurdarão a madeira que apodrece fazendo do leito um caldo escuro, próspero, vigoroso. E o teu tempo, ainda depois do teu último galho tordo já afogado, desaparecido no juncal, será o teu tempo.
Sempre.

Vende-se

2009-02-10T10:39:00.005-02:00

O Blog do Rost a partir de março abrirá espaço para comerciais, anúncios, propagandas, reclames. Por natureza, perfil, gosto, e afinidade do autor, os parceiros anunciantes da página oferecerão o esdrúxulo, o improvável, a anomalia, a sacanagem. Enfim, tudo que, legalmente e tributado, qualquer vivente encontra a meia dúzia de passos de casa: pílulas abortivas, bolinhas moderadoras de apetite, confetes anti-depressivos, santos de gesso mal pintados, rosários de polipropileno e náilon, paus de borracha, xoxotas de silicone. E tudo mais, é claro, que modere o estresse e espante cara feia.
Quisera eu flutuar no incólume, no imaculado, a margem de pressões comerciais. Mas nos dias de hoje, esqueçam.
Aos leitores acalmo garantindo que o departamento comercial estará atento à ética, moral e bons hábitos. No entanto, como o blog é lido mundo afora, das Américas a Eurásia, da Indochina a ponte de Bering, ele não fará restrição a costumes, desejos, necessidades e preferências. Ou seja, se pagar imposto e a vigilância sanitária bancar, tá liberado. Compra quem quer, repudia quem tem juízo, medo, restrições, frescura.
C'est la vie.

Obrigado por fumar

2009-02-06T23:36:00.002-02:00

“Obrigado por fumar” é um bom filme. O enredo, embora seja ficcional, explicita números, estatísticas e estratégias da indústria do fumo nos Estados Unidos. O final é chato. Estoura numa catarse moral desnecessária. Ttratando-se de uma produção americana, nada de estranho.
O intento do preâmbulo acima? Nenhum. Só estou enrolando para começar a escrever sobre o que anda me aporrinhando o saco ultimamente: as infames patrulhinhas do tabaco.
Tá certo, os fumantes abusaram por tempo demasiado. Era pito no elevador, no escritório, no restaurante. Até em festa de final de ano em jardim de infância fumava-se sem perdão e culpa. A gurizada lá, dançando o pau de fita, e os marmanjos pelos cantos fingindo assistir, e é claro, fumando. Cagava-se para as criancinhas. Dava-se um foda-se aos palatos da mesa vizinha. Tripudiava-se da asma e alergia dos colegas de repartição. Afinal, falta de ar na época quem tinha eram as crianças e as mulheres, e olhe lá. Que ofegassem com parcimônia. Se fosse homem então... Para coçar as narinas e espirrar as sensibilidades o sujeito tinha que ter paleta, já que lhe recairia no ato o peso da suspeita sobre suas preferências e necessidades. Incomodação em demasia com a fumaça, só tinha o vivente de pouca convicção que na hora de engatar a marcha troca a primeira pela ré.
Era abuso por demais, bem verdade que isso lá era. Flertava-se com a maldade. Enfumaçar sem um mínimo de constrangimento o ar de crianças que sequer firmavam o pescoço, ou por em dúvida a masculinidade de um sujeito por conta de um par de narinas inflamadas era no mínimo sacanagem. A tanto descaso havia mesmo urgência de bridão e freio. Contudo, no entanto, todavia, nesses tempos do agora, do politicamente correto - expressão essa que convenhamos, beira a gozação – em que o iogurte, o brócolis, os chazinhos, corridinhas e panturrilhas firmes ascenderam a pedestais sacrossantos, a perseguição aos fumantes começa a cheirar mal.
É patrulha demais. Não fume ali, também não acolá. Dentro é proibido, e lá fora não pode não, pois a lei se espicha até pra lá do terraço. Se a coisa continuar na passada que vai é bem capaz de termos de enfrentar milícias pelos cantos e esquinas arrancando filtros aos tapas. E daí quero só ver. Contra-revoluções costumam ser sangrentas. Liberté, Egalité. Já a Fraternité, esqueçam e engulam as queixas. Robespierre, se bem me lembro, meteu na guilhotina até a constituição. Deu no que deu. Saiu o rei sol broxão e entrou o perfumoso peruquento cortador de cabeças. Derrubaram a Bastilha, cortaram as gargantas, vizinho dedurou vizinho só pra comer um a mulher do outro, e acabou que os franceses tiveram que aguentar o nanico chapeludo e o retorno do absolutismo.

No caso da iminente convulsão dos fumega contra os não fumega, banco dez por um como ressurgirão das cinzas o Minister, o Continental, e de quebra, entre as castas de pé no chão, o Belmonte, ovacionado e em glória. Isso porque aos fumega, se falta à convicção de nobreza de causa, sobra fissura - muita fissura, além da necessidade intrínseca do homem por Liberté, sem que ninguém lhe encha o sagrado e enrugado saco.
E aos não fumega o que resta? Pouco, quase nada. As fileiras são frágeis; os soldados, dispersos. Faltam-lhes marcos de unidade como o vício e o desejo em dor física e psicológica, coisas que o inimigo tem de balde. De qualquer forma, o caos busca equilíbrio, e um dia os opostos se estabilizam. Depois do sangue, da decapitação de filtros e cabeças, os fumega serão mais respeitosos nos espaços e delicadezas, e os não fumega, mais tolerantes nos cafés, bares e porões.

Chuvas

2008-11-24T21:36:00.003-02:00

Chove há cinqüenta e três dias. E não é garoa não, é água desabando sobre o mundo. Entre sexta e domingo só faltou chover rã. Os mais crentes reuniram-se em mutirão e trabalharam incansáveis em um transmissor de ondas curtas para contatar São Pedro. E outros, mais crentes e apocalípticos, colocaram as mulheres na reza e foram para o mato cortar madeira de modo a construir uma arca.
Entende-se o desespero. O normal seria cair cerca de cento e trinta milímetros de chuva em trinta dias. Despencou duzentos e dez em dois. Isso sem falar do que já se precipitou nos últimos dois meses. Quem for bom com os números que se arrisque nos cálculos. Só não nos conte o resultado para não causar histeria.
Ninguém mais sabe pra onde correr. Se ficar ela molha, se correr encharca. Estamos no final de novembro e fiquei três dias com a lareira acessa. Em novembro brasa na sala de estar, dá para acreditar? Não é pelo frio, mas para secar roupa. Com uma guria de sete anos e outra com um mês – que me atocharam que ia nascer no verão e ia poder ficar só de fralda na varanda, a coisa fica difícil. É chuva demais. As ruas estão alagadas e intransitáveis, o pátio enlameado, e tem sapato que não acaba mais na área de serviço. Mas pena mesmo tenho da vizinha que mora num quarto com cozinha e goteiras. O cara do telhado esteve ali, subiu, deu de muito esperto, e quando foi embora além de cobrar pelo serviço deixou mais meia dúzia de telhas quebradas.
Mas quem dera os problemas de boa parte dos catarinenses se resumissem a roupas, sapatos nas soleiras e goteiras. Já passa de cinqüenta mil o número de desalojados e de sessenta e cinco o de mortos. Mais de trinta pessoas estão desaparecidas. Morros inteiros estão se deslocando sobre as estradas. Três das principais rodovias do estado estão bloqueadas, incluído a 101. Fora as artérias de menor porte que fazem a ligação entre as cidades. Sete municípios estão completamente isolados com a queda de pontes e barreiras. Ninguém sai, ninguém entra, ao menos enquanto não chegam os helicópteros. Os rios estão invadindo não só o que foram um dia suas áreas de alagamento, ocupadas com o crescimento da região. Estão indo além, varrendo tudo em frente. O Itajaí-Açu, velho conhecido pelos estragos que já causou no passado, principalmente a Blumenau em 1983, voltou a rugir. Casas, prédios, ruas, bairros inteiros estão sob suas águas barrentas. Mães choram filhos soterrados. Pais olham para as águas com os lábios secos.
Milhares de pessoas estão sem água potável, luz, gás, morada. Centenas de escolas e creches estão fechadas. Hospitais transferem enfermos em vez de recebê-los. Correm também o risco de serem engolidos por avalanches de lama. Lojas, fábricas, serviços – o que não está parado funciona precariamente.
E o pior é que pode piorar. Até quarta, embora em menor escala, o aguaceiro persiste impedindo os trabalhos de liberação das estradas e o início da reconstrução de dias melhores.

Foto: Glaicon Covre/Diário Catarinense/Ag

Engrenagem

2008-11-15T16:02:00.014-02:00

Varre, lava, estende.
Limpa, bate, varre, lava, estende.
Limpa o quarto, limpa a sala, limpa a cozinha, limpa o banheiro.
Limpa a varanda, limpa a garagem, limpa a terra, limpa o céu - limpa.

Sabão, sapólio, detergente, desinfetante, amaciante, lustra móveis, cloro, corrosivos.
Limpa, limpa tudo.

Pano para o chão, pano para o pó, pano para a louça, pano para a pia, pano para o tanque. Pano de limpar patente. Pano para a casa, e um pano para fora de casa.
Varre o chão, varre o pátio. Varre o canto escondido pelos livros jogados.
Lava a área, lava a roupa, pendura a meia encardida pelo calo.
Lava, estende, sacode, lava.

Arrebenta, arrebenta.
Arrebenta o chuveiro. Arrebenta a torneira.
Estoura o cano, o registro, o portão, as treliças da porta de serviço.
Estoura a fossa, estoura o ralo, o sifão, a bancada da pia do lavabo.

Estilhaça o vidro, estilhaça o prato, estilhaça a xícara, estilhaça o copo.
Quebra o vaso, a janela, a floreira.
Quebra a telha, quebra a calha, quebra a caixa.
Estilhaça, fraciona – alquebra.

Parte-se, parte-se.
A cerca, a mangueira, o registro, a torneira.
Fura o pé, fura a mão, o pneu, o tonel, a borracha das tiras dos chinelos.
Fura o saco preto preto do lixo.

Vasa, escapa, infiltra, cede, cai – desencaixa.
O vitral, a maçaneta, o trinco, a tampa, a rosca, o forro, o piso.

Lasca, desfia, desbota, descasca, descostura, desencapa.
Amarrota, enferruja, mofa.
Fadiga.

Prende, bate, atarraxa.
Atarraxa o parafuso, o gancho, o pino.
Atarraxa o pino do suporte do pé da banheira.

Martela o prego, a taxinha, o percevejo, a joaninha.
Prende a prateleira, o roda-pé, a ventarola.
Prende a saboneteira, o toalheiro, a lixeira.
Prende a alça do fio do mosqueteiro na cabeça do prego na madeira.

Pendura a máscara, a cerâmica, a foto, o móbile, o espelho, a bandeira.
Pendura o gato, o bêbado, o tropeiro, a caricatura, a santa, o cubano.

A pirogravura do cavalo no couro de borrego.
Pendura o quadro das mulheres nuas no mezanino da sala longe do fogo da lareira.

Distribui, reorganiza, espalha.
Espalha as velas de cera verde e rosa por cima dos balcões e jardineiras.
Põe em seu lugar a moça, o pé grande, o lampião, a galinha, o cafetão, a prostituta –
a garrafa de pisco e a cuia para erva de paus de sorver tardinheira.

Descansa.
Descansa a renda alvejada, quarada, esbranquiçada.
Descansa os dedos, as unhas, a pele ressecada.

Finados

2008-11-02T15:21:00.006-02:00

Esse negócio de bater as botas, a caçoleta... Esticar as canelas, o molambo. Dar a lonca, passar desta para melhor, finar, morrer – a coisa toda da morte, daquela morte morrida, conheci pequeno. Em uma manhã de páscoa garoada o Bongo não levantou do gramado. Era um animal pra lá de bom. Acompanhava-me onde fosse. Brincava com quem devia, vigiava a retaguarda das esquinas, e mostrava os dentes aos malevos na intenção. Ouvi pela janela meus pais dando um rumo pro corpo. Pouco depois, quando saí pela porta, o pátio tinha perdido a cor. Anos depois vi morrer meu pato por descolamento da nuca. O malhadinho revirava a cabeça, retorcia o corpo tentando assentar a cachola no pescoço. Não conseguiu. Homicídio culposo. O assassino? Meu próprio irmão. O guri tentou ensinar o patinho a mergulhar no tanque cheio de sabão em pó com técnica duvidosa. Morreu em meus braços. O pai mandou o piá dar o dele para mim. Não quis. Algumas coisas não são substituíveis. O criminoso pegou vinte e quatro horas no quarto - saiu sob condicional de não chegar a menos de dez metros dos outros animais por um mês.
Tempos depois, já com uma certa intimidade com a foice da noite, resolvi praticar um pouco. Brincar de poder sobre a vida e a morte. Comecei matando camundongos a vassouradas e tiros de chumbinho. Mais refinado e flertando com o sadismo, repensei os métodos e passei a caçar ratazanas. Prendia os medonhos em uma gaiola, botava no tanque, abria a torneira. O desespero era tamanho. Os olhos esbugalhavam, das gargantas vinham silvos, das fuças brotava espuma. Os bichos mordiam o arame da gaiola e atiravam-se para riba de maneiras a escapar do martírio. Chegava a dar medo das feras desencarnadas e do cheiro de morte na lavanderia. Fiquei meio abochornado com o suplício dos nojentos e parei com aquilo. Vá lá que eram ratos, mas até para dar fim a essas pestes há que se ter limite.
Mas foi quando resolvi abrir meu primeiro mal fadado negócio criando codornas, é que me tornei homem de chacina.. Disseram-me que as pardinhas eram boas de sacanagem, e com matrizes de estirpe, num instante teria centenas delas. Só esqueceram de avisar para os machos. Os meus eram uns baita frouxos. Olhavam para as fêmeas e nada. Já as meninas, por assim dizer, para expulsar um mísero ovinho era uma trabalheira.
Depois de um mês masturbando “codorno” para que os testículos não empedrassem, e chuleando ovo, dei o ultimato: sem foda e cloacas produzindo, o panelão de ferro ia baixar do sótão. Promessa feita e preguiça entabulada dei de mão no Dona Benta, preguei dois cravos num toco sólido, e deitei fio no facão de poda. Na ausência das práticas, num golpe errado decepei metade do rosto da primeira desaventurada. Num vôo macabro a bicha foi estourar no peito de minha mãe que vinha pela porta. As companheiras amontoadas numa gaiola eram pura inquietude. Precisei de cinco horas de fogo brando para amaciar a carne das danadas.
Depois disso ainda vi esmarrir meu coelho de olhos vermelhos, o Campari. Morreu na boca do Ciborg, cachorrão brabo, guarda da casa. Estive também na definhação do Haroldo e da Giselda, marrecas que criava. E de mais um monte de pintos, passarinhos gatos e de pequenos quelônios fazendo às vezes de chicle nas mandíbulas da guaipecada. Ovelhas, leitões, bezerros e algumas caças, ajudei a dependurar em galho alto – todos carneados em virtude da boa mesa.
Mas nesse negócio todo, nada me intrigava mais que os garnisés dos despachos nas encruzilhadas. Admirava os galináceos estrebuchados cheio de respeito aos rituais dos sacrifícios. Como não sou de ferro saboreava uma balinha de mel da oferenda enquanto analisava a carcaça e amassava inquieto o celofane vermelho. Enfim, sempre achei a morte algo natural, inerente à vida. Se ela for com propósito, método e fé, melhor ainda. Chocado acho que só fiquei uma vez quando vi uma camiliana sem hábito ensacar uma ninhada de gatos para depois ficar arremessando a carga violentamente contra uma árvore repetidamente.

De gente morrida não gosto de falar, basta dizer que já esticaram os pelegos no descanso todos os meus avós. Sinto mais falta de um do que outro, conforme o dia e a situação. E que já vi por força de ofício cadáveres esmagados no asfalto, esburacados por bala ou faca em bancadas de necrotérios. Sem falar nas crianças mortas por infestação de bicho de pé.
De gente mesmo só posso escrever de mim por mais eu. É que da adolescência em diante passei a morrer também. Um pouco a cada dia. Um tantinho por cada amor perdido, por cada saudade suspensa no tempo. Ademais, em um por um dos meus rasgões as feridas latejam, e nem cromo ou mertiolato, nem sutura ou hipoglós, reza braba, simpatia ou macumba, são capazes de fechá-las. E isso nem quero. Se caminho para morte, que seja então com meus cancros. Lá no fim, até do pus deve verter algo de bom.

Caminhada

2008-10-31T10:56:00.002-02:00

O dia nasceu cambaleando, bêbedo, turvo, um borrão nas retinas. A noite não teve sono ou descanso. Foi de passo em passo, tic-tac de pêndulo, caminhando para manhã. Fiquei de lá pra cá comendo as léguas dos corredores e dos paralelepípedos espelhados pela chuva ranheta, teimosa, lavanderia do mundo. Tive outra noite longa igual, já vai tempo... Nem bem a luz despontou e a passarada se anunciava nos quintais dos arredores. As pedras das bruxas, benzedeiras e parteiras, lá fincadas na maré. Tentei imaginar a soldadesca nos fortes, as naus ancoradas na baía, os candeeiros no casario queimando o óleo das francas mortas na Armação - os renegados sentando vida ao oeste do Atlântico.
Deve ter sido difícil para Nina adentrar pros lados de cá. Escorregar pela senda estreita e por demais apertada para cair na ponta de dedos estranhos. Ser jogada às toalhas, metais, luzes, sons - ao frio de um lugar em que já não cabia. Impossível alcançar suas paredes, reconhecer suas cores, imantar-se na perspectiva de um chão. Sua única e plausível saída foi voltar a encolher-se, colocar a mãozinha mais uma vez junto à cabeça como fez por meses na segurança de seu chateau materno.
Mas encolher-se resolve pouco. Abrir os olhos pode ser um suplício! Mantê-los focados, seguros em suas órbitas requereu, e ainda requer, um esforço hercúleo. É tudo muito grande, não há para onde mirar. Se a bichinha senta foco em alguma coisa, outra logo passa por detrás e lhe rouba a atenção. Quando enfim consegue ajustar a vista, se lá tinha alguma coisa, ali já não mais está. É tudo uma bruta confusão. Se as coisas vão alvoroçadas demais, melhor fechar os olhos e dormir - simples assim. Frente a esse mundo destrambelhado, ao menos por enquanto, cerrar as pálpebras resolve. Oxalá nunca lhe falte a perspicácia.
Pena um piscar não dar jeito em tudo. Para engrenar o estômago e os intestinos, por exemplo, as catracas flertam com a dor. Estavam lá os órgãozinhos novinhos em folha, numa boa, só no amniótico. E agora, sem mais nem menos, por conta de um leitinho, são convocados de supetão ao trabalho. Ora bolas, todo motor precisa ser amaciado, não é no tranco que a coisa funciona. Quereria assim eu, o ignoto. Ora, pois é no solavanco que tudo desce. Espreme pra lá, repuxa pra cá. Contorce, esperneia, geme, chora. Em fincadas lhe afronta a cólica, em inchaço lhe desafia o ar que se nega ao arroto. E remoendo a incomodação, o desconforto já vai alinhando na face as primeiras rugas. E os gritos fincam os alicerces dos calos da garganta. E aos pulsos em tensão, resta no ensejo fortalecer os músculos para quando chegar a hora de cerrá-los com fúria invocando xamãs e conquistas.
Por hora, apesar das duas semanas, a pequerrucha vai mostrando fibra. Já começa a segurar a cabeça sobre o pescoço, e vira o corpo quando bem entende no carrinho. A médica diz que ela deveria estar quieta, ainda molenga. Ah, moleza lá o quê! A guria ganhou o dobro do peso previsto, e daqui a pouco começa a andar, depois a correr e dependurar-se. Árvore pelo bairro é que não falta. Logo, logo, vai ter puxão de rabo, orelha, e tapão sobrando pra cachorrada. Quando as tripas se ajeitarem serão outros ais, muitos outros ais. Que venham. A garota tem bom sangue, canelas fortes, dedos longos, e olhos para o mundo.

NINA FRECHIANI LEITE ROST

2008-10-17T09:50:00.003-03:00

Meus queridos e parcos leitores - hoje, dia dezessete de outubro de 2008, seis e vinte da manhã pelo horário de verão em Florianópolis, sob chuva fina e intensa veio ao mundo Nina Frechiani Leite Rost. Mãe e filha trabalharam por três longas horas por um parto natural. Três quilos e meio e 47 centímetros de gente. A vida irradia luz na manhã cinza e fria dos ilhéus. Os olhos de mel da mana Cora estão sorrindo. Amanhã estaremos todos em casa sob o céu do Campeche.

Sapatinho

2008-10-14T15:32:00.003-03:00

Meus caros e parcos leitores, a vaca foi pro brejo - querem exterminar nossas crianças. Bem verdade, já faz tempão. Apresentadoras de TV ditando moda e mães loucas vestindo crianças com roupas que mulher nenhuma deveria usar em público não é novidade. Convenhamos. Shortinhos de malha adentrando hemisférios combinados com botinhas, tamancas, e blusas com decotes no umbigo, não dá. Se usassem entre quatro paredes, tudo bem. Mas aí, não. O divertimento passa ao largo. Também não dançam, descontraem, mal acocoram. Normalmente precisa-se de um macaco hidráulico para descolar os joelhos das malandrinhas entupidas de vodka. Em vez de orgasmos, lágrimas de culpa, insegurança e jorros de vômito cor de menta.
Quando vejo guriazinhas que mal aprenderam a caminhar andando desajeitadas sobre tamancos, tenho vontade de estrangular o pai e a mãe. Criança usa sandália, fantasia de sininho, chapeuzinho vermelho, princesa. Usa macacão com tiras de couro costuradas nos joelhos para proteger a pele dos raspões e das quedas. Usa camiseta, que de preferência chega ao fim do dia implorando por água e sabão.
Pelo amor de Deus, são crianças. Para aprender a equilibrarem-se são necessárias árvores, cordas, amarelinhas e elásticos. As pequeninas não aprenderam nem a correr sem tropeçar nos próprios pés e as loucas das mães já fazem delas mulherzinhas. Haja ortopedista, psicólogo e remédio controlado para dar jeito nas adolescentes que virão. Vai ser tanto do grilo nas cacholas que inseticida nenhum se arvorará a dar jeito. E pode ser ainda pior. Imaginem se os grilos extinguirem-se. Aí restará apenas um vazio filosófico lançando-as a um mundo de mentirinha onde se premia o tamanho das nádegas e o furo que vem no meio. Mais os peitos, panturrilhas e a altura do salto.
Agora alguns canais de televisão e a indústria do entretenimento fazem novas investidas. A Disney, por exemplo, está pegando pesado na programação para adolescentes. Mas as produções são tão abobalhadas para o público alvo que quem acaba assistindo, se o pai e a mãe permitirem, são as crianças entre sete e dez anos. E lá vai a vida como um índice - as etapas abreviando-se, a luz da brincadeira se extinguindo. Ora, pois, vale o lembrete, e qualquer antropólogo ou sociólogo de botequim disso sabe: o dia que não brincarmos mais, será também o dia em que pararemos de evoluir. Ludicidade, curiosidade, descoberta e evolução são frutas do mesmo pé, não se apartam. E se a primeira faltar, as irmãs nas ramas abandonadas negam-se a madurar.
Se a imagem que nos dão do mundo exige pressa, está na hora de nós, adultos, relembrarmos quanto valem os passos já fincados.
Quanto às nossas crianças? Que brinquem em paz.

Minhocão

2008-10-06T19:20:00.007-03:00

Viajar no tempo sempre foi uma coisa que tive vontade de fazer. E o que parecia impossível agora está bem perto de tornar-se factível. Isso graças a alguns astrofísicos. Eles trabalham com a hipótese de existir no hiper-espaço umas tais de minhocas cósmicas. Explico: seriam, segundo esses caras geniais, ou que andam tomando ácido além da conta, atalhos para sistemas galácticos além da velocidade da luz. E mais, como o tempo é relativo, e isso Einstein já sabia, e o GPS do teu carro também, essas trilhas espaciais poderiam fornecer o bilhete de ida e volta através das eras. Imagina só, viajar para o passado da humanidade? Eu, pelo menos, ia me sentir o cara. Putz, é só pegar o minhocão no ponto do Campeche e desembocar num surubão com o Calígula. E não ia ser o máximo dar um pulinho lá pros tempos das grutas e Pitecos? Dava até para ficar sabendo se os cromanhons comeram as neandertais, ou não. Eu acho que comeram. Tive uma colega na quarta série cujas características físicas não deixam dúvidas. Mas queria mesmo era voltar ao mundo mediterrâneo quando, conversa vai conversa vem, sempre se acabava em pólis e Afrodites. Não que tenha a intenção de entrar numas de peripatetismos, cavernas e reflexos duvidosos. A idéia passa longe de tanta nobreza. Gostaria era saber se Helena era tão gostosa para justificar a nicada suicida do Páris, ou se o cara tomou vinho ruim numa cumbuca mal lavada e morreu abraçado com um dragão. Se Helena não era lá essas coisas, depois de ferrar com o Heitor e a troionada toda, como último pedido o bonitão deve ter implorado pro Menê mandar os historiadores forjarem a fama da mulher. Que por sua vez não deve ter achado nada ruim. Afinal, cruzar o mar naqueles barquinhos e construir o bruta cavalão por uma bagaça haveria de pegar muito mal.
Legal também era dar um pulinho pras bandas de cá. Seria divertido comer coxinha frita dividindo o penico com D. João. O arvoredo todo, a lagoa atrás, a passarinhada - e a Carla Camurati espiando a gente de um arbusto. Só ia faltar o Cristo a pegar ar na sovaqueira em cima do monte e a Claudia Ohana discursando contra a gilette e tomando porrada do Peréio. Ops, tô empolgado e trocando as bolas. Essa era a Cissa. Mas já que estou viajando mesmo, ia aproveitar o gancho do segundo turno e ver de perto o Gabeira - pernões abertos, miss tanguinha crochê. Viva nós – ere merda de minhocão bom esse por descobrirem!
Quando batesse o cansaço, voltava pro agora e ia curtir férias num resort no Pacífico. Sim, por que a essas alturas eu ia ter grana pra cassete. Um highlander intergaláctico poderia se dar a esse luxo, não acham?
Não obstante, iria voltar ao passado para arrumar umas coisinhas. Ia dar uma chegada em Portugal, Itália, Espanha. Levaria um monte de extintor só pra esguichar espuma na bunda da inquisição, que de santa não tinha nem a intenção. Vai queimar fulano, fazer torradinha do cicrano (?), tome espuma no rabo. E o Tomás de Torquemada? Esse além da espuma dava para mandar empalar.
Pois bueno, assim que confirmarem a existência dos minhocões cósmicos, parcelo um bilhete no cartão. Se bem que só vão aceitar pagamento na bucha e em dinheiro vivo. Do contrário o calote vai ser grande. O sujeito compra a passagem, desce perto do primeiro buraco negro, e baldeia-se não se sabe para onde. Nunca mais cobram o sete um.

Imagem - Telescópio Hubble

Endereço

2008-10-02T14:09:00.007-03:00

Esses tempos botei no pau uma empresa que perdeu um negócio que eu tinha. Não posso revelar detalhes porque tudo corre em segredo de justiça. Se abrir o verbo, acabo comprometendo os trâmites processuais, portanto, lábios cerzidos. O que a boca fala o cu padece, já dizia meu avô Coelho. Mas o caso é mais ou menos assim: procurei os meus direitos por ter aprendido quando piazito que, se a gente perde ou estraga o que não é nosso, paga ou arranja coisa igual. Ora bolas, bem recordo que dei minha girafa pro vizinho em troca do rinoceronte de estimação dele depois do sumiço do bicho na caixa de areia. Também lembro de passar cal no muro da casa de um velho ranzinza depois de tê-lo sujado com argila. O bobalhão furava todas as bolas que caíam no seu pátio. Mas fazer o quê? Estraguei (?), tive de arrumar. Enfim, fui criado no perdeu, pagou.
Pois a dona juíza, depois de um ano, mandou me chamar. Me armei num traje alinhado, fiz barba, lambi os sapatos na graxa, e me toquei para a comarca achando que a autoridade ia bater o martelo - proferir sentença. Mas qual o quê! A magistrada só queria saber onde descanso a carcaça. Coloquei-me de pronto para todo e qualquer esclarecimento, obviamente, mas precisam ver só a trabalheira que deu. Para provar que moro onde moro perdi quase um dia inteiro. Primeiro sentei a bunda e escrevi meu nome, endereço, e depois todos os números que ao longo da vida calharam de me dar.
Escrevinhação impressa me toquei atrás das testemunhas. Coisa de louco. Não arranjá-las, mas sim explicar a cada uma a razão do ofício.
- Mas só agora ela te chama?
- Pois é...
- Mas não estava tudo lá na papelada do processo?
- Pois é...
- Mas que coisa, hein?
- Pois é...
- E o Gilmar... O que foi aquilo? E o advogado do outro agora é assessor jurídico da comissão organizadora da copa do mundo. Ainda por cima, é namorado da irmã do falcatrua. Onde já se viu? Em que tempos vivemos...
- Pois então...
Com as assinaturas em mãos chega a melhor parte: a hora do cartório. Coisinha gozada esse negócio das escrivanias da justiça. Que é preciso que se registre até entendo, mas quando preciso ir lá para dizer que eu sou eu e não o outro, e ainda pagar por isso, fico meio desconfiado. Outro dia o verdureiro seu Anastácio me contou que precisou vender um terreno para pagar ao cartório uma dinheirama pesada. Só assim para conseguir herdar a casa que o falecido pai deixou.
- Mas, seu Anastácio, não era do teu pai?
- Pois é...
- Não era só passar a casa pro nome do senhor?
- Pois é...
- E teve que vender o terreninho para pagar o papel que diz isso?
- Pois então...
Não é de se ficar horrorizado?
Bom, mas fui eu pro tabelionato com um monte de coisas na mão. Contrato do aluguel, conta de luz, um depoimento do vizinho em K7, mais umas fotos minhas cortando a grama do pátio. O sovaco ia apertado, tamanha envelopada. Botei tudo em cima do balcão. A mocinha descartou as fotos e a fita e começou a contar as folhas.
- Vai dar um dinheirão.
- É?
- Tem muita assinatura para carimbar, reconhecer as firmas.
- Não fabrico nada, não. Nem empresa tenho.
- Vai um bocado de carimbo.
- Pois então começa a molhar a almofada, tá comigo o talão do banco. Aceita pré-datado?
Foi um baticum que vou lhes dizer... Quando achava que tinha acabado, a guria cochichava no ouvido de uma outra. A assistente então consultava os livrões e logo vinha com uns selos para colar. E dá-lhe mais carimbo. Acabado o serviço, ela foi até o fundo da sala e deu o calhamaço para chefe que assinou folha por folha. Contei vinte e seis carimbos e dezoito assinaturas. Tudo isso para a juíza saber que moro logo ali no Campeche.
Agora é esperar. Quem sabe lá por outubro do ano que vem ela manda me chamar de novo. Se assim fizer, de pronto presto os esclarecimentos.

Dom Quixote - Ilustração Gustave Doré

Malhada

2008-09-30T16:46:00.006-03:00

Quando completei dezoito anos, como todo mundo que tem bolas entre as pernas, fui prestar contas a milicada. Andava meio perdido escrevendo uns poeminhas. Lendo sem entender bulhufas - Goethe, Alighieri, Verlaine, Rimbaud, Ginsberg. Se não fosse a farda teria de ser a Abissínia, trilhos, escravas brancas e ópio. Como me faltava coragem para barcos bêbados, resolvi sentar praça.
Soldado do segundo pelotão da segunda companhia do batalhão de infantaria motorizado. No mundo da caserna, soldado de infantaria é quem leva o ferro. A idéia é o combate corpo a corpo.
Quando veste a farda, o recruta primeiro se fode, depois se fode, e no fim, se fode mais um pouco. No mês de iniciação te enfiam no internato. Trinta dias para esquecer o mundo civil, gritavam os sargentos durante as vinte duas horas que permanecíamos acordados. A época era cascuda, e os novatos tinham de ser preparados rapidamente. Ano de eleição, a primeira em mais de duas décadas. Se os comunistas ensaiassem vôos mais altos talvez fossemos para as ruas. Ao menos era a esperança de algumas patentes.
- Vais votar em quem? - berrava o sargentão.
- No Freire, senhor.
- Milico não vota seu porco, infeliz. E esse aí é amigo do barbudo sem dedo?
- Não, senhor. É de outro partido, senhor.
-Acha que eu sou burro, guerreiro? A merda é a mesma, seu avermelhado, comunista. Tu és um bosta. Um filho de uma mãe perdida, e agora tu és meu, seu caganeira, remelento, carrapato de capivara.
E dê-lhe paulada no capacete. Flexões, agachamentos e giros num pé só no prédio da companhia.
Passei três meses limpando o mijador de cento e vinte pirocas, algumas tomadas por cancros, fimoses e sífilis, fora a catarreira. Ter respondido aquela maldita pergunta me trouxe o inferno. Foi quando comecei a aprender a sumir, ficar invisível, a desaparecer no meio do oliva e ressurgir só na hora certa.
No quartel diz-se que há somente duas maneiras de fazer as coisas: com gosto ou com raiva, mas sempre com energia. Optei pela raiva. Quando avançava contra turba imaginária fincava a baioneta nos rins dos subversivos e berrava o mais alto que podia. Quando mandava a foice contra o capinzal na limpa do pátio, não sobrava nada. Se fosse varrer, gastava a palha da vassoura, se fosse cantar, era o mais desafinado possível, mas o mais alto também. E se fosse marchar, não havia quilômetro, terreno, ou peso de equipamento que me derrubasse. Assim ganhei o respeito dos cabos, da sargentada, do oficialato, e o mais importantes, dos meus iguais.
Foi me valendo de disciplina e paciência, e da noção do que acontecia em minha volta, que me mantive longe da cadeia e depois das faxinas e trabalhos pesados.
Mas o que te mata mesmo lá dentro são as guardas. Ao longo de um ano prestei setenta serviços como vigia da pátria. Frio, chuva, geada, sol de rachar lábios e queimar retinas – madrugadas insones e dias lânguidos. Horas olhando para o nada com um fuzil na mão. E esse era o maior problema. O nada suscita idéias, inquietações. Alguns piravam, e com poder de fogo ao alcance do indicador. No quartel tem todo tipo de gente. Pobre e rico, analfabeto e letrado. Bandidos, cafajestes, homem forte e homem fraco.
Passei uma madrugada pisoteando os miolos de um infeliz que enfiou uma bala na cabeça dentro da guarita. A ferrugem do sangue do cara até hoje me incomoda o olfato. Em serviço não se brinca nem brincando. Um vacilo, uma bobagem, e podes acabar na cadeia por anos, e então, adeus vida civil. Por ter sacado o perigo, tinha para mim que pelo meu posto ninguém passava. Minha arma, ninguém roubava, e ficar absorto, nem nas piores calmarias.
Foi numa noite de julho, fria de renguear cusco, com a neblina baixa e densa engolindo o posto avançado, que os maricás estalaram no matagal.
- Alto lá, nem mais um passo.
Mas do mato, veio ainda mais barulho. Carreguei a câmara do FAL e liberei a trava de segurança.
- Alto, seu bosta. Se avançar leva fogo.
E nada do mato acalmar.
- Merda, merda, merda. Mil vezes caralho. Ai, ai, ai... Comigo não. Disse em sussurros para o nada, apavorado, branco de medo.
Se invadissem por ali e não fizesse nada, acabava na cadeia. Se abrisse fogo em vão, inquérito, dor de cabeça, incomodação. Que sinuca! Apertei o gatilho e a bala afundou na terra. Era a última advertência. Ouvi as sirenes do batalhão acionando o plano de defesa enquanto a barulheira nas macegas crescia em minha direção. Conseguia escutar os coturnos da guarda assumindo posições, mas meu reforço tardava.
- Não vai dar tempo, Foda-se.
Taratatá. Três tiros e um corpo tombou. Pelo barulho, um corpo enorme.
- Que é que esse gordo queria, porra! Matei o gordo, matei o gordo.
Das macegas veio o lamento e a agonia. De tão alto parecia um mugido.
- Mas é um mugido, é um mugido.
Quando tocaram o farol, lá se viu a malhada no chão. Pobre da vaquinha. A língua de fora, a respiração ofegante. A soldadesca pulava enlouquecida. Uns já puxavam a baioneta para tirar-lhe o couro, outros anteviam a carne na brasa.
- Alto lá, gritou o tenente. Deixem a vaca morrer em paz. Oh, Bráulio.
- Sim, senhor.
- Puxa a reza pra encomendar a alma. É bicho, “mas tem alma sob o couro”.

Urutu-Cruzeiro

2008-09-26T22:09:00.010-03:00

Quando nasceu Garibaldo, o pai foi logo dizendo:
- Esse há de dar nó em rabo de Cruzeiro.
A mãe não gostou da anunciação, lhe cheirou a mau presságio. Dona Ana tinha suas razões. Do início ao fim da gravidez sentia o guri inquieto além da conta. Mal o embrião havia tomado forma e o piá já fazia força para sair. No sétimo mês não deu mais para segurá-lo, estava grande demais a chutar as paredes da barriga. Nasceu no meio da manhã embaixo dos lençóis que quaravam no varal. Escorregou pelo meio das pernas da mãe e pronto, despencou no capim alto. Quando o pai chegou, Dona Ana já o tinha no colo, quatro quilos de criança de olhos arregalados olhando pro mundo. Seu Toribio cortou o cordão com a faca de castrar novilhos e caminhou até a lagoa. Quando o mergulhou nas águas o alarido da bicharada correu os água-pés, e pelos tocos secos das margens ouviram-se os guizos das cascavéis.
Cresceu numa ligeireza espantosa e tudo foi fazendo muito cedo. Levantou e caminhou rápido demais, correu atrás de tatu e deu pedrada nas saracuras rápido demais, armou arapuca e pelou lebres rápido demais. Aos cinco anos tosquiava ovelhas no tesourão e capava bezerro feito peão crescido; e já aos sete, cumpriu a profecia do pai dando o nó na sua primeira Urutu. Nem bem fazia seus onze anos e dos brejos da região era monarca. Conhecia cada alagado, a infinidade de canais que interligam lagoas e rios.
Aos quinze anos, diante dos olhos vermelhos de Dona Ana, cismou de construir um navio.
- Saio pelo mundo logo em breve, que a avó dê pé às rocas e aos teares e o vôzinho esquente os caldeirões e venha com o tanino. As velas hão de ser coloradas.
A mãe atarantada tentava lhe devolver a razão:
- Um navio, Garibaldo, tu vais para onde? No fim de cada lagoa vêm os campos, e por lá tu já ficas encalhado.
- Ponho rodas no casco, respondia, se o italiano fez, também posso, e o mar ganho logo adiante.
- Mas em que propósito, desesperava-se a mulher, tens um mundo aqui, e aos teus pés.
- Me vou para fincar bandeiras que pra lá dessas terras está tudo virado e reina a desordem.
- Tu precisas é de um termômetro que a febre já te enlouquece.
- Se o piá quer dar ordem ao mundo, que se vá - gritava seu Toribio em reprimenda à mulher.
Um ano mais tarde, quando a madeira bateu na água, assim como no dia que chegou ao mundo, o alarido se fez mais uma vez. As velas estufaram-se aos ventos do sul e a proa quebrou o sossego da lambarizada. À frente, a Ururu-Cruzeiro talhada em carranca, mirando o norte pôs-se em alerta e esticou a língua no farejo.
Garibaldo ganhou as águas e com rodas improváveis atreladas ao casco, também os campos.
“Coloco barrigueira nessas mulas e quebro-lhes as queixadas com um bom freio de metal. Aí quero só ver se continuam essa judiação sem fim. Basta de piá ranhento e guriazinha de pé no chão. Chega de taipa como parede e morada sem reboco. Na mesa de todos outros há de ter muita lingüiça, carreteiro, trigo e feijão. Quero toda a gente estudada, sabida das letras, economias, leis e ciências”, ia ele assim tagarelando em solilóquios com a noite e as imensidões.
Três meses depois de sua partida avistou o farol, a saída para o mar. Hasteou no mastro alto sua bandeira e afagou a Urutu, mas no primeiro bafejo da maresia o mundo escureceu. O vento salobro entrou por suas entranhas e em sal o transformou. No convés, um punhado branco no sopro logo foi-se. Longe, lá na beira da lagoa, Dona Ana olhava quieta os peixinhos na linha da margem:

- Ai, meu Pai... Quem mais sabe, além de nós, que lambari não se cria em marola salgada.

O rancho

2008-09-22T10:20:00.005-03:00

Lá pros lados da Armação, no pé do morro da praia do Matadeiro, tem um ranchinho taipas tortas escondido entre as figueiras. Dona Lavínia toca o sítio com esforço, ela e as quatro filhas que foi adotando toda vez que as irmãs do sagrado coração apontavam na trilha com mais uma enjeitadinha - hoje, já todas mulheres moças que respondem pela assinatura que desenham com dificuldade em qualquer folha de papel que lhes alcança a mãe. Cega confiança em agradecimento à mulher, que mesmo com o útero extirpado jorrava leite pelas tetas a cada criança que lhe atiravam ao colo.
Plantam e criam por lá um bocado de tudo. Porcos, galinhas, codornas, patos e marrecas. Duas mulas para ajudar a revolver a terra, uma vaquinha bem boa de úbere, e três curiós que chafurdam alpistes e alegram os dias. Semeiam cebolinhas, repolhos, couves, tomates, cenouras, beterrabas e o que mais a terra já cansada permitir que cresça. Distribuem as verduras e leguminosas nos mercadinhos da região. Tudo muito orgânico como hoje se quer. Assim, em muitos jeitos, vão alinhando o caminhar. De segunda a quinta-feira, os dias passam entre enxadas, pás, arados e sementarias. Dá gosto de ver as gurias no mexe-mexe dos canteiros. Quando chega a sexta, dona Lavínia suspende a lida e o galo canta sem serventia. As moças dormem até o sol bater no alto da capelinha no monte das pedras. Enquanto a manhã vai andando, a manca toda banguela, que um dia apareceu não se sabe de onde e acabou ficando, mata uma galinha bem gorda e na lenha reforça o caldo do almoço.
A tarde se perde entre banhos e cheiros. Dia de navalha nos sovacos e virilhas, pinças e escovas. Oito pernas bem lisinhas que a água do poço amacia. Enquanto as bichinhas do barro se transformam e perdem-se entre talcos e pompons, a velha vai ajeitando o terreiro. Varre, limpa, enterra o folharedo pra lá da pocilga. Puxa as mesas e cadeiras de dentro - dá ordens dali mais acolá. Grita que a manca se mexa, pois a tarde já vai caindo. Passa revista nas bebidas e rapapés, futrica os caixotes atrás dos copos plásticos, sacode conhaques e canas de modo a memorizar o nível de cada garrafa. A renga puxa os fios, emenda as gambiarras, e entre meia dúzia de choques que a mantêm em alerta pendura as luminárias na figueira grande e já confere em dois pulos a vitrola e vinis. Com a noite enluarada, sete e meia já passadas, atrás do morro da Matadeiro, acende-se a lamparina colorada.
Galhofas, pés dançantes e risadas. Sob a figueira, ciscando no chão batido, cada um dos convivas há muito conhecidos cortejam as preferências. Já avançam todos nos tremelicos e papadas. Batem chapas em céus de boca, salivam e se lambem ao ver as guriazinhas tão tenras. Carne durinha, tetinhas empinadas, pelinhos perfumosos. “Ah, que graça e benção nos dá dona Lavínia”, mascam entre dentes e esfregar de mãos os orelhudos. Mas a velha, que de besta passa longe, só permite além da dança algumas mãos escorregadias e arretinhos fugidios sobre calcinholas. Enquanto a baba dá brilho às queixadas, a manca se arrasta a esturricar os copos. A alcoviteira, por sua vez, passa em ronda e recomenda moderação. É o sinal para que remexam os bolsos. Nota sobre nota em toda mesa por um bem comum. Se a quantia for satisfatória, ela manda vir a Ritinha por nome da satisfação. A branquelinha de natureza quieta, que dos lábios só escapam murmúrios, ilumina o terreiro. Ausente nas culpas, sem ter em vida batismo, página cristã, circuncisões ou gritos a Javeh, é o próprio orvalho umedecendo o arvoredo. Os narigudos juram pela vida e verrugas um momento a mais de mocidade. Querem-se mortos por um fluxo novo de sangue, desfalecem no vislumbre da carne que goza com as raízes da figueira. Pulam das cadeiras, apertam os bolsões das pálpebras, esfregam as varizes, em ais desconjuram os ossos carcomidos. Acabada a dança, lamentam os sacos rendidos e o trote da Ritinha lá sumindo na escuridão.
Estão exaustos, trôpegos, e vão pela trilha com o sol incomodando as vistas - Oxalá guarde a velha, a manca e as guriazinhas que ainda lhes permitem sonhar. Na segunda, pés e argila. E que a terra frutifique muitas folhagenzinhas, raízes e jacarandás.

Serestas

2008-09-18T18:23:00.008-03:00

Carro bom é o Doginho Polara. Poucos ainda rodam por aí. Painel de madeira, bancos estofados, câmbio longo, macio feito seda. Quarta marcha que estica dos trinta aos cem na brincadeira. E pára por aí mesmo, que Doginho é carro pra conforto e não velocidade. Foi num desses que aprendi a dirigir.
Faltou canha na festa em homenagem ao nosso deputado e o cantor e anfitrião mandou buscar mais trago.
- Sabes dirigir?
- Sei... Pero no mucho.
- Então te toca pro bolicho e pega umas rolhas com butiás, alfazemas e alecrins. A chave tá pendurada na gaita.
Não me assombrei. Tinha uns quinze anos e já era hora de botar cabresto nos motorizados.
Daquela noite em diante o Dodge virou parceiro. Noitadas de serestas e caça, eu mais o filho do cantor, um guitarreiro de mão cheia. Vez que outra o bichinho dava uma encrencada. Rompia uma correia, afrouxava uns parafusos, ou parava por falta de gasosa. Com cinco cruzeiros no tanque não havia milagre.
Mas quando engasgava dava boa causa. O carrinho conspirava por nós. Ficar sem condução rendia boas histórias, elevadas ao cubo é claro, para descolar uma Kit com sofá-cama e um banheiro com calcinhas dependuradas nas torneiras. Raramente comíamos alguém, não podíamos trair a confiança. O barato era dormir juntinho – e quem sabe(?), a semente estava no campo e outras noites viriam. E vieram com muita seresta. Até debaixo de janela de hospital chegamos a cantarolar. Obviamente para dar explicações ao delegado logo depois. Pela graça eu conhecia o homem, chegado a uma farra e freqüentador de tablados de centros de tradições. No plantão da autoridade, um branquinha de Santo Antonio da Patrulha e acordes missioneiros. Quando fomos embora recomendou ausência de cantoria a menos de mil metros de asilos, hospitais e casas de repouso. Nos bairros, liberou as serenatas e deu ordem para que não fôssemos incomodados.
Nosso costume era acabar a noite com um bom carreteiro para recompor a ossada e ganhar o dia. Se não tinha carne, era charque, se faltasse o charque era com bonzo e café forte - depois, óculos escuros e trabalho. Quem andava sem rabiscos na carteira ia cumprir os bicos compromissados. Os que nem biscates tinham solidarizavam-se. E como isso era levado muito a sério, ou ficava em vigília, ou ia ajudar o biscateiro com o serviço mais leve. Um dos nossos era habilidoso por demais. Entendia, assim mais ou menos, de elétrica, hidráulica, marcenaria, jardinagem, limpeza de calhas, higienização de canil... Enfim, coisas de toda ordem. Quem ia ajudá-lo ficava ao lado feito um dois de paus. Mãos nos bolsos, dedões e calcanhares disputando a base do chão, pálpebras semi-cerzidas de olho pequeno na empregada.
-Passa o jacaré.
-Tó.
-Isso é um alicate, cacete.
-Usa isso mesmo, porra.
-Não quer sair.
-Puxa com força.
-E se estourar o cano?
-Tem um rodo ali no canto.
-Então agarra as minhas pernas.
-Eu não!
-Pega, caralho.
-Pra que, seu bosta?
-Tô entalado.
-Sai daí de uma vez e dá de mão no cheque, amanhã tu terminas.
-A junta ficou solta, vai dar merda.
-Se reclamarem tu diz que foi a empregada que bateu quando foi limpar.
-Simbora.
Raramente participava dessas pequenas aventuras. Meu trabalho era outro. Na época, eu vendia armas de caça, revólveres, pistolas, galochas, armadilhas, anzóis e tudo mais que fosse imprescindível para um bom acampamento. As armas tinham nota e autorização do comissário meu amigo, que fique claro. A única irregularidade era a grana por baixo para o escrivão acelerar a emissão de registros e portes.
Para ficar acordado botava semente de guaraná debaixo da língua e uma cuspideira no chão. Encostava no balcão dos cartuchos e ficava de butuca nos peitos da Terezinha. Guaraná e peitões, receita boa para manter-se em pé.
Quando se achegava o arrebol, começava tudo de novo.
A viola com o Sérgio, o Lauro no vocal, o Agenor no coro e no deslocamento das bebidas, e eu no bongô. O Lauro não cantava nada, a gente dava graças a deus se ele não vomitasse entre um verso e outro, o Agenor normalmente derramava a canha nas congas e meias carpins roxas que não tirava nem para trepar, o que fazia bem pouco por conta de um bigode indecente, e é claro, das congas brancas com cadarço pretos que ele amarrava na canela. Tempos depois ele foi banido dos saraus quando se descobriu que gostava de coçar o cu com as escovas de dente das anfitriãs. Já eu não sabia sequer esticar o coro do meu instrumento, quem diria bater alguma coisa. Mas fazia de conta muito bem e com cuidado para não atrapalhar o Sérgio que era o único que sabia o que estava fazendo. Quando a cantoria era mais reservada e intimista, minha modéstia impedia que tocasse e gentilmente cedia o instrumento para alguém pagar o mico. Ficava com as declamações.
Acho que envelheci uns dez anos em dois com o giro alto daqueles dias. Quando fiz dezoito anos acabei no quartel. Nas noites de guarita continuei com o guaraná, mas em silêncio e sem peitões, meio chateado vendo o doginho polara passar na avenida em busca de tertúlia.

Oftalmologista

2008-09-11T00:10:00.005-03:00

Daqui a alguns dias completo quase quarenta anos. Apesar de ter sido um desportista, atacante de ponta e campeão, levo uma vida sedentária com muitos cigarros e alguma bebida. Na alimentação, pelo menos sem exames e com muito brócolis, vou levando. O caso é que não dá para ficar protelando, bate à porta a hora de abrir a porteira. Deixar adentrar por onde a vida inteira só saiu – à exceção de uma lavagem por conta de uma tarde comendo goiaba, admito. Para me preparar psicologicamente ando estudando sobre o assunto e também marquei hora na oftalmologista. Se for para fuçar em algum olho, acho sensato que seja primeiro nos de cima. Só depois vou procurar uma médica que entenda de próstata e leve jeito no trato com rabistecos. Isso já decidi, vai ser doutora. É coisa minha, sabe? Sei lá, pode parecer bobagem, mas com garotas fico mais à vontade, menos na defensiva. Para espantar esse medo, consultar a literatura médica ajuda muito. Já descobri, por exemplo, que não há a menor necessidade de ficar de quatro, basta deitar de ladinho. Outra coisa a atentar-se é fazer um histórico da vida pessoal da algoz. Não custa nada consultar a manicura da mulher. Vai que ela esteja num mau momento. Se estiver passando por uma separação traumática, por exemplo, a enterrada é certa. Não se dá nem o trabalho de cuspir, a bandida.
As mulheres com quem tenho falado sobre o dilema me têm tranqüilizado, cada uma do seu jeito. Minha mãe diz para “fazer esse negócio de uma vez”. Minha esposa fala quer que eu viva um tempão. Já minhas amigas são metidas a engraçadinhas e ficam com umas bobagens de “quem sabe tu pegas gosto”. Já minha sogra que é oncologista é puro pragmatismo: “tens que fazer e pronto”. Mas desconfio que para elas é mais fácil – pela natureza e conformação genética. Então resolvi consultar alguns amigos.
As entrevistas são difíceis. Todos falam muito pouco sobre o assunto. São respostas monossilábicas, não passam de um ah. Até reparei que uns e outros arrastavam um pouco o H, mas achei melhor não comentar. Quando sai uma frase, falta concatenação. Compreendi apenas algo sobre necessidades e circunstâncias. De resto são coisas soltas ao ar. Alguns amaldiçoam o avanço da medicina, o exame preventivo e o bom senso; o instinto de preservação e até a covardia frente à morte. “Mais vale um dedo futucando a cabeça por muitos anos do que um esquife feito às pressas”, filosofou um sem muita segurança, tentando ajeitar-se na cadeira com o olhar parado no nada. Um outro me confessou que fez pelos filhos, e agora, de uma hora para outra, “sem mais nem por quê”, começou a distribuir porrada entre a gurizada.
Noves fora, o caso é que estou numa sinuca de bico – esqueçam o taco, pelo amor de Deus. Chegou minha vez de enfrentar o imponderável.
Lembro que meus pais tinham um amigo cujo apelido era Piroca. Só entendi o porquê da alcunha quando descobri a profissão do homem: urologista. Achei engraçado o cara ter escolhido um trabalho desses para ganhar a vida. Olhar e mexer em pirulitos todo dia (?), gozado, né!? Tá bom, pensava eu, merecia o apelido e as piadas infames. Mas estou começando a achar que quem ria de verdade, por último por assim dizer, era ele. Agora aquele bigodinho ralo e os óculos grandões não me saem da cabeça.
Ai, que medo do Piroca. Ele que parecia tão amigo.

Por Cora e Nina

2008-09-08T16:09:00.006-03:00

O calor fora de época bateu na casa dos trinta. Além de quente está abafado. Um vento forte e quente sopra, zune, atiça a terra levantando a poeira que rodopia e vai tingindo de marrom o arvoredo. Os cães estão ouriçados. Rolam, coçam os olhos, esfregam os ouvidos no chão - desesperam-se para estancar o zunido. Nos pastos os potros trotam inquietos. É a primeira vez que experimentam tamanho sopro. Giram em volta das éguas, disparam em direção ao aramado e retornam às mães para cutucar-lhes os ventres e voltar ao útero. Como não conseguem, cismam com os quero-queros negando aos bichos acesso a cacimba. O juncal deita e chicoteia o espelho d’água. As saracuras na falta do abrigo correm atarantadas. Quem vai sem barbicacho corre abestalhado, revoluteia feito mariposa. São as ventanias de setembro conclamando tormentas. A coisa vai encrespar. Na fronteira o horizonte já se acinzenta. Quando o mau tempo chegar aqui e esbarrar no calorão as nuvens pedirão emprestado o verde do musgo e a força do gelo. O céu vai desabar.
Quando piazito, na casa de praia, recebíamos o temporal em festa. Casquinha torrada, puxa-puxa, mariola, toró em devaneio. As calçadas eram tomadas pelas águas. Saía a pedalo com a monareta dourada, o bando e o sulco para trás. Tinha um beco logo adiante. Para nós parecia longínquo demais, além mar. No fim, um sobrado abandonado lembrava um navio. A enxurrada trazia a areia, a rua ficava lisa, asfáltica feito o litoral que se alonga do extremo sul. A nau encalhada era um regozijo. Os pequenos piratas dançavam a conquista no sibilo dos ventos que açoitavam os pinheirais. Pilhávamos, dávamos velas aos mastros, ganhávamos um mundo que sequer imaginávamos. Quando as águas baixavam errávamos pelo bairro para avaliar os destroços, procurar pequenos tesouros perdidos, quinquilharias que o mar trouxera e deixara para trás no recuo. Mulheres e homens gritavam de suas varandas enlameadas para que voltássemos para nossas casas, que evitássemos as bocas de lobo abertas. Mas não, éramos exploradores que agora já se viam no pasto alagado. Com as cavalariças abertas pelo vendaval os animais corriam soltos. Cercávamos os zainos, ruanos, baios e vermelhos. Montávamos em pêlo, crinas entre os dedos, patas levantando o aguaceiro do charco. Que mundo grande aquele nosso! Mil tiros de laço não o prostrariam. Não precisávamos de mais nada. Se a peonada chegava e com o relho em riste nos fazia correr, ainda restava a captura dos gerinos desalojados de suas sangas. Um laboratório a céu aberto oferecendo experimentação. Levávamos para casa espécimes em diferentes estágios de crescimento. Queríamos ver a cauda cair, as pernas crescerem, o corpo achatar, mantê-los cativos até a metamorfose anunciar-se pronta no primeiro coaxo. Depois os devolvíamos ao banhado para que perpetuassem o ciclo e nos dessem mais filhotes na estação vindoura.
Os verões, os invernos, as tempestades, as gerações de sapos, rãs e potros, todas passaram.
O navio, os pastos, as sangas, os exploradores, não estão mais lá. Nem a casa e a velha italiana gorda que nos alimentava com tripadas, massas e doces para que tivéssemos sempre energia e imaginação para singrar vidas. Foi-se ela, nossa coragem, os dias intrépidos.
Acho que é por isso que quando o tempo vira, quando a tormenta se anuncia, quando a trovoada me faz surdo, o tempo volta pra trás. Se tudo se foi, me restou o vento. E abro os braços para ele – e que me leve, me leve. Me assanhe a alma, sacuda o meu corpo, embale meus braços e junto os novos berços de onde saltarão minhas extensões para perpetuar o ciclo - vicejar nas estações vindouras.

Casório

2008-09-06T09:30:00.005-03:00

Quando eu mais minha prenda resolvemos juntar os trapos foi coisa rápida. Nesses assuntos não se justifica protelação. Tendo-se gosto um pelo outro se esticam as cobertas logo de uma vez e esquentam-se os garrões. Pedido feito e aceito, saímos à procura de um rancho que nos fizesse gosto, colocamos as anáguas e as bombachas no mesmo baú e de mala e cuia nos assentamos. Junto conosco, a guriazinha parida em outro casamento e hoje filha também minha. Xirú que se afeiçoa a galinha abraça também os pintos. Se não o faz, lhe faltam os costados. Isso já lá vai quatro anos, e outro dia cismei de fincar as botas no altar. Marquei a igreja, encomendei o padre, e dei notícia pros mais chegados.
Um dia depois de convocar a batina encosta na porteira a ajudante da paróquia empertigada em coques e crucifixos querendo saber da papelada e dos anúncios. Meio perdido, todavia de maneiras a não parecer desentendido, retruquei:
- O papel podes datilografar que borro o polegar sem medo, quanto aos anúncios, não te preocupas que já toquei corneta na família.
Meio desconfiada, ela explicou que se tratava de ir ao cartório dar entrada nos papéis para o rapaz da repartição avisar todo mundo sobre as intenções do casório.
- Mas eu já avisei. Está todo mundo a par, e fazem gosto.
- Não é isso. Vai sair nota no jornal, se alguém tiver alguma coisa contra, o padre não casa ninguém.
- A la pucha, como contra?
- Não sei, uns e outros podem ter motivo para o impedimento. Tem de esperar para mais de mês dando tempo para as reclamações. Se não tiver nenhuma, sai casamento.
- Como assim, agora para entreverar os pelegos tenho que pedir licença pros outros e dar orelha a ladainha? Já te disse que o pai e a mãe da prenda não desconhecem a situação. Não tem segredo, está tudo nos conformes.
- Não posso fazer nada, funciona desse jeito, não fui eu quem inventou. E mudando o rumo da prosa, o senhor não quer comprar a rifa da quermesse, ou doar umas tintas para ajeitar os santos que estão descascando?
- E santo lá é bergamota pra descascar? Se descasca não é santo, é pau oco.
- Malcriado, fariseu! Isso não vai ajudar nada nada com o padre. Aliás, o senhor tem ido à missa? E as confissões, estão em dia? E aquela guria ali no pátio é filha tua?
- Não, é filha dela.
- Não entendi.
- É só dela, de outro casamento. Satisfeita agora?
- Ah, então tem outro homem. Vocês fugiram?
- Pelo amor de Deus minha senhora, ela é separada.
- Sei, sei... O desquite já saiu, o divórcio tem carimbo?
- Já falei, ela é separada.
- E eu vou falar de novo, o divórcio tem carimbo? Ai, ai, ai... Aposto que nessa toca tem tatu. Acho melhor ligar pro padre.
- Mas que padre?
- Os documentos da criança, tu tens? O pai sabe que ela está aqui, a mãe, cadê?
- Trabalhando.
- Volta quando?
- Amanhã.
- Acho melhor ligar pro delegado.
Fiquei furioso. Só não descabei a madeira na carola porque sou homem de razão e percebi que a peleja não era com ela.
Meio a contragosto resolvi trotar na lei. Pus tento na papelada, dias depois dei vista no jornal e fiquei no aguardo dos impedimentos. Como não gosto que me peguem com as calças na mão fiz uma boa faxina na Boito. Lubrifiquei os ferrolhos, amaciei os gatilhos, calibrei a alça de mira e municiei a negrita com chumbo de matar pato. A garruchinha não precisou de muita função. Mantenho a pequenina sempre em dia que foi presente de um tio morto de muito apreço.
Bem sentado, que venham os reclamantes!
O chato de toda a história é que comprei missa e salão de festa sem saber das necessidades que os códigos exigem. E quem iria saber? Para que tanta bobagem? Se eu quero e ela quer, quem mais tem a ver com isso? Que metam as fusas no que lhes diz respeito? E esse negócio do pope? Quem ele pensa que é para não casar os outros? Afinal, além de rezar missa, encaminhar moribundo, comer, beber, dormir e bolinar beata, não é pra isso que padre serve? Precisa tamanha complicação?
Pois foi o mês, e no andar dos dias, contei para minha prenda sobre o intento que até então era surpresa. Ela ficou lisonjeada, feliz feito joão de barro depois da chuva. Mas dali a pouco travou o sorriso e montou careta.
-Mas o que foi?
-Não posso casar.
- Ué, mas nós já estamos amasiados tem anos, que diferença faz?
- É o desquite, falta o carimbo.

Despautério

2008-09-04T07:43:00.005-03:00

Isso é sério?

Os critérios avaliados para sediar uma olimpíada passam por tradição olímpica, força econômica, infra-estrutura, segurança interna e peso político. Não preenchemos nenhum dos requisitos. A cidade candidata então, nem se fala. Faltam hospitais e sobraram mosquitos. Voltamos à selva e os pernilongos matam como no início do século passado. Transporte público só é piada para quem não usa. Trens e metrôs? Sucatas. Já os ônibus, estão sempre superlotados arrastando-se feito lesmas por vais entupidas e enfumaçadas. De resto - carros, táxis, peruas ilegais, caos e buzina entre caveirões bloqueando acessos.
A segurança interna é de chorar. Não me alongo, o alvo é fácil demais. Polícia corrupta e despreparada, traficantes, milicianos e todo tipo de bandidagem a solta com armamento pesado cuspindo bala pra tudo quanto é lado.
Aos que abanam com o argumento do Pan-americano, recomenda-se parcimônia e bom-senso com a sensação de segurança e caixas pretas. Trégua, não vale. E se os problemas de infra-estrutura podem ser solucionados em menos de oito anos, o que duvido, será à custa de muito dinheiro público federal que premiará décadas de leviandades, falta de investimentos, roubalheiras e ausência de compromisso com a coisa pública por parte de sucessivos governos municipais e estaduais. Se for assim, todas as outras capitais dos estados da federação têm por direito e dever cobrar os mesmos recursos em igual espaço de tempo.
Quanto à tradição olímpica, não temos nenhuma. E não adianta choramingar por dinheiro. Em geral, a penúria é das federações e não dos dirigentes.
O investimento no atleta começa na escola pública. Educação física não é jogar uma bola no meio do pátio, quando houver um, é claro. São professores bem pagos, ginásios, quadras, pistas de atletismo e material esportivo. Projeto bom, seu Nusman, passa por políticas de incentivo a competições escolares municipais, estaduais e nacionais. Para os destaques das diferentes modalidades, bolsas de estudos e engajamento em centros esportivos de excelência custeados pelos impostos e geridos com seriedade por representantes da sociedade civil e federações. E para elas, eleições diretas com direito a voto para os atletas técnicos e dirigentes afiliados. Projeto bom, senhores cartolas e políticos de carreira, é botar dinheiro nos pequenos projetos que estão nas periferias de todo país tirando crianças das ruas. Iniciativas essas na maioria, capitaneadas por alguns abnegados que doam seu tempo e dinheiro ralos em nome do esporte e da comunidade em que vivem. Qualquer plano, delineamento, empreendimento, senhores, passa em primeiro lugar, em traçá-lo em nome do esporte e não por alforjes esturricados de moedas e vaidades pessoais. As estrelas de hoje e as que brilharão amanhã não deitam a barriga sobre o mogno dos gabinetes.
Pois então, quando tivermos cidades limpas, seguras, ordenadas. Escola pública de valor, centros esportivos, federações fortes e ilibadas, e por conseqüência, desempenho olímpico, pensemos em sediar evento de tal porte. Francamente, enquanto os coitados dos nossos atletas forem a TV para chorar e desculparem-se a nação, estaremos mal. Com todo respeito a vocês atletas, não se arvorem em achar que algumas parcas medalhinhas redimirão esse país e nosso orgulho. Não queremos heróis, mas sim crianças sadias, que porventura, tornar-se-ão atletas. E que então, pois, tenham um salário digno, condições de trabalho e orgulho de representar um país que apostou tanto no desmilinguido que melhorou a coordenação motora e hoje vive melhor, como naquele que se tornou medalhista olímpico.
Pequim não nos pertencia. A culpa não é de vocês. Muito menos do psicólogo que esqueceram de levar. A culpa é minha, do meu vizinho, dos meus concidadãos. De qualquer forma, que tal participar um pouco mais ativamente das federações as quais pertencem?

Maisena

2008-09-02T13:30:00.005-03:00

Alguém aí já participou de um colegiado? Aquelas reuniões em que os notáveis de alguma coisa qualquer se reúnem para parolar e ajuizar sobre assuntos que urgem por solução, e de tão importantes, invariavelmente decide-se que é melhor não decidir nada.
Pois eu já, e lhes digo, não é fácil.
Entre os insignes sempre têm os de maior vulto - quem atesta normalmente é o papel - e todos acreditam piamente que o lustro maior é o seu próprio. É confusão que não acaba mais. Insinuam-se até os menos favorecidos que descobriram a pólvora das idéias e a esperança da sapiência. Como se bastasse às traças a gula por onde deitam as letras. E a percepção imediata dos acontecimentos, e a transcendência dos limites da experiência? Imaginação, quem sabe? Não! Listam livros e autores, desafiam-se mutuamente, se digladiam buscando o contrapé do oponente. Quando as batalhas começam opto pelo zelo e fico calado. Não sou sabido assim. Desconheço tamanhas bibliografias e o panteão de pensadores evocados. Prefiro recolher-me a minha insignificância e puxar conversa com um colega ao lado. Na falta de um parceiro, acabo folheando disfarçadamente um Bukowski. Vocês preferem “Notas de um velho safado”, ou “Hollywood”? Bem, invariavelmente, quando levanto a cabeça não se chegou a lugar algum. Eu, bobalhão, pego uma bolacha para mastigar, em colegiados sempre tem biscoito, e acabo concluindo que o importante mesmo é a maisena que forra o estômago.
Como não se decide nada, porque o nada não é tão simples, determina-se a formação de uma comissão. Não, obviamente, com poderes decisórios, mas para discutir melhor, refletir mais um pouco, em lupas, esmiuçar o assunto. E eu que gosto muito de atividades que envolvem lupanares, logo aponto o dedo.
Fico encarregado de missões bastante importantes. Guardo os papéis, prego bilhetinhos de lembrete das datas das novas reuniões e, um dia antes, telefono para todos lembrando do compromisso. Além, é claro, de implorar para não faltarem, afinal, são assuntos que urgem por desencadeamento e voltarão à pauta no próximo encontro do colegiado ainda não marcado. Encarrego-me também, e isso admito, por interesse próprio, das bolachinhas. Já salientei em textos passados que com fome perco os estribos, e é nessa hora que a gente diz um monte de besteiras. Como por exemplo, achar que entendi por que certos processos e meios de organização quando destorcidos abrem brechas para o surgimento dos Tchítchicov(s) da vida a encher o saco com almas mortas.
Mas não tem nada, não! Sempre fui a favor do debate, desde que no fim as minhas idéias prevaleçam, minhas ordens sejam acatadas e meus desejos saciados. Democracia é assim, pelo menos é o que tenho visto cá no país nos últimos anos. Um monte de gente discute, fala o que bem entende, exercita o livre pensar, mas a decisão mesmo é para quem pode, e obedece quem tem juízo. Justamente por termos tido muito pouco na hora de escolher que apita. Quando o que se mobiliza se desvia e em vez de ganhar corpo desmilingüe, nos resta o pasto, e quiçá, um tantinho de maisena.

Gás

2008-08-28T17:51:00.005-03:00

Estou em uma sala de vidro, em um computador que não é meu, em uma cadeira em que não ajeito a bunda, de frente para um corredor estranho. Ao menos estou só e posso soltar uns punzinhos de vez em quando. Só estou meio ressabiado com a câmera de vigilância. Sei lá, é tanta da tecnologia que fico desconfiado. Se não tem jeito, descontraio a carantonha como quem pensa na morte da bezerra, e mando minha brasa. Por via das dúvidas, resolvi trancar a porta e lancei mão de uma régua enorme, que apesar do frio, improviso como leque. Não sei se questões intestinais vos interessam. O tema é delicado e exige estômago. Mas vá lá... Eu sou um curioso do assunto.
Na absoluta falta do que fazer tenho pesquisado sobre a emissão de gás e as metodologias que se impõem para liberá-los. Singramos tempos difíceis. É o efeito estufa, o aquecimento global, os dias em Brasília, e a tão delicada parcimônia de julgamento para exercermos o politicamente correto. Há que se ter estudo. Afinal, ninguém dá ao mundo o aroma das rosas, senão elas próprias. Quiçá um dia, com o avanço das pesquisas. A propósito, já existe um abdicado grupo interdisciplinar que desenvolve estudos na estação espacial internacional. O problema, por ironia, é que eles têm trabalhado com pouco espaço e com ar reciclado. As turbinas de purificação são do tempo da guerra fria e o oxigênio já veio viciado. Por conta disso, alguns cientistas desistem e abandonam o projeto. Os americanos culpam o Khrushchov. Dizem que na época, deveria ter liberado mais verbas para MIR. Já eu acho que quem tá sabotando o projeto é o Bush, peidorreiro de marca maior.
Mas analisemos os dados.
Um vivente em boa forma despeja na atmosfera quantidade razoável de metano. Em média, são doze emissões por dia. Boa parte são curtas, apressadinhas, e gostam de espaços abertos. São escapulidas apertadas, um “ops, por essa tu não esperavas”. Chegam de susto num andar apressado, num levantar pernas descuidado. Pequenas bolhas, quase inodoras, insignificantes até.
Mas entre os apertadinhos, denominação da categoria, existe gaseificação mais perigosa. Surge esporadicamente, usa boina e é metida a independente. Cria pânico quando sem anúncio dispara: “deixe-me sair senão te explodo”. Intransigente, não costuma negociar. A solução é soltá-lo aos poucos no intuito de amenizar seu ímpeto. Com treino e disciplina o emissor transforma o rugido em miado. Só não pode fotografar, senão acaba virando mito e servindo de exemplo aos mais tímidos.
Já na categoria dos folgadinhos estão os displicentes. Chegam e pronto. Têm um ar de estamos aí, qual é que é? São despreocupados tipo: “nós já passamos por isso”. São os famosos queimadores de sofás. Gostam de aparecer entre os cobertores, nas longas viagens de carro, entre amigos e casais de longa data. Podem tanto ser barulhentos, como discretos, e o odor depende do mês e das contas por pagar. Não chegam a ser um grande problema. Usufruem de intimidade, são moderados, e não desejam mal a ninguém. É o peidinho classe média, sempre conservador.
Perigosos mesmo, e que têm dado muito trabalho aos pesquisadores, são os apocalípticos e não integrados. Esses são de matar. Supernovas a expandirem-se no universo. Não tem pra ninguém. Voláteis por suas características avinagradas, destroçam as capilaridades olfativas definitivamente. São produzidos pelo alto consumo de carnes, ovas de esturjão e Dom Pérignon. Mas acima de tudo, pelo “como, e daí? Fodam-se os outros”. Suas usinas geradoras têm estirpe: cardeais, bispos, grandes empresários, políticos de carreira e senhoras que presidem ongs para poodles carentes. Sua capacidade de infestar o ambiente deve-se a sua massa atômica extremamente pesada. Não tem quem possa com eles, não há ventilador que os disperse. O apocalíptico senta, cruza os braços e fica. Geralmente silenciosos, há exceções, e por vezes fazem barulho. E não adianta tentar prender, algemar, que eles te processam. São sempre, sempre, muito quentes. A temperatura elevada é proporcional ao tempo de maturação que pode chegar a quinhentos anos. Seu convívio com o emissor é longo, e pode inclusive passar de pai para filho durante gerações. Daí o seu alto grau de expansibilidade e putrefação.
Pois bueno... Além das categorias acima, existem ainda muitas outras, mas sem dúvida, são variações, com maior ou menor poder de impacto. São as emissões com crises de identidade e pouco caráter, capazes de qualquer coisa para um dia ser, ou ao menos conviver com os apocalípticos. Pouco se sabe sobre elas. Vivem pelas sombras tentando ganhar o espaço. Sabe-se sim que, justamente por isso, são muito perigosas.

Jantar dançante

2008-08-26T21:57:00.010-03:00

Sábado passado era noite de jantar dançante. Fui eu, mais minha sogra Magdalena, mais minha esposa Janaina, mais minha enteada Cora, mais a Nina, que ainda nada no bem bom da placenta, a guriazinha. Foi lá na Boca do Rio, no Ribeirão da Ilha. No convite dizia oito horas, e que era “imprescindível a apresentação deste”, mas como o pessoal gosta de chegar cedo, sete e meia todo mundo já estava aboletado em seu canto esperando pelo jantar para depois girar em dança. Era noite de festa-baile. No centro do salão, duzentos metros quadrados de parquet pra xirú nenhum botar defeito quando for bater os tacos na chula.
O povo chegou mais enfeitado que bidê de china. Seu Nenê, enfatiotado e de flor na lapela, ia altaneiro, passada larga, braço em arco para dona Mazinha apoiar o pulso todo colorido, perdido em argolas e todo tipo de bijuterias. Renomado pé-de-valsa da região, cheiroso além da conta, seu Nenê era uma indocilidade só. Queria pular a janta, fazer jus à fama logo de uma vez. “Comer, como em casa”, alardeava pelo salão, e principalmente nos ouvidos do cunhado enquanto lhe puxava os panos. Seu Marola, homem da pesca, comandante de rede que tirou do mar de uma só vez seis toneladas de tainha, pedia cuidado que os agarrões haviam de acabar lhe estragando as vestes. A calça de missa já não era tão nova, afinal. A camisa vinha meio amarrotada, é bem verdade, mas o paletó de gabardina de lã, a la pucha (!), dava tonteira de tão bonito. Ele jura pelos cardumes que ainda não estufaram suas linhas que foi ele mesmo quem tosquiou a ovelha e depois mandou fazer a casaca num tintureiro que se dizia também alfaiate. Como ele entende é de peixe, e isso, aqui não se discute, criou-se uma pequena controvérsia sobre sua destreza com o tesourão de tosa. Mas se o seu Marola contou e afirmou, há que se dar por fato.
Dona Neuzinha chegou com a nora, o filho e a netalhada que faz número de pelotão. Saia xadrez, cacharel de gola alta e um casaco que só de ombreira tinha meio metro. Presente de um caixeiro viajante que na década de sessenta travava comércio pros lados do Ribeirão. Homem pequeno de olho miúdo, um agiota nas finanças e escambos, porém tímido entre perfumarias, morreu sem declarar sua paixão.
Mas no salão, entre todos, quem mais chamava atenção eram as moças solteiras em prontidão de matrimônio. Ah, essas nem precisa dizer que mais vistosas só laranjas de mostruário.
Em suma, cada qual dos partícipes ia à sua estica. Cada um na sua preferência. Se as roupas eram velhinhas, têm preservação na naftalina, nos cuidados da lavagem, e na mestria do ferro de carvão. Porque esses de hoje em dia só servem pra dar choque e derrubar resistência.
A noite ia bonita, até que o dono do bufete resolveu esculhambar com tudo. Já que em festa concorrida não dá pra todo mundo encher o prato ao mesmo tempo, quem estava sentado na mesa da fichinha azul foi primeiro. Depois seriam as vermelhas, rosas, roxas, e por fim, verdes. Nem preciso dizer qual era a minha cor. Logo que chegamos escolhi uma mesa. Reparei no cartãozinho colorado, mas não sentei atenção, achei que fosse para algum sorteio sem importância. Acomodei as damas e fui ao bolicho vizinho comprar cigarros, quando voltei, meu lugar já era outro, e minha ficha também. Os ponteiros do relógio de parede já apontavam às onze horas, e nós de pandulho vazio. Minha sogra diz que com fome fico feito siri enlatado. Não sei bem o que isso quer dizer, sei sim, que num primeiro estágio, fico é descorçoado, e no segundo, enfurecido. Perco os estribos, rodo de um lado pro outro, caminho como quem marcha, xingo a mãe do bolicheiro. Quando finalmente consegui fincar o garfo num tatu recheado, aparentemente muito bem feito, a orquestra já atacava com “Amigos para sempre”. A essas alturas, seu Nenê chutava-me a bunda, ordenava aos gritos que saísse do meio da pista, e antes que desse de mão no tatu, arrastou a mesa.
- Quer comer(?), vai comer em casa.
- Mas seu Nenê, eu ainda não jantei, a minha ficha era a verde.
- A minha também. Se tu tivesses prestado atenção e ajudado a servir os netos da dona Neuzinha não ficava aí resmungando. Dá de sebo, magrelão. Tá na hora do baile.

Fumaça

2008-08-25T10:12:00.007-03:00

Fumar é uma bosta. Como fumo desde os quinze anos, posso deduzir que estou chafurdando na merda há um bom tempo. Pertenço ao vício? A responsabilidade é inteiramente minha? Não tenho a menor dúvida que sim. Em defesa do indefensável só posso argumentar que o silogismo não era passível de aplicação quando abocanhei meu primeiro filtro. Primeiro porque não tínhamos metade das informações que temos hoje. Segundo, pelo simples fato que todo mundo fumava. Quem pitava era legal. Por Hollywood, era mais que isso, era cool. Fuma-se nos filmes para encantar as mulheres e depois comê-las, e fumava-se também, e isso era imprescindível, depois de tê-las comido. A impressão é que a primeira baforada nos lençóis era tão boa quanto a primeira gozada. Até em desenho animado as personagens fumaravam. Quem não lembra dos charutões e cigarrilhas em Hanna& Barbera!
E nos comerciais então? Para a conquista de uma montanha só inalando muito fumo durante a subida. Já no pico, relax, e dê-lhe fumaça no horizonte. Fico imaginando os caras no meio do K2 dando uma boa tragada. Bobagem, os êxitos eram tremendos. Navegava-se de Hobiecat em velocidades assustadoras. Cavalgava-se por pradarias infinitas. Quando não se estava domando os mares, conquistando cordilheiras ou cavalgando por um poente ao encontro de um pescoço em echarpe, estava-se sendo sutil, romântico, delicado... Só sei que poderia ser por “um raro prazer”, ou ainda ter alguma coisa em comum com gente muito descolada. Saxofonistas, pintores, atores, entidades de bem com o mundo.
Na vida real, como todo mundo queria escalar montanhas e trepar um monte de mulheres, um cigarrinho com campari disfarçava a ignomínia do mundinho nosso de cada dia. E cá pra nós, a cor do campari não é demais? Com uma espiral de fumaça então... Comprávamos Minister para o pai, e Ella para a mãe. Crescemos assim, nossos ídolos, referências e desejos estavam intrinsecamente ligados a uma boa tragada.
O primeiro cigarro que botei na boca foi por ordem de meu pai. Era guri muito novo, cinco, seis anos talvez, e resolvi fumar uma bic depois do almoço na varanda da casa de praia. Meu avô, cérebro perdido em derrames, cochilava na espreguiçadeira perto de minha tia. Meu velho veio da sala viu a cena e resolveu me aplicar um corretivo. O homem me alcançou um cigarro, mandou sugar e depois engolir a fumaça. Quase botei os bofes para fora. Até meu avô, refém do entupimento de suas veias levantou as pálpebras exibindo o verdume dos olhos. Achei que nunca mais iria colocar uma coisa daquelas entre os lábios. Quem dera!
Quando as calças se desvencilharam das bainhas era hora de afirmar o buço e o inchaço do pau. Íamos em grupo ao cemitério para praticar a difícil arte de tragar e fazer a fumaça escoar pela boca e narinas com naturalidade. Juntávamos os vinténs e dávamos preferência ao filtro amarelo, essa era a cor dos homens. Chegávamos ao fim da tarde nauseados, o vômito escapando entre os dentes feito chafariz. Na maioria das vezes alcançávamos à bílis. Deitávamos sobre a pedra fria dos túmulos e tontos acompanhávamos o movimento das nuvens. Minha mãe sacou e tentou dar ultimado. Fez ameaças, jurou reprimenda. Tolice, o treino mais profícuo era longe da gurizada, sozinho, montado no ipê amarelo do barranco de casa com o Ella que furtava de sua bolsa. O afinco da busca deu resultado. Foi numa noite fria de um aniversário no descampado do rancho de festas do décimo nono batalhão que traguei como homem. Com a reverência dos meus e muito vinho barato, a noite indo alta e o sereno brilhando no campo, beijei a aniversariante. Pouco me importou se depois vomitei o garrafão de tinto caseiro que havia emborcado - havia me tornado um caçador. Que viessem as montanhas, os Hobiecats, as mulheres em seus longos vestidos e lábios em carne.
Passaram-se todos esses anos, bons anos! E do cemitério, e da noite no quartel aos dias de hoje, eu devo ter pitado hectares de fumo. E agora, concomitantemente a frase que caminha para o ponto eu continuo a tragar. Estico o braço e confiro quanto ainda me resta no maço. Preocupo-me se é o bastante entre as vírgulas que tenho que trabalhar melhor. Se é o suficiente, se chego a revisão, se a quantidade que me resta permitirá mastigar o texto até estar satisfeito.
Minhas ações atrelam-se ao meu vício. Penso em parar? Cavouco na busca da coragem, a mesma que foi necessária para primeira tragada, para abandonar o fumo? É claro que sim, todo viciado pensa. Mas só pensamos. Paralisa-nos o sofrimento físico da ausência, da perda do suposto charme, de não ver graça nas refeições. Nós fumamos, queremos parar, temos medo de não conseguir, não nos imaginamos sem o cigarro. Somos fumantes.
Salvar texto. Vou pitar na varanda.

Belzebu

2008-08-20T17:33:00.008-03:00

Hoje acordei com a cachorra, atacado feito anão em comício... olhando de lado, tchê loco salivando, pronto para confusão. Vou pra rua enfiar um tapão na orelha do primeiro desafortunado que topar pela frente. Vou montar campana junto ao portão. Ai... que me atraco. É só esperar que alguém desça a rua.. Pode ser o capeta chupando manga. Chuto-lhe a bunda, corto-lhe os chifres, mijo-lhe nos cascos. Cinjo o medonho pelo pescoço, rolo com o coisa ruim até as profundas. Corto-lhe os bagos, como, engulo, limpo os dentes com o que lhe sobrar dos pentelhos, e meto a mão na china perdida mais cara e safada que lhe serve a devassidão.
O rabo mando pra são João Evangelista. Que lhe sirva como relíquia.
É, é isso mesmo, levantei ruim dos cornos. E a causa? Não tem bom motivo, só despreguei da cama desse jeito, contrariado feito guri de recado. Embestado, raivoso, enlouquecido, cachorrado, canino afiado em ventos de setembro. Se me encostar, eu mordo, estripo, tiro o couro, e para outra peleja logo me habilito. Tô tinindo por perturbação. Abro mão de uma boiada por um bom enfrentamento, e desfaço-me de outra maior ainda pra não sair até que esteja estatelado, sangrado - desamparado ou vitorioso, mas lambendo o chão. Pode ser de soco, pernada, sarrafada, pedrada, ou de quantas facas permitir o manuseio. Só não pode ser de bala, que aí perde a graça. Distanciam-se os olhos, perde-se o cheiro.
Acordei de guampa torta, azedo de verdade, com a sensação de mundo acabado. A minha língua tá ardendo, bem capaz de produzir veneno. Cuspo, ejeto, profiro, até em olho de velhinha projeto mira. Nada tem valor. Bom, só o que estiver despedaçado, estrebuchado, degolado, destruído, acabado. Tô rastejando pelas sanjas, descendo pelas gretas. Senhor leptospirose, monarca de porão.
Hoje acordei vidrado, louco de bater de pau. Sanha de chicote, lâmina fria, ponta de esporão. Tô de bola virada, envessado, atazanado, descabelado. Senhor unhas grandes de olhar vermelho, boca seca e punhos cerrados.
Hoje acordei nos cascos... engraçado, tá passando... As espáduas já vão menos rijas, os braços mais folgados, os dedos relaxados.
O teclado tá um trapo. Afundam-se as teclas, saltam as letras. Parece-me sem arrumação. Já tô mais tranqüilo, tenho mais o que fazer. Agradeço a tolerância. Livrem-se do amargor. Estão piando lá no pátio. O sol alcançou a testa.
Dando-me licença, alma mais leve, vou prosear com a bicharada.

Tempos difíceis

2008-08-19T11:29:00.027-03:00

Embora o Instituto de Pesquisa Econômica Aplicada, o tal do IPEA, ande arvorado a tagarelar que a pobreza diminuiu, e que e a classe média ganhou milhares de novos sócios, etecéteras e blá, blá, blás, tenho dormido com a pulga atrás da orelha. Na verdade, são tantas que, vez que outra, me invadem os orifícios. Não sei se para servirem-se da cera, ou se só por atazanar.
Digo isso pelo que tenho ouvido do compadrio. Todos estão preocupados. As patroas armaram-se de facas e cortam o que vêem pela frente, o que tem causado um certo desconforto e um medinho disfarçado. Alguns admitem que têm urinado sentados e de porta fechada. As novas normas impostas pelas matronas em vistas de economizar alguns patacões variam muito, mas todas dependem do humor da mulherada. Luzes acesas sem necessidade e torneiras abertas têm dado mais confusão que de costume. Banhos demorados é gritaria na certa. Quem tem adolescente em casa escondeu as chaves dos banheiros. Telefone é severamente controlado. Algumas, mais radicais, tiram o cabo do aparelho e escondem o falante nas gavetas que filhos só mexem sob pena de descobrir que mãe também é mulher.
Até aí, não cheguei a estranhar muito, não. Mas algumas estão levando a coisa a extremos.
Conta-me um dos sujeitos que a Dona Marieta, vizinha do seu Lilica, cismou com a descarga da patente. Xixi para mandar embora, só depois do terceiro. Anota tudo na planilha. Quem fez, a que horas, e o tempo do aguaceiro que é medido num reloginho digital que ela encomendou no armarinho da Dona Mercedes. Quem faz de pé, se a água do joelho for muita, a orientação é descarregar na rua. A coisa ficou tão séria que, depois de botar ordem na própria casa, a dona deu para controlar as privadas do seu Lilica. Fica de olho espichado e orelha em pé, e até futricar na conta d’água do homem já futricou.
A vizinhança está em pé de guerra.
Uma outra, para espanto do marido, e da rua inteira que acompanha o caso, está obcecada com papel higiênico. A mulher, além de comprar agora só daqueles que arranham as sensibilidades, exige que eles durem o triplo do tempo de costume. Se ouvir queixa, embravece e manda pegar o jornalzinho que é distribuído gratuitamente no bairro. Outro dia, a amalucada estipulou que assoar o nariz, só quando for fazer cocô. A nora, que mora numa meia-água nos fundos do terreno, resolveu fincar matrícula num cursinho de origami, já que o ordenamento é aproveitar o mesmo pedaço de papel. Tá todo mundo preocupado em não fazer confusão e trocar a ordem do que deve se limpar primeiro. Seu Alaor, marido da danada, anda visitando algumas casas de repouso. Tá achando melhor que ela descanse por alguns meses.
Outro caso que armou o maior rebuliço é o desaparecimento da gataiada. Dizem os linguarudos que pra bandas da Lagoa Pequena, pros lados da chácara da dona Efigênia, tem um bocado de jaulas escondidas na mataria, e que a criançada dela até andou ganhando peso. E que o Pirulito, capetinha bom de funda talhada em goiabeira, tá até mais rosadinho. E lá isso, eu também notei. A coisa toda tomou tal proporção que chegou ao comissário. O homem tentou fazer orelha miúda pro sumiço dos bichanos, mas é tanta da reclamação que não restou outra saída se não botar dois praças na rua pra investigar o caso. Dizem que eles estão à procura de colaboradores que ajudem na empreitada, mas sabe como é... todo mundo reclama, fala, fica reinando pelos cantos, mas na hora de ajudar, ninguém sabe, ninguém viu. Até porque o delegado, de novo os linguarudos, é muito amigo da família, e mais ainda, da dona Efigênia. O pessoal já diz que as investigações vão dar em nada, e que no fundo, até é melhor que seja assim. Todos concordam que as noites estão mais tranqüilas, e que até a cachorrada anda mais quieta sem os gatos a miar.

Lição de casa

2008-08-16T16:19:00.005-03:00

Lição de casa sempre foi meu pesadelo. A escola de maneira geral não me agradava muito. Se me lembro bem, já na segunda série meu traseiro coçava na cadeira. Interessava-me mais o Kunta Kintê. Tinha um guri, Maximiliano - o repetente, que podia ficar acordado até tarde. Ele assistia o seriado na TV e depois me contava.
Com o passar dos anos a coisa foi piorando. A cada série que avançava aos trancos e muitos barrancos tudo ficava mais chato. À exceção de história, geografia e algumas professoras de pernas grossas, nada me alegrava. Para piorar ainda mais as coisas o sindicato no Rio Grande sempre teve muita força, e com razão, gritava alto por melhores salários e condições de trabalho. Minha própria mãe era uma rata de assembléias, grandes reuniões que decidiam pelo sim, ou pelo não da greve geral. Era ônibus de tudo quanto é lado. Vinham dos rincões mais longínquos, de cidadelas que nunca ouvira falar. Milhares de mulheres e alguns poucos homens, chimarrão em uma mão e a bandeira do sindicato na outra, todos querendo peleia. O tempo se abria e as tertúlias gritavam por movimento. O governador biônico, um gordinho com cara de sapo e óculos grossos de lentes guaraná, já não agüentava o tranco. Em Brasília, Figueiredo dava sinais que a tropa apeava do poder. Lá se iam três meses com as escolas fechadas. Os professores tinham ótimos motivos, o problema era o retorno às aulas. Eu já não era muito chegado, com os hiatos tinha que fazer um esforço descomunal para entrar nos eixos novamente. Acho que nunca entrei. Nem mesmo em fila para subir até a sala de aula. Negava-me, chegava atrasado, reclamava, olhava enviesado com cara de ruim. Se eles protestavam, eu também podia. Greve de fila, ponto. Na adolescência, para aliviar a tensão, já que não dava para matar aula todo dia e passar a manhã fumando River 90, inventamos um jogo para a hora do intervalo. Ocupávamos duas das oito canchas, naquela época colégio tinha pátio, pegávamos uma bola de basquete estourando de cheia e chutávamos a bicha com toda força possível uns contra os outros. Dezenas de nós, espalhados pelo campo de guerra desejando um moscão para sangrar e dar dor de cabeça a direção e ao SOE.
Mas eles também nos davam trabalho. Lembro bem de uma bedel de corredor. Mulher baixa e sem pescoço, redondamente acima do peso. As bochechinhas vermelhas lembravam as de um buldogue. Estava sempre no meu pé, a infeliz. Quando não era o uniforme, era meu atraso, meu cabelo, o pé na parede, a saída demorada ao banheiro. O importante era me chatear. Quando não estava em ronda ficava sentada numa cabine envidraçada tentando inutilmente segurar as pálpebras abertas, a dorminhoca remelenta. Sua languidez se fez prisão. De saco cheio, virei a guarita, e com a parede atravancando a porta só lhe restou gritar a exaustão. A humilhação foi tanta que a pequenina pediu transferência.
Mas para aprontar, bom mesmo eram os passeios. Uma semana antes do grande dia começávamos a instigar alguns patetas. Alardeávamos que sonrisal com coca-cola dava onda e coragem para beijar na boca. Era um tal de vomitar no ônibus bem chato de agüentar. A coisa ficou séria quando trocamos o sonrisal e o refrigerante por psicoativos como o bentil, e álcool. Aquelas bolas não só davam onda, como deixavam os caras apavorados. Chegamos a ter até um pouquinho de remorso vendo a baba, os olhos esbugalhados, os sujeitos petrificados de terror, mas não achamos justo quando os passeios foram banidos. Sim, éramos o diabo, ou se preferirem, o mau gênio do desagrado, a energia e vivacidade encarnando a desordem e o caos.
As patas ganharam as léguas, e com o andar da carruagem, mesmo que trôpego e descompassado, os butiás foram se ajeitando. Acabei descobrindo fórmulas melhores de personificar o vazio. O tempo, metido a brincalhão, me fez professor, e hoje tenho um puta medo que meus filhos façam a metade do que fiz. Ajudo na lição de casa de minha filha e tendo fazer disso um divertimento. Mas continuo tendo problemas com a escola. Outro dia não olhei um enunciado direito. Ela me dizia que não era daquele jeito. Respeitosa, a coitadinha foi por mim. Errou a questão. Ela tem sete anos e está na segunda série.
Ai, por que plagas navega o Kintê?

Cracóvia

2008-08-15T16:45:00.014-03:00

Não dou muita bola pra esse negócio de copa do mundo e olimpíadas. Quando as competições acontecem do outro lado do mundo então, nem uma peteca. É muito fuso horário, reportagens bestas e esporte chato. Imagina ficar acordado até as duas da manhã para ver uma regata daqueles barquinhos que parecem com uma banheira de desenho animado. O Leôncio vai soprando a vela e o Pica-Pau enchendo o saco atrás. Duas da manhã, sofá afundado, e na TV um baita jogo de vôlei de praia. Ou ainda, uma partidinha de pólo aquático seguida das eliminatórias de tiro de arminha de pressão. Se o objetivo fosse acertar camundongos como a gente fazia quando guri a valer um copo de groselha com gelo vá lá, até seria divertido. Mas ficar tentando furar cartolina (!?), tenha dó.
Complicado também é agüentar a cobertura das nossas televisões. Pela empolgação e ufanismo de nossos comunicadores até parece que o Brasil está respirando os jogos olímpicos. Que nada, as pessoas aqui continuam mesmo é no rame-rame indecente de cada dia. Oxalá tivessem elas força para ficar acordadas depois de um dia de labuta que no final do mês nunca compensa. Pelo menos não é a copa do mundo, quando a firma concede um intervalinho. Se fosse, ficaria todo mundo sentado entre as máquinas espiando uma televisão velha com bombril na ponta da antena. E agüentar a mulher do patrão abanando no telão do estádio com um nozinho na camiseta e um “bauchilom” modernoso? A turma logo repara que ela vai a arenas esportivas desde pequena e é tarada por cachorro-quente com mostarda de mentira e querosene disfarçado de conhaque.
Bom, mas é a olimpíada, e por graças, não tem intervalinho nem patroa aloucada representando a firma.
Mas tem, nunca é tão simples, a mania nojenta dos jornalistas de ficar batendo na tecla - “é do Brasil”. É coisa nenhuma! Os atletas que estão em Beijing chegaram lá por conta própria. Treinaram descalços depois do expediente. Pegaram quatro conduções por dia durante anos para adestrarem-se. Fizeram vaquinha para conseguir material esportivo. Venderam a televisão e o três em um para viajar e participar das competições. Perguntem lá para menina do judô que ganhou o bronze o que o país fez por ela? Quem sabe para as gurias do futebol? Ou até mesmo para os atletas dos esportes que se afinam historicamente com a classe média. Dá-me uma raiva ouvir “é do Brasil”, ah... se me dá.
E tem um monte de abostados que ainda quer fazer olimpíada aqui. A tal da Rio dois mil e não sei quantos. Eles não conseguem realizar uma eleição municipal e querem fazer olimpíada? Mas vai ser bem legal. Os beleguins e traficantes firmarão um acordo tácito de paz. Eles vendem pó e pedra mais na manha e as forças de segurança dão um tempo nas operações de repressão e vão tomar sol na zona sul com a desculpa de proteger a turistada dos pivetes. A Rede Globo vai mostrar ao mundo a cidade tão linda que o Rio de Janeiro é. Serão imagens sobre imagens com um tema musical de arrepiar os cabelos. Aquela estátua de braços abertos, aquela baía linda e cheirosa lá pra baixo, o verde das matas e cemitérios clandestinos da Tijuca, as praias com cocô de sal e as meninas de tanga. E o pessoal do samba, é claro. Afinal música brasileira é samba, ou não é? Em vez de pensar em fazer esse negócio aqui deviam investir cinco por cento do que seria gasto em centros de treinamentos de excelência. Quando a gente conseguir ficar na frente do Vietnã no quadro de medalhas quem sabe dê para começar a pensar em tal despautério.
É por essas e por outras que acabo não vendo muito do que está acontecendo lá pra banda oriental. Todavia, vou me informando sobre as coisas devagar, e aos poucos, vou criando simpatias. Sou extremamente simpático, por exemplo, ao time feminino de vôlei da Polônia. Que time! Noves fora os nomes que nem vou tentar reproduzir aqui, as gurias são demais. É tanta perna comprida e rostos bonitos que a Cracóvia deveria ser aqui. A julgar pela beleza das raparigas suponho que depois dos guetos e da gestapo os poloneses se esmeraram tanto em viver que o resultado só poderia dar naquelas belezuras todas. Avante, meninas da Polônia.

Sobrinhos

2008-08-12T13:53:00.022-03:00

Dunas da Joaquina - Florianópolis

Tenho um sobrinho que deve ter uns treze anos. Foi o primeiro, e para aumentar o suspense, ao nascer resolveu dar um bruto susto na família inteira. Chegou ao mundo com a buchada para fora, mais precisamente com o intestino. O médico que acompanhou a gestação da minha irmã pediu meia dúzia de ecografias, mas não enxergou o problema, estava mais preocupado em mostrar o pintinho, os dedinhos, e esqueceu de olhar direito os exames. Saiu da sala de parto para UTI, e de lá para a de cirurgia. Com as tripas de volta no lugar esperamos ansiosos o primeiro punzinho e a meleca que a galope normalmente chega logo atrás. Nunca uma cagada foi tão comemorada. A única seqüela que ficou foi a falta do umbigo, que cá pra nós, não faz falta nenhuma. O medonho agora até ganha dinheiro com isso. O golpe é mandar um amigo apostar com os desavisados que conhece um cara que não tem o olho umbilical. Selado o jogo, ele aparece com a blusa erguida e um sorriso na cara. Invariavelmente os golpistas faturam a merenda na hora do recreio.
Olhando pra ele hoje precisa de ver que belo mancebão que deu. Bonito feito ele só. Também é um guri bom... educado, gentil - e as gurias que não são bobas botam o olho nele ligeirinho. Por sua vez, ele que não é besta nem nada só quer saber de beijar na boca. Tá naquela fase em que as cabeças confundem-se, uma pensa pela outra e as duas só pensam na mesma coisa. Minha irmã que é durona feito minha falecida avó Ondina tá pagando os pecados. Já o meu cunhado dá a maior força. Cá eu, fico também orgulhoso, admito.
Na casa de praia agora é um entreveiro só. Como na cidade não se pode mais dar a liberdade que tivemos por conta do medo que nos castiga a cada esquina, é no litoral que as asinhas exercitam o vôo.
Enquanto a gente joga perfil, máster, general, palavras cruzadas e emborca vinho disfarçando o que o tempo tem feito conosco, o piá corre a praça. Chegam-se as dez, as onze, e vai bater o fim do dia e nada do guri. Minha irmã começa a olhar pro meu cunhado que faz de conta que não é com ele. De supetão ele sai porta afora e retorna quinze minutos depois:
- Vai ficar mais um pouco, eles tão lá.
O “tão lá” significa, se bem me recordo quando eu ficava lá, que tem um monte de guri em volta de um monte de guria falando um monte de bobagem com um monte de terceiras intenções. Os galinhos se empurram e se socam, debocham alto uns dos outros enquanto elas cochicham, trocam olhares cúmplices e passam as mãos nos cabelos. Às vezes parte do grupo das meninas sai sem aviso, vai pra lugar nenhum. Gurias fazem isso, simplesmente saem. Eles ficam loucos. Os mais interessados com a ausência ficam indóceis, falam mais alto e se empurram mais - buscam um canto, se afastam para palestrar sobre o que fazer. Na maioria das vezes antes que eles terminem de confabular e cheguem a alguma conclusão elas já estão de volta.

Se as gurias simplesmente saem o bom é que sempre voltam, e quando retornam estão ainda mais misteriosas, mais bonitas e cheias de segredos. E é aí que a coisa fica ainda melhor. É o tempero, a pimenta, o tambor no peito que vai suscitando o desejo, a paixão, e por fim o amor.
Mas isso o guri, o mancebão bonito, ainda está aprendendo.

Chaira e Chambre

2008-08-11T11:54:00.011-03:00

Um leitor do blog depois de passar pelo texto "Vagabundagem" mandou um comentário e perguntou o significado das palavras "chaira" e "chanbre". A princípio poderia ser grosso e mandá-lo procurar no dicionário. Mas como é meu amigo e camarada, e também ando a cata de leitores, lá vai:

A chaira, apesar do nome engraçado e de suscitar para alguns mentes sujas interpretações sacanas, nada mais é que um instrumento usado para afiar facas. Já o tal do chambre é aquele roupão que alguns gostam de usar depois do banho.

O falecimento do mico

2008-08-10T16:35:00.026-03:00

Eu, Cora, Urso, Sol e Pipa - Morro do Lampião

Moro no Campeche, bairro da ilha de Santa Catarina. Mais especificamente entre o mar e o morro do Lampião. Estou cercado pelo verde nativo.
Meu vizinho, um cara bacana, dono de casa como eu, é sensível além da conta, amante da bicharada. Fora os cães, que são uma penca, ele divide o pátio com cobras coral que descem do morro, e que ele se recusa a expulsar. Outro dia ele me chamou para ver uma das grandes, anéis lindos. Quando eu cogitei em matá-la quase que arrumo briga. Fiquei quieto e não quis comentar a morte do weimaraner que criava. Ele e a esposa diagnosticaram ataque cardíaco, mas agora começo a duvidar lembrando do inchaço no pescoço do animal.
Já pelo alto, ele costuma alimentar uma família grande de micos. Os macaquinhos chegam até a varanda do segundo andar através do bambuzal que se estende da casa até a primeira trilha do Lampião.
Vai que um bom dia, me chega ele atarantado, suor na ponta do narigão, quintal adentro pedindo socorro. Precisava do carro pra levar um mico pro hospital. Acalmei o sujeito e assuntei do ocorrido. Diz que estava alimentando a macacada como de costume. No meio do alvoroço um pequerrucho despenca das costas da mãe e cai no pátio. Prato cheio para o Bob, guaipeca ligeiro que em uma dentada deu conta do filhote.
Quando eu e mais Cora chegamos ao quarto, estava o bicho lá, estatelado no travesseiro, de barriga pra cima, pernas e braços abertos, em choque, mas ainda vivo. Fã do Animal Planet,
vi que a causa era perdida. Ele ainda tentou entre lágrimas, transbordado pela culpa, fazer massagem cardíaca com a ponta dos dedos grossos. Depois juntou as duas mãos à boca como quem vai chamar a cotovia e colocou-as junto à fuça molhada do moribundo para oxigenar a vidinha que ia embora.
Para não passar como o ruim da história achei melhor dar uma de SAMU. No caminho da emergência ele lamentava a tragédia em soluços. A Cora no banco traseiro de olhos esbugalhados não conseguia equacionar se aquilo tudo era normal, ou se a coisa não era pra tanto, e cerrava os lábios sem saber se em solidariedade ao vizinho ou ao macaco.
Na clínica, a veterinária sem entender tamanha confusão achou melhor encaminhar o paciente logo ao consultório. Minutos depois, com o auscultador enfiado nos ouvidos declarou o falecimento. Meu doce vizinho estava inconsolável. Insistiu, pediu que ela o ressuscitasse que tentasse mais uma vez. A moça, meio incrédula, respirou fundo. Quando ele rompeu o silêncio funesto que se fizera já conformado da morte, mas não do ocorrido e perguntou se deveria levar o cadáver de volta e entregá-lo aos cuidados da família a mulher ficou confusa, e procurou amparo na Cora que exigiu complacência.
Mais esforçada que pacienciosa, e desejando ter prestado mais atenção nas aulas de fenomenologia sociológica geral dos animais e seus ritos funerários, ela disse que não, que era melhor deixá-lo ali mesmo.
Já em casa, minha pequena ponderou: “Taí um amante dos animais e um cara com muita consciência ecológica”.

Saudades da Pané

2008-08-08T12:22:00.023-03:00

Dia desses, minha prenda me levou pra passear. Demos um pulinho em Buenos Aires. Pulinho modo de dizer já que esse negócio de aeroporto e avião exige mais esforço que salto triplo.
Começa que a Anac e as companhias aéreas resolveram que atraso de uma hora não é atraso. Só um minuto depois de passados os primeiros sessenta que a coisa é considerada como tal. Tu te achegas no balcão e tá lá a moça, sorrindo, com toda a cara de pau do mundo, e diz que tá tudo certo. Caso tu resolvas perguntar sobre o atraso ela te responde: “Não há atraso, senhor, o vôo está no horário”. E vá tentar argumentar pra ver só. Brigar então, nem pensar. Ela pode cismar de chamar aquelas pessoas gozadas de paletó preto que são capazes de te prender por desordem.
A Janaina me contou que há que se ter respeito, pois eles são policiais disfarçados.
Bom, ia tudo bem, apesar da pontualidade duvidosa, até a funcionária pedir minha carteira de identidade que algumas semanas atrás tinha sido lavada com uma calça de brim que gosto demais. A moça encasquetou com o documento. Puxava o plástico, passava o dedo na foto, olhava pra minha cara pra ver se ela estava embaçada igual. Por fim deu o veredicto: “O senhor não pode viajar”. A Janaina quase teve um troço. Estressada... e eu, que não sou de me mixar, já mirava a porta de saída pra voltar pra casa que por si só já é um mundão. Pensei em apresentar a carteira de trabalho, documento que até brigadiano respeita, mas achei melhor não.
Implora dali, chora daqui, a Janaína, que se destaque, e eis que se aponta a resolução: hoje em dia tem um negócio nos aeroportos que se usa para asfixiar bagagem. Acho que tem haver com a Vigilância Sanitária. Uns meninos enrolam as malas com um plástico de maneira que se assegure que elas cheguem ao destino mortas e pouco arranhadas.
O garoto com uma perícia estupenda pegou o RG e o meteu dentro de uma máquina que lembra um mimiógrafo, só que sem cheiro de álcool. Pronto, estava lá a danada da carteira plastificada, e eu, apto a viajar.
Não sei por que tanto alvoroço.
Só que chegar dentro do avião não significa que o magnânimo logo se vai. Normalmente a gente precisa esperar mais um pouquinho. E aí é que a coisa começa a ficar boa de verdade.
Começa pelo assento. O pessoal das empresas deve achar que a gente é feito playmobil - dobra, encaixa e pára quieto. Que a estatura média da população brasileira fica entre o Nelson Ned e a Bruna Lombardi – por onde ela anda, hem?, e que todo mundo tá a fim de um pilates. Os joelhos da gente pressionam o banco da frente, e as costas, da lombar até em riba, são projetadas em direção ao babador da cabeceira do assento dianteiro que se usa para limpar a boca depois da barrinha de cereal.
Enquanto a aeronave não decola o único divertimento é ficar apertando os botõesinhos acima do cocuruto. Tem um que quando a gente aperta faz dimdon lembrando as campainhas da década de setenta e, logo depois, aparece um rapaz.
Quando enfim se ganha os ares, quem tá sentado ao lado corredor tem de ficar atento ao carrinho do bufê. Ele ocupa todo o espaço de trânsito e se o vivente no intuito de acomodar-se melhor deixar um cotovelo pra fora corre sérios riscos. Conheço um cara que perdeu uma rótula numa brincadeira dessas. Mas a geringonça se justifica pelo lanche. Eu ao menos fico espichando o pescoço, espiando, louco pra que chegue a minha vez. Preciso me conter pra não apontar o dedo e ficar parecendo que minha mãe Teresa não me deu educação.
Em vôo internacional eles servem um sanduba bacana, não tem esse negócio de bolachinha d’água e amendoim. O pão vem com queijo, mortadela e uma batata palha porreta. É tão bom que quando a gente acaba de comer já não se sabe mais o que é obturação e o que é bolo alimentar incrustado nos dentes. Nada que a coca-cola, fanta ou suco de caixinha oferecidos não resolvam com uns bochechos. Bom demais.
Dizem que para quem tem grana a coisa é ainda melhor. Gozado, eu achava que para andar nesses monstrengos tinha que ser ter grana. A queda da qualidade do atendimento deve ser culpa da classe média que com mil reais ao mês anda fazendo festa.
Se o serviço anda ruim, eu não sei, mas acho que já andou pior.
Certa feita eu estava no Galeão esperando um vôo da Transbrasil para Porto Alegre, e um pouco antes de embarcar vi um cara em cima de uma escada enfiado dentro da turbina com um martelo e uma chave de fenda. A moça, sempre ela, me disse que era procedimento padrão, que estava tudo bem. Pensei que procedimento feito aquele era pra dar jeito em Opala e Chevette quando começavam a engasgar. Na dúvida, troquei o vôo.
Bom mesmo devia ser no tempos da Pané.

Vagabundagem

2008-08-06T18:18:00.017-03:00

Talvez vocês não saibam, eu sou um dono de casa. Minha mulher trabalha pra cacete e eu fico aqui, só no bem bom. Levanto cinco da manhã para levar minha prenda pro centro. Ela trabalha, lembram? Daí volto pro Campeche com a cria no banco traseiro. A coitada vem ferrada no sono. Abro a casa e olho o dia. Separo a roupa. Meias e calcinhas de montão. Remexo mais fundo no cesto, mais calcinhas e meias de montão. Mais fundo, roupas de um hermetismo insano. Nunca vi tanta costura torta e pano sobrando na minha vida. E se paga por isso? Bom, ela trabalha.
Com a roupa na máquina – afinal sou um cara pós-modeno, tiro carne do congelador, separo o feijão, e já toco a ferver umas batatas que um pirê sempre é bom. Nosso pátio é grande, três cães chafurdam por lá com gosto - registre-se que neles eu mando – então me resta a varrição, já que os ventos sopram sempre pra dentro. A cria é legal. Quando acorda faz os temas, desenha, pinta, e lê feito gente grande, me dando tempo e sossego pra lida. Trabalho com estilo, é claro. Agora, para que tenham idéia, estou com uma vassoura bem descolada. A Cora foi ao mercado comigo e escolheu uma laranja que atarraxei a um cabo verde. O problema é o tamanho do cabo. Vou recomendar aos fabricantes que aumentem a centimetragem. Pensando bem, desse jeito dou idéia para quem já anda com as burras cheias. Talvez seja melhor investir num negócio. Montar uma fábrica de vassouras para homens, por exemplo. Tô fodido mesmo!
Chão limpo, vez do pano. E lhes digo, já não fazem sapólio como antigamente. Tem cheirinho de tudo, do clássico pinho, até limão, maça, lavanda. Sem falar nas combinações esdrúxulas. Outro dia quase tomei um troço desses achando que fosse suco. Quando o chão começa a lembrar um pomar, tá na hora de estender as calcinhas e começar a cozinhar.
Meto umas duas bananas na pequena, libero a pressão da panela e esmago as batatas. Limpo a carne com a cachorrada do lado que assim já vou me desfazendo do sebo. Pego a chaira e me sinto o tal. Mas no revertério... as calcinhas, as calcinhas, e um tanto de pano torto. Dou um jeito logo nisso, para depois jogar os bifes com manteiga na frigideira grande. Tenho uma técnica para estender a rouparia de modo a não precisar passar. Passar(?), me nego. Só me faltaria daí comprar um chambre mulambento e uma dúzia de bobes. O problema é que só eu acho que a técnica é boa.
Pois bueno, com a Cora banhada e almoçada, vem à tarde a aprochegar-se, e eu, ainda não postei nada, mas isso é outra conversa.

Inviolabilidade

2008-08-05T16:05:00.008-03:00

E esse negócio agora de inviolabilidade dos escritórios de advocacia.
Vai ser assim:
- Com sua licença, doutô. Eu e meu parceiro aqui – oh... Chagas, chega mais. Tava falando pro doutô, que a gente vai precisar fazê uma varredura no escritório dele.
- É, os home lá tão incomodando, né Cardoso? Então o senhor vê aí que dia fica melhor pra gente vim e não incomodá além da conta.
- É só marcá. Deixa uns papelzinho, uns bilhetinho escrito à mão mesmo fodendo com alguém que o senhor queira. Joga por cima da mesa, que a gente leva e fica tudo certo.
- É melhor amassá e jogá no lixo, fica melhor.
- O senhor tem nosso celular?
- Oh Cardoso, celular não dá, né! Bicho bem burro. O senhor tem Orkut?

O projeto de lei aprovado pelos deputados é de autoria de Michel Temer ( PMDB).
Será que o Lula sanciona?

Bola da vez

2008-08-04T22:29:00.007-03:00

Incrementar o turismo, o tal de sustentável, pelo menos no discurso. Criar opções para atrair cada vez mais, quem tem grana – ancoradouros, marinas, ampliação do aeroporto, blá,blá,blá... Meu medo é que o falatório, essencial por ampliar a discussão e abrir novas janelas de possibilidades teime em restringir-se no como fazer para atrair gente. Não seria conveniente também projetar e estabelecer políticas que amenizem os impactos do turismo sobre a população local? Fazer com que os visitantes entendam, por exemplo, que a ilha, antes de ser um destino de descanso e gozo, é uma cidade que pulsa com seus habitantes? Não seria bom pensar em campanhas para conscientizar os visitantes que não dá pra agitar noite adentro na casa alugada no Campeche pelo fato de os moradores não estarem em férias? Que não se pode andar a vinte por hora circundando o canto da lagoa para apreciar a paisagem já que o tráfego para prestação de serviços também passa por ali? Agora, a bola da vez é o turismo gay. Bacana! Sabidamente são pessoas com condições e predisposição para torrar dinheiro durante algumas semanas de férias. Mas é bom avisar pra segurar a onda, do contrário, alguns aloprados ferram com toda a outra boa gente, independente da opção sexual. Ano passado na trilha entre Molhe e Galheta tinha desfile de pênis. A praia é de naturismo, não de pegação. E na trilha, como diz a placa que tem por lá, é proibido se pelar.

Turismo e espaço

2008-08-01T10:49:00.008-03:00

Praia da Galheta - Florianópolis

A ilha é de todos. Bem vindo sejam os que chegam para dias de sol e praias acolhedoras. Que venham as famílias com seus bagageiros tortos, barracas e pimpolhos – sem cachorros e gatos que aqui já há o bastante. Mochileiros com lenços a testa, surfistas com suas planondas resinadas. Enfim... homens, mulheres, gays e toda sorte de androgenia de tempos pós-modernos. Mas deixem, por favor, suas bandeiras, e alguns hábitos, em casa. A ilha é pequena e o espaço comum. Ondas são feitas para dropar e não para serem disputadas a braço e xenofobia. Lixo, para ser jogado no lixo. Ruas, para serem compartilhadas por carros, bicicletas e pedestres. Dentro dos bairros, também por crianças, que aqui ainda podem andar em bandos fazendo alarde, gritando, trepando em árvores, pulando muros, pintando alfabetos.
As praias daqui são feitas para serem desfrutadas, e os caminhos, para serem trilhados... por todos. A ilha não é, definitivamente, o lugar para desaguar excessos de comportamentos pessoais latentes. Deixem as bandeiras em casa.